LE SOLEIL MORALISTE

Mes biens chers spectateurs, votre imbécillité

devenue légendaire, mé force d'inonder

vos yeux niais, vos bouches bées et vos cœurs froids

par un torrent de vérité resplendissante

qui vous éclairera sur les héros bizarres

et sur le dénouement de ce grand drame hilare.

Les vignes folles furent dûment empoignées avec rage par leurs amants brutaux, les Vendangeurs, puis giflées comme on gifle en plein visage les femmes qui ne savent rougir différemment. Ce n'est qu'en piétinant le corps de sa maîtresse, que Ton peut en tirer l'amour divinisant I... Les beaux Vendangeurs enfoncèrent leurs pieds dans les mamelles de raisin, pour qu'un sang noir pût ruisseler de joie dans leurs verres brandis très haut, le soir, au fond des bouges,

quand ils célèbrent, en buvant, mes rouges funérailles.

La Lune s'en alla mourir comme une chienne

dans le brouillard, museau broyé, gorge béante...

C'est le sort de tous ceux qui veulent se servir

de pattes aussi fines et souples que rayons,

pour grimper jusqu'aux nues avec des goûts de chèvre,

au lieu de s'en aller chasser élégamment -

les nuages craintifs qui fuient comme des lièvres

dans la rase campagne 3'un ciel ultramarin.

Et les Cyprès bourrus furent écartelés par les gais Vendangeurs, qui tordirent et disloquèrent leurs rameaux funéraires.

Les voilà mis en croix en guise d'échalas, qui fléchiront un jour, ainsi que des divans sous le poids des amours des Vignes qui naîtront. C'est bien là le destin des moines acarîâîres qui veulent enfermer des filles dans un cloître I

La Y>ie des Voiles

(Petit drame de lumières)

J'aime la vie soupirante et mélancolique

des voiles, les belles voiles amoureuses

ou tragiques sous les étoiles.

Elles se lèvent frileuses et timides, au matin,

d'entre les brumes, pour secouer

ingénument des poussières d'or humide

et de merveilleuses scories d'astres.

Elles se lèvent humblement, les voiles,

comme de jeunes servantes,

muettes et diligentes, de grand matin,

et puis s'en vont au large, vers les espaces,

sans souci du lendemain,

ni des oiseaux qui les dépassent...

sans souci des grands vaisseaux

aux mâts ambitieux,

qui surgissent au large et grandissent

dans le soleil, comme de blanches cathédrales.

Parmi la nostalgie et le silence

fulgurant des midis...

les voiles s'arrêtent, éperdues dans l'espace,

sous les cieux frénétiques I

Les voiles s'abattent comme des cadavres,

sur le pont foudroyé de lumière

et la mer hallucinante les enlace!...

Plus tard, quand la brise paresseuse

se lève en soupirant sur la mer qui tressaille,

les voiles doucement ingénues et coquettes

se réveillent et s'exaltent parmi le miel des brises.

Elles sont encore toutes éblouies;

elles vont tâtonnant dans l'azur.

avec des plaintes et des soupirs

puériles et frêles,

comme des cerfs-volants qui montent

sur les places désertes,

parmi des cris d'enfants, dans la lumière.

Elles trébuchent légères et frissonnantes,

elles glissent agiles sur l'argent des flots mobiles...

Et les flots applaudissent alentour

avec des rires éclatants par milliers,

comme des enfants lâchés dans la campagne.

Alors que le Soleil s'enlize

aux lointains sables d'or,

comme un chariot

tout ruisselant de vendanges superbes,

les voiles se détournent du couchant,

car elles ont peur des mirages

et des sorcelleries diaboliques du Soir...

Alors des ombres mornes et bourrues,

se couchent, ventre au ras des flots,

et galopent devant elles, farouchement, vers la Nuit,

Les flots bondissent, gueule béante,

comme des chiens ensanglantés,

et leur mordent les seins.

Mais les voiles s'en vont

insouciantes et légères

loin du carnage éphémère

des nuages à l'horizon.

C'est l'heure où les Ténèbres creusent

gravement des cercueils,

dans la pierraille des flots !...

Sous le grand ciel épuisé de lumière et d'espoir,

parmi de volantes pelletées d'eau noire,

les Ténèbres creusent leurs cercueils, en chantant,

d'acides cantilènes d'acier miroitant*

Les voiles s'esquivent

craintives et violettes,

dolentes et muettes,

par les chemins creux des mers.

Elles trottinent par petites troupes,

ingénues et priantes,

d'un pas timide et recueilli de vieille.

Elles glissent en la verdeur humide

des vieux ports, pour prier à loisir

le Soleil qui s'endort.

Dans le drame éternel des espaces,

il est parfois des dénouements de pierreries

et des revirements de flammes monstrueuses.

Car, voici qu'une fête s'apprête,

dans le port ébloui,

tout palpitant de soieries orientales,

et le Soir s'agrandit en basilique immense.

