SCÈNE VI

MOLIÈRE

Enfin je suis seul. — J'avais mis tout mon cœur dans cette lettre, tout mon chagrin, tout mon désespoir. Quand je les y retrouve, il me faudrait le désert a'Alceste 1 — Chapelle , excellent ami I il m'avait longuement parlé de ma femme, s'étonnant de me voir si sensible avec tant d'expérience, et je lui écrivais :

a Pour vous répondre sur la connaissance parfaite » que vous dites que j'ai du cœur de l'homme, par » les portraits que j'en expose tous les jours au pu- » blic, je demeurerai d'accord que je me suis étudié le » plus que j'ai pu à connaître leur faible, mais si ma ») science m'a appris qu'on pouvait fuir le péril, mon

» expérience ne m'a que trop fait voir qu'il pétait n impossible de l'éviter. »

Ensuite, je lui disais tout ce que )'ai souffert: ma tendresse, mes soihs pour cette enfant, que j'avais prise, on peut le dire, au berceau, comme Agnès, a espérant « que l'innocence de mon choix me répondrait de mon a bonheur ; » notre mariage, où ma passion ne fit que s'accroître en même temps que s'augmentait son indifférence... puis le reste : ses torts et mes pardons, toujours prêts, presque impatients dans leur indulgence, et courant pour ainsi dire au devant de ses fautes.

(U lit.) a Mes bontés ne l'ont point changée... Si vous » saviez ce que je souffre, vous auriez pitié de moi, » ma passion est venue à un tel point qu'elle va jusqu'à n entrer avec compassion dans ses intérêts, et, quand je n considère combien il m'est impossible de vaincre ce » que je sens pour elle, je me dis en même temps^qu'elle *> a peut-être la même difficulté à détruire le penchant » qu elle a d'être coquette, et je me trouve plus de dis- » position à la plaindre qu'à la blâmer... Vous me direz » sans doute qu'il faut être poëte pour aimer de cette » manière; mais pour moi, je crois qu'il n'y a qu'une n sorte d'amour, et que les gens qui n ont point senti de B semblables délicatesses n'ont jamais aimé véritable- » ment... Toutes les choses du monde ont du rapport » avec elle dans mon cœur. Mon idée en effet en est si » fort occupée ^ue je ne sais rien en son absence qui me » puisse divertir. Quand je la vois, une émotion et des » transports, qu'on peut sentir, mais c^u'on ne saurait » exprimer, m ôtent l'usage de la réflexion. Je n'ai plus » d'yeux pour ses défauts ; il m'en reste seulement pour » ce qu'elle a d'aimable. N'est-ce pas le dernier point I) de la folie, et n'admirez vous pas que tput ce que j'ai » de raison ne serve c^u'à me faire connaître ma fai- » blesse, sans en pouvoir triompher ! »

(Avec un profond toupir.) Ah! Armandeî Armande I (n reste

accablé.)