ACTE III
É.WILE, à part.
Cela va être triste, je le parierais.
(Il prend un siège et s’assied un peu sur le devant.)
GEORGES
Messieurs, j’ai vingt-cinq ans, et il y a huit ans déjà que je n’ai plus ma mère... Je suis le fils d’un pauvre gentilhomme, brave marin qui fut tué sur son banc de quart... avant d’avoir pu me laisser son nom... voilà pourquoi on m’appelle Georges, monsieur le marquis. Ma mère ayant perdu l’espoir de voir légitimer ma naissance, voulut du moins se la faire pardonner... elle se promit de faire de son fils autre chose qu'un artisan. Et dan6 ce but elle usa sa santé, sa jeunesse, sq vie.,, pauvre mère, j’avais dix-sept ans lorsqu’elle est morte... je ne pouvais plus espérer pgp ipon travail, la rendre un jour riche et heureuse, et pourtant je travaillai avec courage, j’avais encore un but, je voulais pouvoir racheter un jour le petit coin de terre où dormait ma bien-aimée. Dieu ne le permit pas... j’avais fait quelques économies, une maladie cruelle me les enleva. Quelques amis aussi pauvres que moi, découvrirent mon trésor, ils me firent soigner... ils me sauvèrent. Mais quand je fus revenu à la santé, à la raison, je n’avais plus rien! rien!... et le temps était expiré... et l’on me prévenait que bientôt on allait enlever la pierre où était tracé le nom de ma mère...
ÉMILE; à part. •
Pauvre jeune homme!.., (il sotevo.)
GEORGES
Oh ! messieurs, c’est alors que je devins fou, je fis appel à tous ceux que je connaissais; riches ou pauvres... les uns ne pouvaient pas, les autres... enfin... personne ne me répondit, et le moment fatal approchait... Enfin, un soir, comme je passais devant le Théâtre- français, où se pressait la foule, j’entendis prononcer un nom. On par ait de notre célèbre tragédienne, et Von disait : elle est bonne autant qu’elle est belle... je courus chez moi, j’écrivis à mademoiselle Olympe. Oh! messieurs cette lettre était bien touchante, je vous jure, il y avait là dedans toutes mes larmes, toutes mes souffrances, je p >rtai la lettre et j’attendis... un jour, puis deux, puis quatre, rien, rien ne venait. Et cependant, j’attendais encore, j^ttendaistoujours... J’étais seul dans ma triste cellule, la neige tombait à gros flocons, et je la regardais tomber avec joie, car je me disais : la neige cachera la tombe... on ne la retrouvera plus... et un ne me Vêlera pas. Tout à qpup on frappe à ma porte, j’ouvre... pu valet me remet une lettre,., c’était d’elle, d’ lympe, de mon hou ange... elle avait exaucé mes tceujÿ, elle avau tout arrangé sans ipe prévenir. Grâce à elle, ma mère avait pour toujours sa plaçe marquée au çh4iPP d’q§i.e,
60 LA VIE D’UNE COMÉDIÉNNE
et je pouvais, au pied du saule qui l’ombrage, prier pour ma bienfaitrice. •
ÉMILE, essuyant une larme.
Sacrebleu! c’est moins gai qu’un duel!
KARL; avec ‘les larmes.
Olympe !... ma bien-aimée, ma femme. . . j’ai osé te soupçonner !
ÉMILE
Et moi aussi!... c’est affreux, nous sommes deux croquants.
KARL
Mais je saurai obtenir son pardon... (à George*.) le vôtre aussi, monsieur Georges.
Comment?
GEORGES
KARL
Vous verrez!... silence!... silence!...
