CHAPITRE V

COMMENT LES TROUBLES SURVINRENT EN FRANCE, ET CE QUE FIT LA BIENHEUREUSE EN l'aBSENCE DE SON MARI.

Les troubles qui survinrent en France en Tannée 1599, enveloppèrent beaucoup de personnes de Tun et de Fautre parti. M. Acarie demeura dans la ville de Paris avec toute sa famille : et quoiqu'il eût une très grande aflPection au parti que tenait alors cette ville , et qu'il y eût très grand crédit à cause de sa piété, il s'y conduisit si vertueusement qu'il ne lit jamais tort à personne. Après la réduction de Paris en l'obéissance du roi défunt, Sa Majesté voulut que plusieurs des habitants de ladite ville en sortissent , et la plus grande partie hors du royaume , parce que les troubles n'étaient pas encore entièrement apaisés. M. Acarie fut du nombre de ceux qui quittèrent la ville; mais, comme sa vie a^ait été innocente , et qu'on ne lui reprochait aucune avarice, violence, ni offense envers personne, le roi, lui en rendant de sa pro-

pre bouche un honorable témoignage, permit qu'il se retirât où il voudrait, ce qu'il fit. Selon sa piété, il se retira avec les Pères Chartreux à Bourgfontaine, à une journée de Paris. Avec lui s'y retira pareillement maître Jacques de Cueilly, docteur et curé de Saint-Germain-l'Auxerrois, homme fort dévot et d'une abstinence merveilleuse. En effet, étant sorti de Paris le mardi de la semaine sainte, il ne mangea qu'une fois jusqu'au soir de la fête de Pâques, ayant cheminé durant ce temps-là, et même prêché aux Pères et Frères de Bourgfontaine. Tous deux vécurent en ce lieu comme des religieux, demeurant chacun enune cellule, employant le temps à lire, à prier, et à faire d'autres exercices de piété, assistant à l'office divin, sans s'ennuyer de sa longueur, et usant presque toujours de la même nourriture que les Pères Chartreux.

Notre Bienheureuse ressentit en son cœur le départ de son mari, à cause de l'amitié et du respect qu'elle lui portait. Mais étant assurée que rien n'arrivait au monde que ce qui est ordonné par la prescience éternelle de Dieu, elle se résigna tout à fait entre ses mains. Et comme ses plus proches la venaient consoler, elle s'étonnait à part soi de ce qu'ils prenaient cette peine, et elle les en eût volontiers repris, n'eût-ce été que ceux-ci, ne sachant pas les hauts et sublimes secrets de la résignation parfaite à la volonté divine, s'en fussent peut-être nxal édifiés. .

Mais il se rencontra bien d'autres sujets pour

éprouver Tor de sa patience. Gomme M. Acarie avait contracté de grandes dettes, tant pour avoir répondu pour d'autres selon sa charité , que pour en avoir contracté lui-même durant ces troubles où Ton ne pouvait jouir de son revenu , aussitôt après son départ tous ses biens, tant meubles qu'immeubles, furent saisis.

Un Père Minime m'a dit qu'étant un jour venu visiter cette Bienheureuse tandis qu'elle dînait, il vit les sergents entrer en sa maison et saisir tout , même les plats de sa table et jusqu'à l'assiette qui était devant elle , sans qu'elle s'en émût aucunement, ou qu'elle montrât le moindre signe d'impatience, ce dont ce religieux demeura grandement édifié. Après cette saisie, elle ne pouvait dire que quelque chose lui appartint; et cependant elle se voyait chargée d'un mari et de six enfants, avec son père dont la maison était aussi réduite à un très grand embarras, à cause de ses dettes et des cautions qu'il avait données, en sorte qu'il ne pouvait jouir d'aucune partie de ses biens. Ce qui la pouvait ébranler encore davantage, c'est qu'elle avait à lutter contre beaucoup de malveillants que diverses passions animaient contre son mari, et que, celui-ci étant absent, on l'accusait de beaucoup de chos^,s qui eussent pu leur faire perdre à tous deux l'honneur, la vie et les biens. Dieu l'en préserva cependant, en prenant sous sa protection son innocence, quoiqu'elle ne laissât pas de souffrir beaucoup en ses biens, à

cause de ses dettes et des dépenses qu'apportent toutes ces sortes d'aflfaires.

