MONOLOGUE D'ADRIEN

ADRIEN (joué par Genest) seul.

Ne délibère plus, Adrien ; il est temps

De suivre avec ardeur ces fameux combattants :

Si la gloire te plaît, l'occasion est belle ;

La querelle du ciel à ce combat t'appelle,

La torture, le fer et la flamme t'atteaad :

Offre à leurs cruautés un cœur ferme et constant ;

Laisse à de lAches cœurs verser d'indignes larmes,

Tendre aux tyrans les mains et mettre bas les armes

Offre ta gorge au fer, vois-en couler ton sang.

Et meurs sans t'ébranler, debout et dans ton rang.

La faveur de César, qu'un peuple entier t'envie.

Ne peut durer au plus que le cours de sa vie ;

De celle de ton Dieu, non plus que de ces jours.

Jamais nul accident ne bornera le cours.

LA POÉSIE AU XVll* SIÈCLE. 205

J'ai vu, Ciel, tu le sais, par le nombre des âmes

Que j'oseù t'eirivoyer paj des chemins de flammes,

^)essus les grils ardens et dedans les taureaux,

Chanter les condamnés et trembler les boui-reaux;

J'ai vu tendre aux enlans une gorge assurée

A la sanglEinte mort qu'ils voyoient préparée,

Et tomber eous le coup d'un trépas glorieux

Ces fruits à peine éclos, déjà mûrs pour les cieux;

J'en ai vu, que le temps prescrit par la nature

Etoit près de pousser dedans la sépulture,

Dessus les échafauds presser ce dernier pas

Et d'un jeune courage affronter le trépas ;

J'ai vu mille beautés en la fleur de leur âge,

A qui jusqu'aux tyrans chacun rendoit hommage,

Voir avecque plaisir meurtris et déchirés

Leurs membres précieux de tant d'yeux adorés.

Vous l'avez vu, mes yeux, et vous craindriez sans honte

Ce que tout sexe brave et que tout âge affronte !

Cette vigueur peut-être est un effort humain...

Non, non, cette vertu. Seigneur, vient de ta main :

L'âme la puise au lieu de sa propre origine,

Et, comme les effets, la source en est divine.

C'est du ciel que me vient cette noble vigueur

Qui me fait des tourmens mépriser la rigueur.

Qui me fait défier les puissances humaines.

Et qui fait que mon sang se déplaît dans mes veines.

Qui brille d'arroser cet arbre précieux

Où pend pour nous le fruit le plus chéri des cieux.

J'ai peine à concevoir ce changement extrême,

Et sens que, différent et plus fort que moi-même,

J'ignore toute crainte, et puis voir sans terreur

La face de la mort en sa plus noire horreur.

(Saint-Genest '. Acte IV.)

1. Le titre entier est Saint-Genest, comédien payen. repréientant le martyre d'Adrien

Cïl. VION, SIEUR DE DALIFRAY

On a longtemps méconnu ce poète. Il a passé sa vie au cabaret, et il s'y rencontrait chaque jour avec Faret, Saint-Amant, et parfois avec Racine, La Fontaine et Boileau.

Il occupe cependant une place honorable dans l'histoire de la littérature. Sa verve, son esprit, ses œuvres sont loin d'être médiocres.

Il fit quelques traductions de l'Espagnol et du Tasse, et publia en 1647 : La Musette et les Œuvres poétiques, d'où sont tirés les deux sonnets pittoresques que nous citons.

SONNETS

Je ne veux plus, Pailleur, me rompre tant la tête, Je suis lassé de lire et de faire des vers ; L'homme est vraiment stupide et pire qu'une bête Si pour vivre il s'attend d'être mangé des vers.

Au sage chaque jour est une grande fête Qu'il coule avecques joie en passe-temps divers, Je consens qu'Apollon me lorgne de travers Pourvu que de Bacchus la faveur me soit prête.

Je me rendrai du moins fameux au cabaret. On parlera de moi comme oin fait de Faret, Qu'importe-t-il, Ami, d'où nous vienne la gloire ?

Je la puis acquérir sans beaucoup de tourmont, Car, grâces à mon Dieu, déjà je sais bien boire, Et je bois chaque jour avecques Saint-Amant.

Jo ne vais point aux coups exposer ma bedaine, Mni qui ne suis connu, ni d'Armand ', ni du Roy, Je veux savoir combien un poltron comme moi Peut vivre, n'étant point soldat ni capitaine.

Jg mourrais, s'il fallait qu'au milieu d'une plaine Je fusse estropié de ce bras dont je bois ; Ne me conte plus onc qu'on meurt autant chez soi, A table, entre les pots, qu'où ta valeur te mène.

Ne me conte plus donc qu'en l'ardeur des combats, On se rend immortel par un noble trépas, Cela ne fera point que j'aille à l'escarmouche.

Je veux mourir entier et sans gloire et sans nom, Et crois-moi, cher Clindor, si je meurs par la bouche Que ce ne sera pas par celle du canon.