LA TJREUSE DE CARTES

MARTHE, à part.

Châtiment! châtiment!... je ne reverrai pas mon fils non plus!

GÉMÉA.

Où est-elle?... Voyons, réfléchis... arracher un enfant du toit paternel, la jeter à des dieux étrangers, faire qu’unè pauvre mère qui pleure ne soit pas entendue de sa fille, qui prie et n’implore pas le même Dieu que sa fille, qui meure et n’ait même pas celte douloureuse espérance, qu’un jour elle sentira à ses côtés les ossements de sa fille... mais c’eât horrible... mais c’est de l’impiété!... Oh! regarde cette mèrie qui pleure devant toi... Marthe, au nom du ciel, où est-ellé, où est-elle?

MARTHE, s'affaissant.

• Oh!

GÉMÉA.

Qu’as-tu ?

MARTHE

Vous êtes vengés, je meurs !

GÉMÉA.

Elle meurt!... elle meurt avec mon secret !... (/ un médecin, vite, vite ! (G^-iéon sort.)