REM Y- DE GOURMONT

Remy de Gourmont est né, le 4 avril'1858, au château de la Morte, à Bazoches-en-Houlme (Orne) et mort à Paris en septembre 1915. Un des plus grands écrivains en même temps qu'une des plus nobles ligures littéraires de l'époque; merveilleux polygraphe, morale, esthétique, poésie, roman, il a touché tous les genres et dans tous, il a excellé. Remy de Gourmont a donné plus de cinquante volumes parmi lesquels il faut citer : Sixtine (1890) ; Le Latin mystique (1892) ; Lilith (1892 et 1901); Le Fantôme (1893); Théodal (1893) ; Histoires magiques (1894); Le Pèlerin du silence (1899); Le Livre des masques et Le Livre II des masques (1896-1898); Esthétique de la langue française (1899) ; Le Songe d'une femme (1899) ; La culture des idées (1900) ; Simone (1901) ; Le Chemin de velours (1902); Physique de V amour (1903); Promenades littéraires (I, II, III, 1904, 1906 et 1909) ; Promenades philosophiques (I, II, III, 1905, 1908 et 1909) '; Une nuit au Luxembourg (1906) ; Un Cœur virginal (1907) ; Dialogues des amateurs (I, II, 1905, 1907); Divertissements (1912), etc. Postérieurement à la mort de Remy de Gourmont ont été publiés, en 1915, Pendant l'orage, et en 1917, Les Idées du jour, 2 volumes, recueils d'articles parus pendant la guerre dans La France.

1. C'est dans le volume 111 des Promenades philosophiques (1900) que figurent sous ce titre, Des pas sur le sable, les pensées de Remy de Gourmont.

Une série posthume a été publiée sous ce même titre Les pas sur Iz sable en un petit volume édité par la Société littéraire de France (Paris, 1919) avec ornements gravés sur bois par Alexandre Noll.

— Savoir ce que tout le monde sait, c'est ne rien savoir. Le savoir commence là où commence ce que le monde ignore. La vraie science aussi est située au delà de la science.

— L'homme ne peut pas plus voir le monde qu'un poisson ne voit la rivière.

— La politique dépend des hommes d'Etat à peu près comme le temps dépend des astronomes.

— Un imbécile ne s'ennuie jamais : il se contemple.

— Les femmes ont des manières de ne pas se donner qui sont plus délicieuses que tout.

— Les femmes poussent l'hypocrisie assez loin pour que tous les enfants puissent dire de leur mère, avec conviction : « C'était une Sainte ! »

— Quand on voudra définir la philosophie du xixe siècle, on s'apercevra qu'il n'a fait que de la théologie.

— Une opinion n'est choquante que lorsqu'elle est une conviction.

— Ce qu'il y a de terrible quand on cherche la vérité : c'est qu'on la trouve.

— Il y a des choses qu'il faut avoir le courage de ne pas écrire.

— Une femme pieuse disait des plaisirs de l'amour : « Ce sont les gâteries de la Providence. »

— La femme qu'on aime sent toujours bon.

— Il y a une simulation de l'intelligence comme il y a une simulation de la vertu.

— La Rochefoucauld fait les hommes plus malins qu'ils ne sont. Il a mis son esprit au service de l'humanité.

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— Une femme a quelquefois pitié des chagrins qu'elle cause sans remords.

— Il faut être heureux. On se doit cela, ne serait-ce que par orgueil.

— L'homme commence par aimer l'amour et finit par aimer une femme.

— La femme commence par aimer un homme et finit par aimer l'amour.

— La maternité, c'est beau, tant qu'on n'y fait pas attention. C'est vulgaire dès qu'on admire.

— Je suis fâché qu'on ait tant pensé avant moi. J'ai l'air d'un reflet. Mais peut-être aussi que je ferai dire la même chose, un jour, à un autre homme.

— La maladie, la vieillesse, la mort : trois grandes humiliations pour l'homme.

— Les motifs ne sont rien. Pourtant, l'homme tient plus aux motifs qu'il donne à ses actes qu'à ses actes même.

— Je n'aime que les gens qui recèlent de l'infini.

— Le travail de la femme, c'est l'oisiveté de l'homme. Autres termes : quand un sexe travaille, l'autre se repose. Et encore, à femme travailleuse, mari parasite.

— Il faut avoir beaucoup de génie pour ne pas sombrer dans la popularité.

— Plutôt l'ennui qu'un plaisir médiocre.

— Il y a des plaisirs profonds, émouvants, déchirants. Ceux-là seuls valent la peine qu'on sorte de l'ennui.

— Elle vous oublie.

— Moi?