EN BOUQUINANT

A Gustave Mouravit.

Parbleu ! j'en étais sûr. Ecriture enlevée,

Et quel coup ! Tout au long le feuillet pourfendu.

Adieu les mots d'ami, dédicace rêvée !

Plus à'Ex-dono !... Vendu ! le cher livre est vendu !

Ah ! traître, qu'a fait, là, ta lame dépravée ? C'est un assassinat. Tu n'es pas confondu ? Tu ne frissonnes pas en ton âme énervée ?... Non, tu n'as nul regret d'un bon ami perdu.

Oh ! quel néant du cœur en ton indifférence ! Quoi ! de cette œuvre rien, rien — ô désespérance ! Ne t'a dit quelque chose et ne t'a fait penser ?

Et tu la désirais... pour t'en débarrasser. — A l'auteur ton délit rend un hommage insigne : Du sympathique don, va, t'u nétais pas digne.

Paris IQ06.

PREVISrON TRISTE