L'IDOLE
Encor Napoléon ! encor sa grande image I
Ah ! que ce rude et dur guerrier Nous a coûté de sang, de larmes et d'outrage
Pour quelques rameaux de laurier 1 Ce fut un triste jour pour la France abattue,
Quand du haut de son piédestal Comme un voleur honteux son antique statue
Pendit sous un chanvre brutal.
Alors on vit au pied de la haute colonne,
Courbé sur un câble grinçant.
L'étranger, au long bruit d'un hourra monotone,
Ebranler le bronze puissant ; Et quand sous mille efforts, la tête la première.
Le bloc superbe et souverain Précipita sa chute et, sur la froide pierre.
Roula son cadavre d'airain.
Le Hun, le Hun stupide à la peau sale et rance.
L'œil plein d'une basse fureur, Aux rebords des ruisseaux, devant toute la France,
Traîna le front de l'empereur.
Ah ! pour qui porte un cœur sous sa gauche mamelle.
Ce jour pèse comme un remords ; Au front de tout Français, c'est la tache éternelle
Qui ne s'en va qu'avec la mort.
J*ai vu l'invasion, à l'ombre de nos marbres
Entasser ses lourds chariots ; Je l'ai vue arracher l'écorce de nos arbres,
Pour la jeter à ses chevaux ; J'ai vu l'homme du Nord, à la lèvre farouche,
Jusqu'au sang nous meurtrir la chair ; Nous manger notre pain, et jusque dans la bouche
S'en venir respirer notre air.
Eh bien ! dans tous ces jours d'abaissement, de peine.
Pour tous ces outrages sans nom.
Je n'ai jamais chargé qu'un être de ma haine...
Sois maudit, ô Napoléon !
O Corse à cheveux plats, que ta France était belle,
Au grand soleil de messidor !
C'était une cavale Indomptable et rebelle.
Sans freins d'acier ni rênes d'or ; Une jument sauvage à la croupe rustique.
Fumante encor du sang des rois.
Mais fière, et d'un pied fort heurtant le sol antique.
Libre pour la première fois ; Jamais aucune main n'avait passé sur elie
Pour la flétrir et l'outrager ; Jamais ses larges flancs n'avaient porté la selle
Et le harnais de l'étranger ; Tout son poil était vierge, et, belle vagabonde,
L'œil haut, la croupe en mouvement.
Sur ses jarrets dressée, elle effrayait le monde
Du bruit de son hennissement.
Tu parus, et sitôt que tu vis son allure,
Ses reins si souples et dispos.
Centaure impétueux, tu pris sa chevelure.
Tu montas botté sur son dos.
Alors, comme elle aimait les rumeurs de la guerre,
La poudre, les tambours battants, Pour champ de course, alors, tu lui donnas la terre.
Et les combats pour passe-temps •
Alors, plus de repos, plus de nuits, plus de sommes.
Toujours l'air, toujours le travail.
Toujours comme du sable écraser des corps d'hommes,
Toujours du sang jusqu'au poitrail ; Quinze ans, son dur sabot dans sa course rapide
Broya des générations ; Quinze ans, elle passa fumante, à toute bride,
Sur le ventre des nations.
Enfin, lasse d'aller sans finir sa carrière,
D'aller sans user son chemin.
De pétrir l'univers, et comme une poussière,
De soulever le genre humain :
Les jarrets épuisés, haletante et sans force.
Près de fléchir à chaque pas.
Elle demanda grâce à son cavalier corse ;
Mais, bourreau, tu n'écoutas pas !
Tu la pressas plus fort de ta cuisse nerveuse.
Pour étouffer ses cris ardents.
Tu retournas le mors dans sa bouche baveuse,
De fureur tu brisas ses dents.
Elle se releva ; mais un jour de bataille.
Ne pouvant plus mordre ses freins.
Mourante, elle tomba sur un lit de mitraille.
Et du coup te cassa les reins.
Maintenant tu renais de ta chute profonde :
Pareil à l'aigle radieux.
Tu reprends ton essor pour dominer le monde :
Ton image remonte aux cieux.
Napoléon n'est plus ce voleur de couronne.
Cet usurpateur effronté.
Qui serra sans pitié, sur les coussins du trône,
La gorge de la Liberté ; Ce triste et vieux forçat de la Sainte Alliance
Qui mourut sur un noir rocher.
Traînant comme un boulet l'image de la France
Sous le bâton de l'étranger ; Non, non, Napoléon n'est plus souillé de fanges ;
Grâce aux flatteurs mélodieux, Ànx poètes menteurs, aux sonneurs de louanges.
César est mis au rang des dieux.
Son image reluit à toutes les murailles.
Son nom dans tous les carrefours
Résonne incessamment, comme nn fort des batailles
Il résonnait sur les tambours.
Puis de ces hauts quartiers, où le peuple foisonne,
Paris, comme un vieux pèlerin.
Redescend tous les jours au pied de la colonne
Abaisser son front souverain.
Et là, les bras chargés de palmes éphémères,
Inondant de bouquets de fleurs Ce bronze que jamais ne regardent les mères,
Ce bronze grandi sous leurs pleurs ; En veste d'ouvrier, dans son ivresse folle
Au bruit du fifre et du clairon, Paris d'un pied joyeux danse la carmagnole,
Autour du grand Napoléon.
(ïambes et Poèmes. — A. Fayard, éditeur.)