Au milieu de ces tempêtes , elle ne manqua ni de prudence, ni de patience. Elle s'avisa de se décharger de tous ses enfants, pour n'être point détournée de penser aux affaires de son mari et de sa maison : elle mit ses deux fils aînés au collège, ses deux filles au monastère de Longchamps , et les deux plus jeunes en d'autres maisons. Alors elle put s'appliquer entièrement à tout ce qu'il fallait faire, allant elle-même solliciter les juges qui la faisaient attendre souvent au clair de la lune. QuelquefcHS même , les serviteurs lui disaient des paroles malséantes et outragenses, qu'elle endurait gaiement pour l'amour de celui qui en a bien plus enduré pour nous. En attendant , elle ne perdait pas le temps ; car elle instruisait de bonnes filles dévotes qui l'accompagnaient, en l'oraison, aux vertus, ou en quelque point concernant la vie intérieure.

Elle fut un jour à l'heure de dîner parler à un de ses juges. Le clerc lui dit : « Monsieur dîne. » Elle le pria de permettre qu'elle entrât dans la cour pour l'attendre, ce qu'il fit. A quelque temps de là, un autre serviteur vint, qui lui parla fort rudement et, lui demandant avec colère ce qu'elle faisait là , la prit par les épaules et la mit dehors entre les deux portes, où elle fut fort longtemps. Ce n'était pas là un petit affront à une damoiselle de qualité comme elle ; mais loin d'en concevoir

quelque mauvaise disposition contre ce serviteur, ou d'en avoir quelque ressentiment au cœur, au contraire elle en était bien aise. Et Notre-Seigneur, comme elle a dit depuis à quelqu'un , Téclairant de sa divine lumière, lui fit en un clin d'œil connaître tous les manquements qu'elle avait faits autrefois, presque en cette manière, faisant attendre ceux qui venaient demander son mari. Elle les connut alors tous si distinctement, qu'elle attribuait cela à une très particulière grâce de Notre-Seigneur.

Elle ne voyait pas seulement ses juges, mais faisait elle-même la plupart de ses écritures, travaillant quelquefois tout le long de la nuit pour donner aux juges Fintelligence de son fait, qu'elle déclarait si nettement et avec de si puissantes raisons, que les avocats n'y trouvaient rien à ajouter ou à retrancher, s'étonnant au reste de la grande clarté et netteté de son esprit. Enfin elle fit tant par ses sollicitations et pourvut si bien à toutes ses afiaires^ qu'elle les débrouilla, délivra son mari des eflFets de la malveillance, et releva sa maison qui était fort proche d'être ruinée.

Quelqu'un pourra peut-être trouver étrange que cette Bienheureuse pensât d'une telle façon aux affaires du monde, puisque Dieu lui en avait fait connaître si sensiblement le néant. Mais il n'y a point de quoi s'étonner de ceci ; car se voyant mariée, chargée de tant d'enfants, issus des meilleures et plus nobles familles de Paris, et qui devenus grands , n'auraient pas eu peut-être le même

sentiment qu^elle des biens du monde, il fallait qu'elle s'y employât sérieusement et y apportât tout le soin et Findustrie qui lui étaient possibles. Je me souviens qu'on lui rapporta une fois que quelques gens de dévotion blâmaient une dame de qualité qui regardait de près aux affaires de sa maison, pendant que son mari était obligé de faire à la cour des dépenses excessives. Elle dit qu*au contraire cette dame était grandement à estimer, parce qu'il n'y a rien de pire qu'un gentilhomme pauvre quand il se sent venu d'une illustre maison, car n'ayant point de ressources, il est souvent tenté d'en rechercher par de mauvais mjoyens.

