A HENRI DE RÉGNIER
O rameur nonchalant dont la voix nostalgique
cadence les saccades de Taviron sonore
et le mol froissement velouté de la pale,
tu lanças dans le fleuve idéal de ta vie
une barque assouplie par les doigts des Nayades,
dont la voile est tissée d'azur mythologique
^ la quille lestée de pierres sidérales !..•
Tes deux rames taillées dans la chair de l'érable, ont pleuré sur le sable tout leur sang monotone, tels les bras écorchés des Dryades plaintives qui s'abandonnent mollement à la dérive...
Et tu passais ramant à tour de bras, farouche,
quand le Soir agitait sa torche aux pieds des chênes, voguant sur les reflets jaunâtres qui charbonnent dans l'ombre immémoriale des forêts riveraines. Et tu connus le faune au grand corps boucané énîergeant d'un remous de plantes limoneuses, parmi les lourds oiseaux qui crient tels des ciseaux de Parques somnolentes, dans les roseaux des berges.
Mais lentement la brise effeuilla les nuages consumés par le rut acharné du Soleil...
Alors tu modulas ta voix sur la cadence
et la strophe ondoyante de ce fleuve inspiré
qui voyage avec toi pour l'amour de la Lune :
« Beau fleuve, entraîne-moi vers la bouche vermeille
de Celle qui m'attend sous les sages lauriers
et dont l'arôme embaume les flots nacrés, où nagent
les cygnes bleus aux frais plumages de silence !... »
La vierge Poésie s'avance à pas de lune...
Et, rameur nonchalant, tu lâches les deux rames pour mieux tendre les bras vers son on^re argentée en modulant ta voix sur la molle cadence de ces pieds lumineux qu'escortent les serpents.
Ton chant emplit l'espace d'une immortalité
sublime où tout à coup les montagnes lointaines
exaltent en plein ciel des visages superbes I...
L'horizon crénelé des roches titaniques
se retrempe avec joie dans une eau d'héroïsme,
et les cimes baignées d'atmosphères divines
attendent avec angoisse
tes pas puissants de jeune dieu !
A GIOVANNI MARRADI
O Poète, ton rêve éblouissant flamba de pourpre
et de riches brocarts, comme un grand oriflamme,
enveloppant d'orgueil Lucrèce Borgia,
dont le corps souple d'amazone
s'abandonne à l'encolure d'un coursier,
qui s'avance à longs pas moelleux
dans l'immense émeraude ensoleillée des plaines.
Parmi l'escorte bariolée de ses prélats,
tout chamarrés et tintinnabulants,
son clair profil épouse l'éventail des feuillages,
et le galop figé des montagnes lointaines.
Et les gourmettes sonnent, monotones,
sur la cadence apprivoisée d'une rivière,
qui traîne en la chaleur fertile de la brise
un nonchaloir de fleurs et de nuages reflétés.
L'espoir de rafraîchir Tâcre nausée du Rêve,
— cette blessure inguérissable
et qui ronge nos muscles d'animal —
guida ton âme nostalgique, tel un voilier pensif,
dont les voiles vermeilles et soûles de soleil
roucoulent en quêtant la brise favorable,
de promontoire en promontoire,
en la bonace monotone de l'ennui...
« Par delà les miroirs fallacieux des horizons,
quand verrons-nous s'éclore le golfe d'or
tout pavoisé d'azur, où reposer enfin
la fièvre des antennes et le sanglot des chaînes ?..
Et la mélancolie des soirs adriatiques
vint effeuiller ses roses au creux des voiles noires
et couronner tes mâts d'un diadème d'Étoiles.
Qu'importent les caquets des niveleurs balourds
et leurs croassements parlementaires,
puisqu'enfin tu brandis la torche aux cheveux droits,
en chantant le héros de Caprera,
Garibaldi, et son manteau couleur de Tavalanche,
et sa voix de tocsin qui s'affole,
et son illuminant sillage d'incendie !...
Regardez ! Ecoutez Tessor des strophes d'or,
envolées vers le ciel à tire-d'ailes sonores !....
Les Voiles sur les flots, les Nuages au couchant,
bombent déjà leurs joues de séraphins,
soufflant dans les buccins orageux de la mer
la sanglante Epopée de ton âme guerrière,
héroïque Italie au grand cœur volcanique !...
A FRANCIS VIÊLÉ-GRIFFIN
Je rêve, en vous lisant, d'une île parfumante assoupie dans Textase d'un Nil paradisiaque, dont les flots éblouis sont couchés sur la face pour adorer les traces du Soleil déclinant.
L'île est encore toute sonore et bariolée d'oiseaux aux ailes d'or épanouies dans la lumière...
Les sous-bois sont jonchés de folles vierges nues dont les seins sont plus chauds que les cendres torrides et laissent entrevoir la pointe des tisons.
Soudain elles délivrent leur âme ivre de ciel qui se déchire aux barreaux lourds de la gorge hystérique
et bondit d*un élan explosif d'hirondelle, culbutant dans le noir son grand vol suicide.
Les vierges folles voudraient jongler et se tenir en équilibre sur les rayons obliques du couchant... et montrer par-delà l'écrasante chaleur, pour boire enfin au cœur frais du Soleil.
Parfois dans la touffeur de leur sommeil elles jouissent sous des lointains baisers.... accroupissant, comme un avare, leur corps, sur le trésor volé de leur luxure 1...
Mais elles se réveillèrent bouche bée, quand la lune énorme et jaune en fusion, pivote à l'horizon pour polir ses flancs clairs sous les mains de la brise, comme un vase d'argile sous les doigts d'un potier. Puis lentement la lune sanctifie les montagnes...
Elle argenté la courbe des sons dans l'air...
C'est une flûte
dont la chanson aiguise et cisèle un nuage l
Aussitôt sous le vent de l'inspiration,
l'île en fleurs de votre âme voudrait se détacher
du lit bourbeux, et s'en aller vers l'estuaire...
Mais la flûte se tait sous le fracas éclaboussant d'une pesante chevauchée qui mêle à ses fanfares des cliquetis et des froufrous de traînes argentées.
Et l'eau du gué tranquille et puérile, qui dormait
en allongeant les bras tremblants de ses reflets,
se réveille en criant : « Je vois!... je vois Yeldis
et son amant qui chevauchent
dans les remous du fleuve,
vers un baiser assouvissant, couleur de l'impossible I »
Et le renaclement des grands chevaux qui piaffent
dans le flicflac éblouissant de la berge lunaire
rythme la fièvre des amants désespérés
de ne pouvoir mélanger leurs baisers
car le vent de la course a dévoré leurs lèvres !...
