I. L'Anncc terrible. — Mai
Les hommes du passé se figurent qu'ils sont.
Ils s'imaginent vivre, et le travail qu'ils font,
Le glissement visqueux de leurs replis sans nombre^
Leur allée et venue à plat ventre dans l'ombre.
N'est qu'un fourmillement de vers de terre heureux.
Le couvercle muet du sépulcre est sur eux.
Mais, Paris, rien de toi n'est mort, ville sacrée.
Ton agonie enfante et ta défaite crée.
Rien ne t'est refusé; ce que tu veux sera.
Le jour où tu naquis, l'impossible expira.
Je l'affirme et l'affirme, et ma voix sans relâche
Le redit au parjure, au fourbe, au traître, au lâche,
Grande blessée, ô reine, ô déesse, tu vis.
Ceux qui de tes douleurs devraient être assouvis.
T'insultent; mais tu vis, Paris! dans ton artère,
D'où le sang de tout l'homme et de toute la terre
Coule sans s'arrêter, hélas! mais sans finir,
On sent battre le pouls profond de l'avenir.
On sent dans ton sein, mère en travail, ville émue.
Ce fœtus, l'univers inconnu, qui remue.
Qu'importe les rieurs sinistres ! Tout est bien.
Sans doute c'est lugubre; on cherche, on ne voit rien,.
Il fait nuit, l'horizon semble être une clôture.
On craint pour toi, cité de l'Europe future.
Ah! ta mort laisserait l'univers orphelin.
Un astre est dans ta plaie; et Carthage ou Berlin
Achèterait au prix de toutes ses rapines
Et de tous ses bonheurs ta couronne d'épines.
Jamais enclume autant que toi n'étincela.
Ville, tu fonderas l'Europe. Ah! d'ici là
Que de tourments ! Paris, ce que ta gloire attire,
La dette qu'on te vient payer, c'est le martyre.
Accepte. Va, c'est grand. Sois le peuple héros.
Laisse après les tyrans arriver les bourreaux.
Après le mal subis le pire, et reste calme.
DANS LA GUERRE MONDIALE 5l
Ton dpée en ta main devient lentement palme.
Fais ce qu'ont fait les Grecs, les Romains, les Hébreux.
Emplis de ta splendeur le moule ténébreux.
Les peuples t'auront vue, ô cité magnanime.
Après avoir été la lueur de Tabîme,
Après avoir lutté comme c'est le devoir.
Après avoir été cratère, après avoir
Fait bouillonner forum, cirque, creuset, Vésuve,
Toute la liberté du monde dans ta cuve,
Après avoir chassé la Prusse, affreux géant.
Te dressant tout à coup hors du gouffre béant,
En bronze, déite d'éternité vêtue.
Flamboyer lave, et puis te refroidir statue* !
Est-ce un écroulement? non. C'est une genèse.
Que t'importe, ô Paris, ville de la fournaise.
Puits de flamme, un brouillardquipasse, etdanstonflanc
Sur ton gonflement sombre un vent déplus soufllant?
Que t'importe un combat de plus dans Tàpre joute?
Que t'importe un soufflet de forge qui s'ajoute
A tous les aquilons tourmentant ton brasier?
O fier volcan, qui donc peut te rassasier
D'explosions, de bruits, d'orage, de tonnerre,
De secousses faisant trembler toute la terre.
De métaux à mêler, d'àmes à mettre au feu !
Est-ce que tu t'étcins sous l'haleine de Dieu ?
Non. Ton feu se rallume et ta houle profonde
Bouillonne, ô fusion formidable d'un monde.
Paris! comme h la mer Dieu seul te dit : Assez.
Ta rude fonction, vous deux la connaissez.
Souvent l'homme, penche sur ton foyer sonore,
Prend pour reflet d'enfer une rougeur d'aurore,