Voici le flamboiement des coupoles dorées,

bâties sur des nuages de marbre somptueux.

76 LA VILLE CHARNIXLE

que le vent a sculpté en spirales de feu.

Voîci la nuit, comme une icône formidable d'ébène

dresse sa face d'ombre auréolée d'azur.

Voici les eaux du port, figées, marmoréennes,

comme un pavé sonore incrusté de saphirs,

où les pas millénaires des fidèles voiliers,

ont peut-être creusé, silencieusement,

la langueur moelleuse d'un sillon gigantesque.

Les voiles gourdes et ballonnées

comme des pieuses levantines,

en leur robe de moire noire et bouffante,

les douces voiles trottinent

parmi le faste éblouissant des mosaïques.

Elles voient resplendir sur leurs têtes

les coupoles grandioses du Soir,

toutes grouillantes de métaux en fusion,

comme de vastes creusets d'astres.

Au loin des cloches égrènent

entre leurs doigts diaphanes

un rosaire de voix bleues et de larmes argentines.

« A genoux^ ! à genoux, ô voiles sibyllines ! »

Alors sur le pavé vénérable des mers,

une à une, en silence, vaincues par le mystère,

les voiles s'agenouillent...

Elles ploient leur échine plaintive,

et leurs focs sont unis comme des mains en prière.

Puis les voiles brunes

se lèvent une à une et trottinent

à pas menus, tout doucement vers le rivage.

Leurs rames noires et ruisselantes

se meuvent minutieuses au ras des flots

comme des bras souples et nus

tout cliquetants de pierreries.

Tout à coup, la quille crisse sur le sable lisse et s'enfonce,

et des marins roulent dans la houle,

comme des quartiers noirs et barbus de rocher*

Attelés à la file, avec un han véhément,

les marins goudronnés, à mi-corps dans la houle,

tirent lentement les carènes,

sous le râle fiévreux des antennes,

et le cri jaune des poulies qui se plaignent,

au flic-flac des ressacs...

Des bouches noires à l'inconnu des horizons,

ont soufflé leur morne désespoir.

Et les marins se hâtent dans la houle

en sentant sur leur cœur

les ténèbres mollasses qui traînent

comme des haillons pourris.

Les grandes vagues se brisent avec un cliquetis sinistre

d'épées que Ton aiguise ;

<r Hissa-ho ! Hissa-ho T »

Et les marins s'acharnent

parmi le ronflement formidable des eaux.»,

<t Hissa-ho ! Hissa-ho 1 »

Et les voix rauques sonnent ainsi que des marteaux I

Enfin, à la nuit pleine,

parmi le vol fougueux des astres délivrés,

à sec sur le rivage, montrant leur quille vaine,

les voiles sont figées...

Les voiles abattues marmonnent et se lamentent

comme des mendiantes lasses,

écroulées sur le seuil poudreux des cathédrales.

Épuisées de voyages, de rêves et d'espoir,

les voiles dressent tranquillement au ciel

leur beaupré noir tout musclé de cordages,

comme un immense bras,

pour implorer l'aumône d'une étoile I

Le Directeur s'amuse

(Pelil drame de lumières)

Par ce minuit d'été le village accroupi

dort sous le plafond bas des nuages pesants,

verrous tirés, entre les murs énormes des montagnes

cachant ses yeux sous l'édredon informe du silence

que rogne sourdement le cricri des grillons.

Oh I depuis quand l'aube lunaire a-t-elle filé

dans un coin son immense toile d'araignée ?

Par ce minuit brûlant de Juin, où la campagne a des relents de four et de buanderie...

par ce minuit brûlant où les pucelles du village rêvent d'amour, tels des colis, sous leurs gros draps de toile d^emballage, dans le creux de leurs lits

qui fleurent le levain et le crottin acidulé,

je préfère après tout m'en aller posséder

la Lune fraîche au ventre bleu,

dont voici les seins clairs

émergent sous la noire dentelle d'un nuage.

Et pour ce je me couche tout du long sur un pont...

Un pont?... C'est beaucoup dire...

Car ce n'est qu'une planche

suspendue sur la blanche écume d'un ruisseau.

Mon cœur lance en plein ciel un souple jet d'étoiles dont le panache poudroyant arrose l'infini ; si bien que sur mon nez les herbes éblouies comme un peuple de nains, gesticulent d'ivresse. Oh ! l'orgueil de sentir pivoter sur mon cœur le vaste firmament sursautant de lumières avec sa girandole de constellations 1...

Eblouissants chevaux de bois aux freins de pierreries

qui basculez très haut sous le zénith,

pour la joie, pour la joie des enfants comme moi,

laissez-moi enfourcher vos croupes fantastiques,...

et tournoyer dans vos orbites planétaires I...

Mais, chut 1... la Lune glisse toute nue, de nuage

en nuage, et se coule entre mes bras, si lisse

et parfumée, que j'en tressaille de délices...