Outre ces peines pour le rétablissement de sa maison , qui n'étaient qu'extérieures et temporelles, Dieu lui en envoyait journellement d'autres bien plus considérables. Car, comme depuis l'absence de son mari , elle s'était mise à pratiquer la dévotion.plus étroitement, faisant plus d'austérités et se recueillant davantage en elle-même , Dieu la visitait aussi d'une manière plus extraordinaire, et plus souvent que lorsque son mari était à Paris. Les assauts de Dieu la surprenaient plus impétueusement , et avec un si fort tremblement , que cela lui faisait craquer les os et jeter d'aussi grands cris que si on lui eût fendu le cœur. Sa bonne servante Andrée, qui seule avait connaissance de ces choses, la mettait incontinent au lit. Ses tremblements augmentant, elle se mettait sous le lit pour en arrêter un peu la violence, et son cœur

SA CONDl ITE DUKANT LES THOIBLES. 81

s'échauffait alors si ardemment qu'elle était contrainte, pour lui donner de Tair, d'ôter tout ce qu'elle avait sur la poitrine et d'user de ces mots : l'u es Domine y ou bien : Deus meus, que toutefois elle n'eût pas dit, si elle n'y eût été comme forcée par la violence de ces assauts. Ceux-ci lui arrivaient en des manières si diverses, que toutes les fois qu'ils la surprenaient, elle croyait en devoir mourir; de sorte qu'elle dit un jour à M. Fontaine, son confesseur à Pontoise, qu'elle s'était couchée plusieurs centaines de nuits en ne pensant pas voir le lendemain , parce que ces assauts étaient si différents l'un de l'autre qu'elle ne pouvait être accoutumée à aucun, et qu'elle pensait, à l'arrivée de chacun d'eux, en devoir mourir. Bien que son corps en fût alors extrêmement affaibli , son àme en devenait plus vigoureuse et plus gaie; car, en ces accidents, elle avait une si vive résignation, voyant clairement que telle était la volonté dé Dieu, qu'elle n'eût voulu pour rien être hors de ces peines. Par là elle reconnut distinctement, comme j'ai su d'un grand et célèbre théologien, que Notre-Seigneur, lors de sa Passion, ne laissait pas d'être bienheureux et comblé d'une joie ineffable, bien qu'il endurât de très grandes douleurs. Ce qui est plus remarquable, c'est qu'ayant passé la nuit en tel état , dépourvue de toutes forces corporelles, elle priait sa bonne servante de lui donner la discipline. Cette fille y avait bien de la répugnance; néanmoins enfin ^ elle y était forcée. Son

corps étant ainsi maté et fatigué , la Bienheureuse s'endormait un peu de temps, et aussitôt, quoiqu'elle eût bien envie de dormir, elle se levait de peur d'adhérer à la tentation. Elle disait que le diable Tempèchait de dormir la nuit , afin que , le matin venu où il faut travailler, elle s'amusât h dormir et perdit son temps. Étant levée, elle s'en allait avec son bon laquais Etienne, dont nous avons parlé ci-dessus, jusqu'à Sainte-Geneviève du Mont; or, ceux qui sont de Paris ou qui y ont été, savent la distance qui sépare l'église de Sainte- Geneviève de l'église de Saint-Gervais, qui était la paroisse où demeurait notre Bienheureuse. Elle y écoutait la messe, s'y confessait, et communiait aux jours ouvriers. Lorsqu'elle était de retour, après avoir pensé aux affaires de sa maison, elle se mettait à table vers midi ; elle n'y mangeait que du pain avec un peu de fromage mou et buvait de l'eau, se contentant de ce seul repas par jour presque tout le temps que son mari fut absent. La nuit venue, si ses tremblements ne la surprenaient point, elle se donnait elle-même la discipline et se couchait sur le plancher de sa chambre.

