BOUCHER DE PERTHES

Tout liumide enoor, le vent qui vous lèche Arrive, chargé île molles senteurs.

Avec un parfum de luzerne fraîche, De trèlles fauchés et de foins en (leurs.

Au loin, le soleil fait flamber la paille Des grandes seigles mûrs par le vent troublés; La grive est aux ceps ; on entend la caille Qui chante son chant dans le fond des blés.

Et ce grand concert des voix de la terre Se trouve parfois percé tout à coup Par le cri rêveur, et plein de mystère. Du coucou qui pleure on ne sait pas où.

Nous allons là-bas, là-bas, sous les aulnes. Près du ruisseau clair, au rire argentin. On les merles vont lustrer leurs becs jaunes, Lorsqu'à l'horizon rougit le matin. ^

BOUCHER DE PERTUES *.