SUR LA POLOGNE

Il est tombé, sanglant, au miliou de l'arène, Comme un puissant lion sous le dard terrassé, Ce peuple, qui louait l'univers en haleine, "Et sur son corps meurtri le géant a passe.

Les nations, debout, bordaient l'amphithéâtre; Les rois, silencieux, sur leurs trônes assis. Dans le cirque, étonnés, le regardaient combattre. Et le monde, avec eux, attendait indécis.

Rois! il faut prononcer, la Pologne chancelle,

Sa force défaillit, son pied s'est ébranlé;

Sur le sable, déjà le vainqueur, essouffle,

La tient sur ses genoux, et l'étreinte est mortelle.

Achève! ont dit les rois, et le bras ennemi, Dans un dernier effort, a brisé sa victime. Elle roule et s'endort dans un trépas sublime; Princes! retirez-vous! le spectacle est fini.

Place aux cœurs généreux que la douleur amène, Place aux guerriers eaplifs qui dévorent leur chaîne. Loin des champs qu'appelait leur courage irrité; Place aux regrets du monde : enlevez la barrière. Car les peuples en deuil vont fermer la paupière. Aux martyrs de la Liberté!

GllÊRTN (GEonGES-MArBicE de). Né le .\ noùt iSio au chAtoau do Coyla, mort au Cayla le 17 juillet 1839. Issu d'une famille véniti'ennc, il avait commencé ses études religieuses, mais les abandonna pour se consacrer entièrement à la littérature et à l'art poétique.

Parmi ses œuvres : Le Centaure et les Bacchantes, que publia George Sand.

Et vous qui, de la foi leur prêtant l'assistance, Partagiez avec eux une sainte espérance; Vous qui n'attendiez rien de la force des rois, Qui de la Liberté portant plus haut la cause. Aux pieds du Dieu vivant, oii l'équité repose,

Alliez revendiquer leurs droits,

Venez au camp des morts; semblables à nos pères. Recueillons saintement les membres de nos frères, Préparons le triomphe, entonnons les Saints Chants, C'est en vain que le Tsar appelle à lui la gloire, Les Polonais, vaincus, ont trompé la Victoire; Malgré la mort, ils sont vivants.

Vois : leur bras serre encore dans sa dernière étreinte, Sur leur sein foudroyé cette bannière sainte. Dont la foi, dans sa force, armait la liberté. Comprends-tu ce drapeau roulé dans la poussière? Sais-tu bien qu'à celui qui dans ce signe espère. Son ^spoir n'est jamais ôté

Oui, l'espoir dans nos cœurs survit à la défaite, La Pologne est tombée et, sur sa noble tête, Le vainqueur a tiré le funèbre linceul. Mais la foi sur sa tombe a planté l'espérance, Et de la foi, souvent, l'invincible espérance Ramena la vie au cercueil.

(L'Avenir, 29 septembre i83i,)