Quelques religieux ayant eu avis que Dieu la traitait, non en enfant infirme et délicat, mais en homme fort et robuste , et jugeant qu'en gardant une telle austérité, tant en son vivre qu'en son coucher, elle ne pourrait pas longuement subsister, ils lui dirent qu'il fallait qu'elle se traitât mieux, reposât la nuit, et usât de viandes délica-

tes et nourrissantes, qu'autrement sa nature succomberait : « Ce qui serait, disaient-ils, un grand u mal , attendu le nombre d'enfants que vous avez, « auquel par droit naturel, divin et humain, vous « devez pourvoir, votre mari étant absent et ne « pouvant s'en occuper. » Elle ne s'amusa point à répartir aux raisons de ces bons Pères les unes après les autres, mais leur demanda seulement si ces accidents extraordinaires qui lui arrivaient étaient de Dieu (elle en avait discouru avec un de ces Pères qui l'avait rapporté aux autres). Ils l'assurèrent que oui , et que l'esprit qui lui causait toutes ces choses était bon. Elle répliqua aussitôt : « Mais cet « esprit me dicte l'austérité et m'éloigne au pos- K sible de toutes les satisfactions et délicatesses de « la nature; si vous m'assurez qu'il est de Dieu, (c je le dois croire et ne pas aller à l'encontre. » De fait, loin que ces austérités et ces élancements violents amoindrissent ses forces, elle en devenait plus grasse et plus vermeille. 11 semblait qu'au lieu de laffaiblir ils la fortifiassent, comme un autre saint Paul qui disait : Je suis puissant lorsque je suis plus abattu et affligé. Pour moi, la visitant une fois au logis de Mademoiselle de BéruUe, ou elle s'était retirée durant l'absence de son mari, je la trouvai sur le lit avec de si grandes violences et inquiétudes, que je crus qu'elle était malade à l'extrémité , et demandai à la fille qui la gardait si on n'était point allé chercher le médecin. Néanmoins, parmi ces grandes inquiétudes, je trou-

vais sa face rayonnante comme le soleil. J'en demeurai fort étonné , quoique je n'en disse rien à cette fille ; et sur le soir, je rapportai à son confesseur, M. de la Rue, docteur, Tétat auquel je Favais trouvée sur les trois heures. Il me dit : « Je « viens de la voir ; elle se porte très bien , et aussi « bien que de coutume. » J'en demeurai encore plus étonné, et je compris alors que ce que j'avais vu en elle n'était point maladie, mais un effort impétueux par lequel Dieu l'avait visitée.

Bien que Dieu, comme il est aisé de le voir par ce que nous avons dit, la conduisit et gouvernât lui-même , lui montrant tous ses défauts et l'encourageant à toutes sortes de vertus, néanmoins, se défiant grandement de ses lumières , elle prit de bons Pères pour la conduire et lui faire remarquer hardiment ses défauts. Elle leur rapportait tout fidèlement, et eût estimé une grande faute de manquer tant soit peu à le leur dire et à suivre leur conseil. Le premier auquel elle se manifesta fut un Père de l'Ordre des Capucins, qui la consola beaucoup ; et selon qu'elle le rapporta un jour à quelqu'un, il lui avait levé comme une lourde pierre de dessus le cœur, parce qu'elle ne savait au commencement d'où venaient ces effets si extraordinaires, et avait grand'peur qu'il n'y eût en cela de l'illusion; de sorte qu'après lui en avoir parlé, elle vécut sur ce point en plus grand repos. Or, comme les Pères Capucins changent souvent de maisons par obédience, ne pouvant pas tirer

de ce Père le secours et Tassistance qu'elle désirait, elle prit le Père Vicaire des Chartreux de Paris, nommé Dom Beaucousîn, qui était en grande estime par toute la ville et parmi tous les gens de dévotion. Cela arriva de la manière suivante : M. Acarie, son mari, ayant des affaires temporelles à traiter avec ces religieux, elle devait s'y rendre quelquefois. En y allant, elle trouva moyen de parler à ce Père, dont elle demeura tellement satisfaite à la première conférence qu'elle eut avec luij qu'elle désira l'avoir pour conducteur et directeur. Et quoique les Pères Chartreux , selon l'institut de leur Ordre, ne se mêlent pas volontiers de ces directions, principalement quand ce sont des femmes , toutefois elle fit si bien qae cette grâce lui fut octroyée ; de sorte qu elle se déclarait entièrement à lui, et il ne se passait rien en elle qu'elle ne lui dit fidèlement, ce dont il demeurait grandement édifié. Il arriva une fois qu'elle tomba en sa présence en une extase qui lui dura longtemps, tellement qu'il fut contraint de dire ses heures en attendant qu'elle revint à elle. Après avoir traité avec elle quelques mois, il me dit que ceux qui la voyaient ne la connaissaient pas; que c'était un trésor caché que Dieu découvrirait à l'avenir; qu'il apprenait plus d'elle qu'elle ne le faisait de lui, quoiqu'il fût grandement versé dans les choses de l'.esprit. Il fut depuis envoyé par son général à la chartreuse de Cahors, en Quercy, où il est mort; mais, avant son départ, il contribua beau-

