L'ÉCUME DE L'EAU

Il a beau fuir, le flot qui fume, Toujours neuf de jaillissements, Quelque chose en reste aux dormants Dans les miettes de son écume.

Triste mousse qui luit, s'embrume, Stagne ou vacille à tous moments, Et, de gris en jaunissements, Fond, s'évapore et se consume.

Et cependant, rien que cela Fleurit l'horreur du gouffre plat...

C'est pourquoi l'eau roulant sans trêve

Laisse un peu d'elle à l'eau qui dort, A l'eau morte comme la mort Ou songeuse comme le rêve.

LE GRAND ROCIIEP.. 201