I.A NATLRE

Il flotte mystique, enchanté, Comme une âme de volupté Dans la diaphanéité De l'atmosphère.

II se distrait du calme plat En vagabondant çà et là ; Sans que son humeur pour cela

• Soit tracassière, Il bat la feuille qui devient D'un vert neuf ou d'un vert ancien.

Car il l'époussète aussi bien Qu'il l'empoussière.

Mais avec le temps automnal.

Les hauteurs, la plaine, le val.

Sont pris du frisson végétal

A l'improviste ; On se retourne en maint endroit Sur un coup subit qu'on reçoit...