coup à rétablissement de l'Ordre des Carmélites , comme nous le dirons plus loin.

Pour en revenir à M. Acarie que nous avons laissé à la chartreuse de Bourgfontaine , je dirai que ce Père Dom Beaucousin en recevait souvent des nouvelles, dont il faisait part à notre Bienheureuse, qui en était fort contente par Tassurauce qu'elle avait de sa santé. Néanmoins il lui conseilla de Taller voir, pour communiquer avec lui des affaires de leur maison qui n'étaient pas encore tout à fait débrouillées. Elle y alla sur son avis , nonobstant la guerre qui était alors grandement allumée en cette contrée, et Dieu lui donna un heureux voyage, tant à l'aller qu'au retour. Aussitôt après, il arriva à son mari un accident fâcheux : étant en la basse-cour du monastère avec M. de Cueilly, docteur, la garnison du château de Pierrefonds y entra par surprise et l'emmena prisonnier, laissant échapper le docteur, dont ils ne pouvaient pas tirer une si grande rançon que de M. Acarie. L'on rapporta aussitôt ces tristes nouvelles à notre Bienheureuse , et voilà toute la famille en larmes. Plusieurs filles dévotes et beaucoup de dames et damoiselles accourent en sa maison pour savoir la vérité de cette nouvelle. Chacun en était fort effrayé, et on craignait qu'on ne voulût le faire mourir. Cette Bienheureuse, bien qu'elle ne fût pas alors sans souci par l'amitié qu'elle lui portait , se mit à consoler les autres ; et comme elle était clairvoyante en affaires, elle ju-

gea qu'on en serait quitte pour de Targent. Elle ne se trompa point : car aussitôt le capitaine du château mit à rançon M. Acarie, et lui faisait tous les jours bonne chère, espérant d'en être bien payé, comme il le fut. En effet, notre Bienheureuse, nonobstant les grandes affaires de sa maison , trouva bientôt l'argent qu'il fallait, et après avoir délivré son mari, elle le fit promptement amener en sûreté au château de Luzarches , qui appartenait à une de ses cousines.

Le docteur se retira aussi de Bourgfontaiue pour ne plus courir le hasard d'être pris, et s'en alla à Rome. Comme M. le chancelier de Cheverny le voulait faire revenir en France, il désira auparavant aller en Sicile pour visiter le corps de l'illustre martyre sainte Agathe, et partit de Rome aux plus grandes chaleurs de Tannée, si bien qu'il tomba en une fièvre qui ne le quitta qu'à la mort. A son arrivée à Palerme, il fut contraint de se mettre au lit, et ayant appris des médecins qu'il n'en relèverait point et que même il mourrait dans les vingt-quatre heures, il les remercia de ce bon avis. Puis il se leva, s'habilla, et marcha droit à la grande église, sa ferveur tirant alors des forces de sa faiblesse. Il y célébra la messe, assisté de tous ses compagnons de navire, auxquels il fit une exhortation latine sur le mépris du monde, l'excellence de la béatitude et l'inévitabilité de la mort; il s'en revint ensuite en l'hôtellerie, accompagné de beaucoup de gentilshommes qui criaient

tout haut par le chemin : « C'est un ange ! C^est « un ange ! » Lorsqu'il se fut remis au lit, Tagonie le saisit et lui ferma les yeux du corps, lui ouvrant ceux de Tesprit pour voir Dieu éternellement. M. Acarie en fut grandement attristé, à cause de la sainte amitié qu'ils avaient contractée ensemble durant leur séjour en la chartreuse de Bourgfontaine.

