PENDANT LA NUIT

Ah ! le bruit de Paris ne frappe que l'oreille, Mais l'ànie reste sourde à ses cris, à ses chants; C'est ici seulement que l'homme se réveille. Les livres ont menti, le tumulte est aux champs !

* Âmédée ROLLAND (18^9 — 1868), poète, romancier, auteur dramatique, ne à Paris. — Matulina; le Fond du verre; le Poème de la inurt; recueiLs di' poi'iies; le Fils de Tantale; la Foire aux mariages; les Martyrs du foyer, romans.

Comme auteur dramatique, Amédéu Rolland annonçait de l'énergie et de l'oi iginalité, mais cette originalité était bizarre, et consistait moins à imaginer des mêlions, (|u'à ((rendre le contrepied des types existants, pour étonner par l'iiullcudu des points du vue Ainsi, daii& sun luéiodrauic de CaUtl-lioumel, il

AMÉOÉE ROLLAND. 881

Ici, j'entends les flots de l'océan des choses.

Et, voyant les effets j'en saisis mieux les causes.

Le soleil a sombré derrière l'horizon;

Tout dort en apparence,... en réalité, non.

La matière s'agite et vit, travaille et pense.

Et ce bourdonnement, qu'on prend pour le silence.

Chante, plein de lenteur et de sérénité,

L'hynme immense et sans fin de la fécondité.

Le grain germe, la fleur entr'ouvre sa corolle,

Le parfum de la fleur n'est-il pas sa parole?

La sève coule à flots, et j'écoute à la fois.

Dans le tond de mon cœur s'élever mille voix,

A l'heure où l'on n'entend, dans l'immense nature,

Que ce silence-là, que la vie y murmure.

Si grand que l'on dirait la respiration

Qui s'exhale la nuit de la création !

{Au Fond du Verre.)