MOINS DE GRATTOIR

— Oui, cher ami, ta page, venue d'inspiration, avait peut-être quelques points faibles, peut-être demandait-elle de légères retouches, mais entends bien, légères. Au lieu de ces riens à faire disparaître, de ces grains de poussière sur lesquels tu n'avais qu'à souffler, à grands coijps de rabot tu as labouré ta chose ; puis tu l'as tendue, plaquée, vernie, presque embaumée. De nombreuses touches minutieuses tu as coloré, mais trop ; tu as fait une momie. C'est plus grand, plus majestueux, mais c'est mort. Que ne t'estu méfié de la manie de la grandeur. L'air frais circulait à travers tes lignes, et maintenant à les lire on se sent comme enfermé en une pièce close, la repiration vous manque, on étouffe. « Trop, c'est trop », en littérature, en tout. Certes oui, l'on doit travailler son style ; mais si, dans le temps, il a fallu sur le métier « remettre vingt fois son ouvrage », il est probable que la vingt et unième eût tout gâté. Fais donc la chasse à tes fâcheux embellissements, rajuste au contraire ton élaboration et reconstruis-la, à peu de chose près, dans son allure première. iClle sera en meilleur ét\i, tu la sortiras de son suaire... elle revivra.

là, après cela, ne t'imagine pas que je prétende faire galopper ton cerveau à un train d'automobile. Oh ! que