I. — Récit

Aux confins du vieil univers.

Sur d'horribles rochers connus des seuls hivers. Du vautour immortel immortelle victime ,

Prométhée expiait le crime D'avoir par un pieux et sublime larcin . Aux palais éthérés ravi le feu divin : Le feu qui fait les arts et qui fait l'industrie , Qui produit le génie et qui produit l'amour, Et qui, régénérant notre race flétrie , Des mortels étonnés fait des dieux à leur tour. Il était là, cloué, le Titan inflexible ; Jupiter le frappait, sans pouvoir le punir ; Les siècles, en passant, semblaient le rajeunir.

Muet dans sa douleur terrible,

Le corps broyé, l'Ame paisible.

De son gibet inaccessible

Il regardait les temps venir.