VARSOVIE
La Guerre.
Mère! il était une ville fameuse :
Avec le Hun, j'ai franchi ses détours, J'ai démoli son enceinte fumeuse, Sous le boulet j'ai fait crouler ses tours; J'ai promené mes chevaux par les rues, Et sous le fer de leurs rudes sabots, J'ai labouré le corps des femmes nues Et des enfants couchés dans les ruisseaux. J'ai sur la borne, au plus fort du carnage, Le corps frotté de suif et de saindoux. Brutalement, et le front tout en nage, - Sur son sein vierge essuyé mon poil roux; Puis j'ai traîné sur mes pas l'incendie. Et le géant, hurlant matin et soir, A nettoyé de sa langue hardie Les pans de mur inondés de sang noir.
Hourra! hourra! j'ai courbé la rebelle, J'ai largement lavé mon vieil affront.
J'ai vu des morts à hauteur de ma selle; Hourra! j'ai mis les deux pieds sur son front. Tout est fini, maintenant, et ma lame Pend inutile à côté de mon flanc.
Tout a passé par le fer et la flamme,
BARBIER (Auguste). Né à Paris en i8o5, Poète satirique. Un morceau, l.n Curée, ptihlié en avril i83o par la « Revue fie Paris », mit en ve<letto, <\u jour au lendemain, le poète. Il soutint sa réputation en publiant coup -iir coup : Le Linn. Qnatre-vinql-ireize , L'Emeute, Var^oiùe
Toutes ces pièces furent réunies dans ïambes ef Poèmes. Il mourut à Paris • n 1882.
Toute muraille a sa tache de sang.
Les maigres chiens aux saillantes échines, Dans les ruisseaux n'ont plus rien à lécher; Tout est désert, l'herbe pousse aux ruines; O mort! O mort! Je n'ai rien à faucher.
Le Choléra-Morbus.
Mère! il était un peuple plein de vie,
Un peuple ardent et fou de liberté
Eh! bien, soudain des champs de Moscovie Je l'ai frappé de mon souffle empesté.
Alors, alors, dans les plaines humides, Le fossoyeur a levé ses grands bras, Et par milliers les cadavres livides Comme de l'herbe ont encombré ses pas.
Mieux que la balle et les larges mitrailles, Mieux que la .flamme et l'implacable faim, J'ai déchiré les mortelles entrailles, J'ai souillé l'air et corrompu le pain; J'ai tout noirci de mon haleine errante, De mon contact j'ai tout empoisonné; Sur le téton de sa mère expirante.
Tout endormi j'ai pris le nouveau-né.
J'ai dévoré même au sein de la guerre Des camps entiers de carnage fumants; J'ai frappé l'homme au bruit de son tonnerre, J'ai fait combattre entre eux des ossements. Enfin, partout, l'humaine créature, Sur un sol nu, sanglant et crevassé.
Gît maintenant, pleine de pourriture.
Comme un chien mort au revers d'un fossé; Partout, partout le noir corbeau becqueté, Partout les vers ont des corps à manger; Pas un vivant, et partout un squelette... O mort! ô mort! je n'ai rien à ronger.
GRENADIER DES LÉGIONS POLONAISES (Dessin de Gharlet.)
L'INFANTERIE POLONAISE MARGHE A L'ENNEMI (Lithographie de Raffet.)
La Mort.
Trisles lléaux, créatures liideuses,
Oh! mes enfants, de moi que voulez-vous?
Cessez, cessez vos plaintes hasardeuses,
Et sur la pierre étendez vos genoux.
Le sang toujours ne peut rougir la terre,
Les chiens toujours ne peuvent pas lécher;
Il est un temps où la peste et la guerre
Ne trouvent plus de vivants à faucher.
Il est un jour où la chair manque au monde,
Où, sur le sol, le mal toujours ardent,
Comme sur l'os d'une charogne immonde,
Ne trouve plus à repaître sa dent.
Enfants hideux, couchez-vous dans mon ombre.
Et sur la pierre étendez vos genoux.
Dormez, dormez sur notre globe sombre,
Tristes fléaux, je veillerai pour vous;
Dormez, dormez! je prêterai l'oreille
Au moindre bruit par le vent apporté.
Et quand de loin, comme un vol de corneille.
S'élèveront des cris de liberté;
Quand j'entendrai de pâles multitudes.
Des peuples nus, des milliers de proscrits,
Jeter à bas leurs vieilles servitudes,
En maudissant leurs tyrans abrutis;
Enfants hideux, pour finir votre somme
Comptez sur moi, car j'ai l'œil creux, jamais
Je ne m'endors, et ma bouche aime l'homme
Comme le Tsar aime les Polonais.
dS.Sr. Inwhps pf Poèmes.)
Comte SÉBASTIANI.
Le peuple polonais, seul entre tous, par une exception unique et dont l'histoire lui tiendra compte, nous est resté fidèle aux jours de l'adversité.
(Chambre des députés, séance du 27 janvier i83i.)
SÉBASTIANI (Horace, comte), Maréchal de France, ministre des Affaires étrangères sous la Restauration. Né en Corse en 1772, mort en i85i. C'est lui qui prononça la fameuse phrase : « L'ordre règne à Varsovie ».
(\siMiR DELAVIGNE.
DIES IR/E de KOSCIUSZKO ^
Jour (le colère, jour de larmes Où le sort, qui trahit nos armes, Arrêta ton vol f?lorieux!
A tes côtés, ombre chérie,
Elle tomba, notre patrie,
Et ta main lui ferma les yeux.
Tu vis de ses membres livides Les rois, comme des loups avides.
S'arracher les lambeaux épars.
Le fer dégouttant de carnage.
Pour en grossir leur héritage.
De son cadavre fit trois parts.
La Pologne ainsi partagée,
Quel bras humain l'aurait vengée?
Dieu seul pouvait la secourir :
Toi-même tu la crus sans vie; Mais son cœur était Varsovie : Le feu sacré n'y put mourir.
DELAVIGNE (Jean-François-Casimir). Poète et auteur dramatique français, né au Havre le h avril i7o3, n^ort à Lyon le ii décembre i8/|3. 11 fut, malgré son grand talent, simiple, modeste dans son caractère et prudent dans «;cs ouvrages, ce qui l'empêcha d'avoir une gloire durable.
(1) Ce poème fut chanté par les choristes de l'abbé Châtel lors de la messe que celui-ci dit en français pour le service funèbre de Kosciuszko, le 28 février 1831. On le trouve dans toute édition complète des œuvres de Casimir Delavigne. 11 figure également dans La vieille Pologne.
Que ta grande ombre s'y relève, Secoue, en reprenant ton glaive, Le sommeil de l'éternité.
J'entends le signal des batailles Et le chant de tes funérailles Est un hymne de liberté.
Tombez, tombez, voiles funèbres!
La Pologne sort des ténèbres.
Féconde en nouveaux défenseurs;
Par la liberté ranimée,
De sa chaîne elle s'est armée
Pour en frapper ses oppresseurs.
Cette main qu'elle te présente Sera bientôt libre et sanglante; Tends-lui la main du haut des cieux.
Descends pour venger ses injures, Ou pour entourer ses blessures De son linceul victorieux.
Si cette France qu'elle appelle.
Trop loin, ne peut vaincre avec elle, Que Dieu du moins soit son appui.
Trop haut, si Dieu ne peut l'entendre.
Eh bien! mourons pour la défendre.
Et nous irons nous plaindre à lui.
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LA POLOGNE ET yOUS
