OUP DE BAGUETTE

On était au printemps ; mais» lecteurs, n'ayez craintes,

Déridez votre front et rengaînez'vos plaintes :

Ma muse, bonn« enfani, ne prémédite pas

De se laisser tomber d*extase dans vos bra$;

Je ne veux point ici d'une plume éthérée

Vous parler du cristal de la voûte azurée.

Ni des oiseaux craintifs, ni de leur gai concert,

Ni du grand ciel tout bleu ni du grand bois tout vert;

Au souffle du zéphyr mon vers ni ma pensée

Ne vont s'évaporer en nuage ou rosée ;

Ce siècle est prosaïque et j'en suis fils, hélas !

Eh bien, ma foi, tant pis, mon vers n'est pas un glas ;

Je ne vois pas pourquoi j'égrènerais des plaintes.

Gomme une cloche en deuil modulant des complaintes.

Sur les temps disparus et les mœurs d'autrefois,

Et d'ailleurs j'en étais au milieu des grands bois ;

Je suivais un sentier, plein d'herbes et de mousse,

Et j'allais au hasard, va comme je te pousse,

Trébuchant sur les rocs encombrant le chemin.

Tout à coup, au détour d'un verdoyant ravin,

J'avisai du regard une roche splendide.

Escalier d*une marche et taiilé dans le vide;

Je m'élançai là haut tout fier et tout joyeux.

Et je m'assis dessus d'un air majestueux.

Puis, tirant gravement ma pipe de ma poche.

Je me mis à fumer tout au bout de ma roche.

Je sais que ce serait sans doute bien plus beau

De dire que j'étais triste comme un tombeau,

Que je rêvais, pensif, en écoutant la brise

Et ce que- dit le flot qui sur le flot se brise,

Mais je sais bien aussi que je vous ennuierais

El qu*on n*emmène plus les gens dans les forêts

Pour les noyer de brume et de mélancolie

Et pour les asperger de larmes d'élégie.

Mais mon siège était dur et j'étais assez mal,

Je dégringolai donc de mon haut piédestal,

Et, calme, je repris ma course aventureuse,

A travers la forêt fraîche et silencieuse.

Or, le sentier faisait un coude brusquement ;

Au détour, j'aperçus sur la mousse un serpent.

Un petit serpent jaune enroulé sur lui-même.

Et ma foi, tout d'abord, j'eus une peur extrême,

Et, levant mon bâton, je frappai ; le serpeni^

Raidissant ses anneaux, se tordit, expirant.

Et déroula son corps inerte sur la mousse.

Agité par instants d'une brusque secousse.

Alors j'examinai ma victime à loisir,

Dont les anneaux semblaient encore tressaillir :

Hélas I je découvris que cette pauvre bête

N'était qu'un humble orvet, personne fort honnête,

Très frugale et qui dort d'un paisible sommeil,

Sur une pierre chaude, aux rayons du soleil;

Je sentis un remords se glisser dans mon âme

Car j'avais cru tuer quelque vipère infâme.

Et je repris, le cœur tout troublé^ mon chemin,

Pensant à ce que vaut un jugement humain.

COUP DE BAGUETTE iiS

Ce qu'on nomme devoir, me disais-je à moi-même,

Peut fort bien être un crime ; est-ce pas un blasphème

Vraiment, car je prenais la chose de très haut,

Qu'invoquer la justice au pied de l'échafaud ?

Lorsqu'on mène à lamort sait-on qui l'on condamne?

Nos tribunaux souvent ont des oreilles d'âne,

Et, sans parler d'un tas d'innocents massacrés

Sans la preuve de faits soit disant avérés,

De l'homme ou du destin quel est le grand coupable?

Jusqu'où la créature est- elle responsable ?

Le crime et la folie ont des traits ressemblants

Et la même fureur brûle leurs yeux sanglants ;

Et qui donc oserait trancher la diûérence

Et dire : c'est ici que le crime commence?

L'homme ! l'homme ! allons donc ! lui qui ne connaît pas

La fin de l'univers ni ce qu'il est, hélas !

Tranquille, pourrait dire à son frère en démence :

Je te connais, car j'ai lu dans ta conscience ;

Et, doutant de la faute, ignorant de la mort.

Le jetterait en proie au néant sans remord?

Ou serait-te une loi de la justice humaine

De rendre mal pour mal et haine contre haine ?

Non, quel qu'en soit d'ailleurs l'avis du procureur.

Mieux vaudrait la pitié, certes, que la terreur ;

L'œuvre de l'échafaud est une infâme tâche

Et le sang sur le sang fait plus grande la tache.

Qui ne peut pas créer ne peut anéantir;

Qui ne peut pas juger n'a pas droit de punir.

Ainsi j'allais, en proie aux réflexions noires, Perdu dans je ne sais quelles sombres histoires, Lorsque je m'aperçus, assurément trop tard, Que mon vers devenait sinistre et mon regard Farouche, et que j'avais plutôt promis de rire ; M'en voilà de dépit prêt à briser ma lyre ; Tant pis, j'en suis fâché, je ne me repens pas. Tu u'en prendras, lecteur, que ce que tu voudras. Car ma philosophie est douce et libérale Et pour ses détracteurs reste fort amicale; Mais, que mes conseils soient ou ne soient pas indivis, Ce que j'en ai dit là n'est pas moins mon avis.