Or, comme il demeurait au château de Luzarches qui n'est qu'à sept lieues de Paris, sa femme Fallait souvent visiter à cheval. Un jour qu'elle s'en retournait à Paris, sa monture fit un faux pas qui la renversa par terre, le pied lui demeurant en Fétrier; le cheval continuant à marcher, la traîna par terre assez loin et lui rompit Fos de la cuisse, avec des douleurs qui ne se peuvent dire et encore moins écrire. Son pied enfin se détacha de Fétrier et elle demeura couchée par terre l'espace de deux heures, ayant été traînée dans un chemin détourné où presque personne ne passait. Son serviteur, étant alors fort éloigné d'elle , ne Favait pu secourir en ce désastre. 11 arriva enfin avec des paysans, qui s'en allèrent au prochain village louer une charrette, avec de la paille et un drap pour la soulever de terre ; car autrement elle n'aurait pu être mise dans la charrette. Son esprit était alors aussi paisible et tranquille que si elle n'eût ressenti aucune douleur; elle ne se plaignait aucunement, et parlait avec autant de calme que si elle eût été en pleine

santé. Ces paysans, émus de pitié, amenèrent en diligence tout ce qu'elle leur avait demandé , ce dont elle les remercia d'une merveilleuse affection. Comme on la soulevait dans ce drap, il lui survint une vue de la divine providence , qui l'avait gardée des bètes sauvages contre lesquelles elle n'eût pu se défendre, ne pouvant remuer ni pied ni main, et qui lui avait envoyé de si charitables paysans. Et sur cela, s'élevant par-dessus toutes ses douleurs, elle ne pouvait assez remercier cette paternelle providence, trouvant qu'elle lui devait du retour pour tant de biens qu'elle en recevait alors.

Loin de s'affliger de ce grand mal, au contraire elle s'en réjouit, parce qu'il lui servait à dissimuler les autres peines qu'elle ressentait durant les assauts impétueux , dont Dieu, comme nous avons dit, la visitait assez souvent. Elle n'osait auparavant se plaindre, de peur qu'on ne s'aperçût de ces visites extraordinaires ; mais , depuis sa chute , elle se plaignait plus librement, et par ce moyen dour nait air et ouverture à son cœur. En effet, chacun pensait que ces plaintes venaient des douleurs de sa cuisse rompue, et non pas d'ailleurs; si bien qu'elle ne s'enferma plus en une chambre à l'écart , et ne mit plus ses doigts en sa bouche ou sa tète contre son matelas , pour s'empêcher de crier ou de se plaindre, comme elle faisait auparavant.

Aussitôt qu'elle fut arrivée à Paris , elle se mit entre les mains des chirurgiens , afin de remettre

l'os en sa place et de consolider la partie qui avait été lésée. Cela ne se pouvant faire sans de grands eflForts', le chirurgien qui devait faire l'opération eut peur de lui donner la fièvre. Néanmoins, la voyant prête à endurer ces violents remèdes, il se résolut de ne l'épargner nullement, considéré qu'en ces sortes de maladies il faut d'ordinaire un chirurgien sans pitié. 11 fit donc, selon son art, de grands eflForts sur le corps de cette bonne damoiselle , et voyant qu'elle ne criait ni ne se plaignait aucunement, il s'en étonna extrêmement et fut contraint de lui dire : « Mademoiselle , où êtes- « vous? Je vous cause des douleurs insupportables, « et vous ne criez point. Êtes- vous vive ou morte? » Elle ne lui répondit rien , sinon qu il achevât son opération, qui dura, à ce que l'on rapporte, près de deux heures. Chacun demeura grandement édifié de cette insigne patience ; et le chirurgien qui ne savait pas les secrets divins et ce que peut la grâce de Dieu en un cœur de chair ,protestait qu'il n'eût jamais cru rencontrer une telle patience, s'il ne l'eût vue de ses propres yeux. Il arriva néanmoins une autre fois qu'elle cria, bien qu'il ne lui causât pas tant de douleur qu'à la première opération. Plusieurs s'en étonnaient, disant : « Elle a crié aujourd'hui , » comme si les clameurs et le sentiment de la douleur ne pussent plus être en elle , et qu'elle eût été d'une autre étoflfe que le reste des hommes. Chacun se mit alors à en dire sa pensée. Les uns disaient

