PROVINCE

Ce paysage tout blême — Ah! sonnez, voix du départ ! - Semble son ombre elle-même Qui rude au pied du rempart...

On dirait que s'évapore Le fleuve, — ô silence blanc! — Et qu'à travers cette aurore Glissent des bateaux tremblants..

Comme des reflets qui fuient Dans un miroir, ils ont l'air De fantômes ! — Qu'on s'ennuie !

Et ce monde, quel désert!...

Je me traîne par la berge...

— Ah! les soldats qui, là-haul, Tournent sous le feu de cierge De ce soleil de tombeau!...

Allez-vous souffler, fanfares Militaires qui, crevant Ce brouillard où je m'égare, Pouvez me rendre aux vivants ! ..

Mais l'eau qui file et qui fume Dans un creux, sous des remous, Ne promène par la brume Que des spectres gris et mous...

Et l'on n'entend rien qui tinte Sauf ce roulis sous un pont...

Toute vie a l'air éteinte...

La Mort seule vous répond...