SUR L'INSPIRATION DES TRAGIQUES

Je n'escris plus les feux d'un amour inconnu ;

Mais, par l'affliction plus sage devenu,

J'entreprens bien plus haut, car j'apprens à ma plume

Un autre feu auquel la France se consume.

Ces ruisselets d'argent que les Grecs nous feignoiemt,

Où leurs poètes vains beuvoient et se baignoient.

Ne courent plus icy ; mais les ondes si claires,

Qui eurent les saphirs et les perles contraires.

Sont rouges de nos morts ; le doux bruit de leurs flots.

Leur murmure plaisant heurte contre les os.

Le luth que j'accordois avec mes chansonnettes

Est ores estouffé de l'éclat ries trompettes :

Icy le sang n'est feint, le meurtre n'y défaut ;

La Mort joue elle-mesme en ce triste eschaffaut...

D'icy, la botte en jambe, et ron pas le cothurne,

J'appelle Melpomene en sa vive fureur.

Au lieu de l'Hippocrene éveillant cette peur

Des tombeaux rafraischis, domt il faut qu'elle sorte,

Affreuse, eschevelee, et bramant en la sorte

Que faict la biche après le fan qu'elle a perdu ;

Que la bouche luy saigne, et son front esperdu

Face noircir du ciel les voûtes esloignees ;

Qu'elle esparpille en l'air de son sang deux poignées,