LE PAIN
O pain des liommes, fruit merveilleux de la terre ! Depuis que le semeur pensif et solitaire
Aux noirs sillons t'a confié, Par quel tenace effort, grain de blé, puis brin d'Iierbe, Jeune épi, mûr enfin pour la faux et la gerbe.
As-tu si bien fructifié ?
Par quel âpre vouloir, germe visible à peine Qui rêvais enfoui dans le sol de la plaine.
As-tu jailli vers le ciel bleu, Gonflé de tous les sucs de la glèbe féconde. Pour devenir, un jour, ce pain à croûte blonde
Doré par le baiser du feu ?
Pour que fût accompli ce magnifique ouvrage. Il a fallu que l'homme ajoutât son courage
A la patience du champ, Que l'ardeur du soleil et la fraîche rosée L'air ûu ciel pénétrant sous la terre brisée.
Vinssent en aide au soc tranchant.
Pour que le pain naquît de la chétive graine, Il a fallu des bœufs que l'énergie humaine
Eût dressés au rude labour.
L'infatigable faux, la meule qui se hâte,
L'eau, le sel, le levain frémissant dans la p&te. Le rouge embrasement du lour I
Ainsi, pour te créer, ô pain, tout collabore. L'oisif au lâche cœur et que l'ennui dévore
Te mange sans t'avoir compris !
Celui dont le triomphe est d'asservir ses frères Peut, lui qui s'enrichit de leurs pires misères.
Te regarder avec mépris ;
Mais le bon travailleur qui, peinant sans relâche. Sait bien qu'il a le droit d'exiger pour sa tâche
Un fraternel morceau de pain.
Cet homme, en te voyant, est érau, car il pense : « Voici l'oeuvre de tous, la juste récompense
De l'obstiné labeur humain. »
Ton retour imprévu met la famille en fête ; L'angoisse étreint les cœurs quand la femme inquiète
Dit au logis : « Le pain est cher... » Ah I fais-nous entrevoir la grande paix future ! Parle-nous I instruis-nous 1 deviens la nourriture
De l'esprit comme de la cliair !
Fait par tous et pour tous, dis-nous, ô pain des hommes. Qu'il serait temps de vivre en frères que nous sommes,
Las enfin de nous égorger; Inspire-nous l'horreur de la lutte farouche Où nous nous arrachons les morceaux de la bouche,
Au lieu d'apprendre à partager !
Parle, et que dans nos cœurs ton appel retentisse 1 Dis-nous qu'il faut toujours avoir faim de justice.
Toi dont le pauvre a toujours faim f Dis-nous qu'en allégeant la commune souffrance Nous devons préparer le jour de délivrance
Où nul ne manquera de pain !
Avant que dans la pure et sereine harmonie
Par toi le genre humain tout entier communie,
O fleur joyeuse du froment, Groupe au même banquet, loin des êtres de proie, Les hommes d'avenir qui viennent avec joie
Te rompre fraternellement !
« J'étais, leur diras-tu, la semence enfouie
Dans le champ vaste et nu que défonce la pluie.
Que soufflette le vent glacé.
Lentement je grandis ; je me gonflai de sève,
Je portai mes fruits d'or ; mais la gloire en fut brève ; La faux sifflante avait passé.
« Pourtant je survécus par une force étrange. Moissonné, flagellé, je languis dans la grange ;
J'étouffai dans un sac trop plein.
On me porta, plus tard, au bord de la rivière ; Et là je fus broyé par une lourde pierre
Qui tournait au chant du moulin.
« Il ne resta de moi qu'une fine poussière. Mais ma force brisée y sommeillait entière,
Et je rêvais, calme, attendant, Lorsqu'un être inconnu, m'ayant pris à poignées. Mouillé, pétri, malgré mes plaintes indignées
Me plongea dans un four ardent.
« Je palpitai d'horreur sur la pelle rougie Où s'évanouissait ma dernière énergie ;
Cette fois j'étais bien dompté.
Je mourus... mais le souffle embrasé de la flamme En moi sut éveiller ô merveille, une autre âme.
Et soudain je ressuscitai !
« Alors je fus le pain qui donne à tous la vie ; Et c'est joyeusement que je me sacrifie,
Car en toi, peuple, je vivrai !
Ton sort ressemble au mien : je veux qu'il s'accomplisse. On t'a fauché, meurtri, broyé ; mais ton supplice
Enfantait l'avenir sacré.
« Tu mourus mille fois, mais toujours pour revivre. A cette heure, le souffle éperdu qui" m'enivre
Nous annonce les temps rêvés.
A l'oeuvre, ô travailleurs du siècle qui commence I Je viens vous soutenir dans votre tâche immense :
Prenez-moi, mangez et vivez ! »
Voilà ce que le pain dit à qui veut l'entendre. Peuple, écoute monter son appel grave et tendre
De Tardente splendeur du four !
Offre le pain de vie à quiconque en demande, Et la terre demain ne sera pas trop grande
Pour ce vaste banquet d'amour !
(Simon Sine, éditeur.)
JEAN MOREAS
De son vrai nom Papadiamantopoulos, Jean Moréas naquit à Athènes, le 15 avril 1856. Il descendait du fameux navarque qui brûla les galères ottomanes et, par un miracle, ce Grec est devenu un des plus purs poètes français.
Après quelques excès, quelques exagérations de jeunesse, Moréas, qui fut un des chefs du symbolisme {Les Syrles, les Cantilènes, le Pèlerin passionné, Eriphyle), publia les Stances.
La métrique rigoureuse, la noblesse, la pureté et la haute mélancolie de ce livre le firent comparer tout de suite aux poètes les plus purs de la langue française.
Les Stances sont de courtes poésies, ayant rarement plus de huit vers, mais, dans ce cadre étroit, Jean Moréas a su mettre tonte l'antique clarté de sa race, toute la mélancolie et toute la philosophie.
Moréas fit représenter une Iphigénie à l'Odéon (29 août 1903).
Il mourut à Saint-Mandé en 1910.
STANCES
Eau printanlère, pluie harmonieuse et douce
Autant qu'une rigole à travers le verger
Et plus que l'arrosoir balancé sur la mousse,
Comme tu prends mon cœur dans ton réseau léger t
A ma fenêtre, ou bien sous le hangar des routes Où je cherche un abri, de quel bonheur secret Viens-tu mêler ma peine, et dans tes belles gouttes Quel est ce souvenir et cet ancien regret T
Je songe aux cieux marins, à leurs couchants si doux, A l'écumante horreur d'une mer démontée, Au pêcheur dans sa barque, aux crabes dans leurs trous, A Néère aux yeux bleuis^ à Gla-ucus, à Protée.
Je songe au vagabond supputant son chemin, Au vieillard sur le seuil de la cabane ancienne. Au bûcheron courbé sa cognée à la main, A la ville, à ses bruits, à mon âme, à sa peine.
STANCES
Compagne de l'éther, indolente fumée,
Je te ressemble un peu :• Ta vie est d'un instant, la mienne est consumée,
Mais nous sortons du feu.
L'homme pour subsister, en recueillant la cendre.
Qu'il use ses genoux !
Sans plus nous soucier et sans jamais descendre,
Evanouissons-nous !
Quand reviendra l'automne avec ses feuilles mortes Qui couvriront l'étang du moulin ruiné, Quand le vent remplira le trou béant des portes Et l'inutile espace où la meule a tourné.
Je veux aller encor m'asseoir sur cette borne. Contre le mur tissé d'un vieux lierre vermeil. Et regarder longtemps dans l'eau glacée et morne S'éteindre mon image et le pâle soleil.
(Mercure de France, éditeur.)