qu'aux premiers efforts du chirurgien, Dieu l'avait assistée d'une force particulière, mais qu'aux derniers il l'avait laissée à elle-même , se contentant de la grâce générale et habituelle qu'il lui avait donnée; les autres pensaient qu'aux premiers efforts elle s'était mise en oraison, et que cette oraison, comme à l'ordinaire , l'avait tellement liquéfiée et absorbée en Dieu qu'elle n'avait ressenti aucune douleur; mais qu'à la seconde fois elle ne s'y était point mise, et que, pour cela, bien que les douleurs fussent moindres, elle s'était plainte. Ce second avis n'est pas vraisemblable; en eflfet, si elle se fût absorbée dans l'oraison lors des premiers efforts, c'eût été en elle un manque de vertu, car la vertu reluit bien plus en la pure souffrance qu'en l'oraison, selon ce que disait Notre -Seigneur à ses apôtres : Vous posséderez vos âmes, c'est-àdire, vous en serez les maîtres et seigneurs, si vous avez la patience. De plus, se mettre en oraison pour ne ressentir point de douleur est un eflfet de l'amour-propre , dont la Bienheureuse a été , depuis sa conversion à Dieu, grandement éloignée, ne désirant pas même , quand quelque adversité lui arrivait, faire aucun acte intérieur pour se dégager de l'ennui que cela lui apportait. Elle aimait mieux demeurer sous le poids de la souffrance que d'en être affranchie, même si elle eût pu l'être par moyens licites et méritoires. Et de fait, comme en l'une de ses maladies on lui devait appliquer des remèdes àprçs et douloureux, une bonne fille

qui l'assistait lai dit : « Mademoiselle, mettez-vous « à présent en oraison, comme fit un jour en cas « semblable un tel saint (qu'elle lui nomma); « vous ne sentirez comme lui aucune douleur. » — « J'honore ce saint, dit-elle, pour ses autres « vertus, mais non point pour avoir fait une telle « oraison. Je n'aime point qu'on s'exempte d'en- « durer. Non, non, répéta-t-elle d'une grande « ferveur, je n'aime point qu'on s'exempte d'en- « durer. » Aussi, quand elle se plaignit et jeta des cris aux dernières violences qu'on lui fit pour remettre l'os de sa cuisse, c'était, comme on peut le conjecturer, qu'elle s'était aperçue de l'étonnement causé par sa patience, et pour cela elle voulut crier et se plaindre à ces derniers efforts , afin d'amoindrir, ou plutôt étouflfer l'estime qu'on faisait d'elle, car c'était un des points auxquels principalement elle visait , comme nous le verrons ci-après.

Mais laissant là les violences que lui faisaient les chirurgiens, il est certain qu'elle ne fit autre chose qu'endurer et souffrir durant tout le temps qu'elle demeura au lit, qui fut de quatre mois et plus. Elle n'osait remuer, tant à cause de la douleur que cela lui apportait, que par crainte d'endommager l'opération des chirurgiens. Elle demeura ainsi quatre mois , ne se remuant que quand les chirurgiens la pansaient. Enfin, sa cuisse étant remise et fortifiée , après s'être exercée à marcher quelques jours en sa chambre, elle sortit pour

s'occuper des affaires de sa maison qui ne s'étaient point avancées durant sa maladie ^ et aussi pour voir si ses enfants se comportaient comme il fallait; car pour les bonnes filles et femmes qu'elle gouvernait, elles la venaient trouver à la maison, où elle les instruisait chacune selon son besoin.

