ÉTAIT-CE UN RÊVE

... On m'ouvrait toute grande une immense bibliothèque. De riches vitrines renfermaient d'innombrables volumes, mais non disposés sur les planchettes comme les livres le sont d'ordinaire. Adossés debout contre les bois du fond, ils ouvraient leurs feuillets à distance les uns des autres en forme de bizarres éventails, appelant les regards et désireux d'être au moins consultés.

Un œil habile eût certes pu lire entre ces capricieuses ouvertures, et je regardais partout, disposé à répondre à ce provocant appel. Mais comment, devant de si nombreuses richesses, comment arrêter son choix, sur quel auteur se fixer ? Oh ! la gourmandise de savoir ! Mon désir de tout connaître d'un coup a toujours été une folie, et, hypnotisé par ces trésors des lettres, je restais immobile, torturé d'impatience... et d'impuissance.

Cependant, las de tout examiner et de ne rien voir, je m'arrêtai en face d'un in-octavo dont les caractères me plurent, et je me mis à faire des efforts pour y déchiffrer quelque chose. Donc, en définitive, j'avais choisi. Alors, et tout à coup, le livre s'illumine ; mille rais partent de chacune de ses pages, et non seulement m'éclairent mais me pénètrent ; d'un souffle les feuilles ont tourné ; une