Mais voici qu'après être demeurée environ un an à vaquer à ses occupations ordinaires , elle voulut aller voir son fils aine, écolier au collège de Calvy, sous maître Thomas Blanzy, docteur. Après l'avoir vu et l'avoir exhorté à faire son devoir, comme elle descendait de la chambre, elle tomba dans l'escalier qui était malpropre et tout raboteux, et se rompit encore la cuisse. Bien que cette rupture ne fût pas si violente que la première et qu'elle n'y ressentit pas de si grandes douleurs, elle en demeura cependant plus de trois mois au lit , et il fallut qu'elle se mit encore entre les mains des chirurgiens , qui exercèrent sa patience presque autant que la première fois. M. Acarie, extrêmement affligé des accidents et maladies de sa femme, ne put supporter d'être désormais si longtemps éloigné d'elle ; il obtint permission de revenir en sa maison d'Ivrv, distante de Paris d'environ une demi-lieue. Sa femme , après son entière guérison, y alla demeurer avec sa fille ainée. Or, il arriva qu'un jour, en descendant de l'église où il y avait plusieurs degrés , elle tomba et se rompit la cuisse pour la troisième fois. Un bon ecclésiastique, grand serviteur de Dieu, qui était alors à Ivry et

l'entendait quelquefois en confession , m'a assuré que cette troisième chute lui arriva parce qu'elle était ravie en extase lorsqu'elle sortit de Téglise , et qu'elle ne savait où elle allait, ni comment elle marchait. Je ne sais pas combien elle demeura au lit , mais je sais bien qu'en de tels accidents on n'y peut être pour peu de temps , ni avec de petites douleurs , parce qu'on ne remet jamais les os disloqués ou rompus sans un long temps , et de grands efforts de la nature. Ainsi Dieu épurait cette sainte dans la fournaise de toutes sortes d'afflictions , et augmentait ses hauts mérites par la patience incroyable avec laquelle elle souffrait tous ces accidents.

Nous ne sommes pas encore au bout, car, comme nous le verrons ci-après, sa vie n'a été qu'une croix continuelle. Il semble que Dieu ne la faisait vivre que pour endurer, et que lorsqu'il ne voulut plus qu'elle endurât, il la tira aussitôt hors du monde. Elle disait souvent en ses maladies et au milieu de ses grandes douleurs : « Je crois « que le désir de souffrir me fera mourir. » En effet, Dieu avait imprimé en son àme de si ardents désirs de se conformer à lui comme il était en sa croix, que cela la brûlait et consumait comme à petit feu. Un jour qu'on parlait des peines du purgatoire, qui n'ont point leurs semblables ici-bas, elle dit tout haut que s'il plaisait à Dieu de les lui faire endurer tout le temps qui lui restait à vivre , elle en eût été très contente , parce

que, par ce moyen, elle estimait devoir honorer Dieu un peu davantage qu'elle ne le faisait en ne les endurant pas. Et de fait , deux choses en toutes ses maladies sont grandement à remarquer : la première, c'est quelle avait toujours le visage riant, vermeil et tranquille , et que plus ses maux croissaient, plus aussi croissait la beauté de son visage. Lorsqu'elle était un peu mieux, je ne dis pas sans douleur, car jamais elle n'en fut exempte ; mais lorsqu'elle n'en avait pas de si grandes, Ton remarquait que son visage n'était pas si gai et joyeux; et elle disait à ses plus intimes qu'elle n'avait jamais l'esprit plus libre pour servir Dieu que lorsqu'elle était malade. La seconde est que ceux qui l'assistaient en ses maladies n'en recevaient aucune lassitude et n'en sentaient aucune peine; au contraire, ils en étaient consolés. Il y eut une personne qui la veilla et assista en une maladie pendant seize nuits sans dormir tant soit peu, et qui toutefois n'en ressentit aucune incommodité. Quoiqu'on puisse dire que cela provenait de Faffection qu'on lui portait, néanmoins il est à présumer que cela venait aussi de la part de Dieu , qui ne voulait pas que celles qui assistaient sa bonne et fidèle servante , en reçussent aucun dommage , afin qu'en ces grands besoins elle ne fût point dépourvue de secours.