M. Méliand Tenait d'ôtre nommé conseiller d'État

A MADEMOISELLE HÉLIAND. 345

beaucoup le Devin du village^ elle a préféré la Comédie-Françoise, où l'on jouoit deux pièces très-folles : r Esprit follet et le Deuil. Elle s'est purgée aujourd'hui pour la seconde fois, et dit à ma petite un million de choses. Il fait, à ce que je vois, un vilain temps gris, et de plus on dit qu'il fait un froid affreux. Ainsi, je crois que je ne dois pas beaucoup regretter le charmant coin de ma cheminée, où je suis bien chaudement. Ah! mon cœur, que n'ôtes-vous toujours dans ce coin avec moi! Je vous ai vue trois jours de suite, cela m'a gâtée. Je voudrois à présent vous voir à tous les instants. Adieu, ma chère petite ; écrivez-moi, s'il vous est possible, et ne vous lassez point d'aimer une amie dont les sentiments pour vous ne s'éteindront jamais.

Ma mère envoie chez moi, mon cœur, et me charge de vous féliciter de sa part sur la nouvelle dignité de monsieur votre père.

A Paris, ce mercredi, 4 décembre 1 765.

Je ne sais pas très-bien l'histoire des carafes, mon cher enfant. C'est avec Saint-Jean qu'il faut que Picard s'arrange ; je te crois sur ta parole. Mes oignons ne fleuriront plus ; ainsi je mettrai, à la place de deux de safran, les deux beaux que tu viens de m'envoyer.

346 LETTiySS DE LAURETTE

et Saint-Jean te rendra deux carafes. Mon cher enfant, envoie Picard plus souvent encore aujourd'hui qu'hier. Je ue saurois avoir trop souvent de tes nouvelles, et je ne saurois te dire trop souvent que je t'aime.

A Paris, ce vendredi, 6 décembre 1765.

Ma chère petite, hier en voulant te punir de ne m'avoir point écrit, je me suis punie moi-même. Je n'ai pas profité de l'instant où je pouvois te gronder, mais en te disant que je t'aime, et je n'en ai pas retrouvé d'autre. Aussi je veux aujourd'hui commencer par là ; je veux que le premier emploi de ma journée soit d'écrire à ma chère enfant, de la faire souvenir que c'est aujourd'hui vendredi, qu'après -demain dimanche j'aurai le bonheur de la voir, et de la voir longtemps. Je vous envoie, mon cœur, un morceau de bois de dentelle, avec l'extrait de l'histoire de ce bois qui est très-précieux ; car mon enfant est une petite paresseuse. Voulez-vous bien m'envoyer aussi le volume des lettres de Milady Montaigu, où elle parle de son voyage à Constantinople, et faire souvenir M. Flint, à qui je fais mille compliments, de mon Anson et d'Anderson. Adieu, mon enfant ; c'est déjà trop gâter une petite rebelle aux ordres de l'Amitié. Je vous ordonne par lettres patentes, enregistrées

au Parlement de cette déesse, et scellées de son sceau, de m'écrire aujourd'hui longuement et très-tendrement, comme il est requis par ledit tribunal d'icelle.

A Paris, ce lundi matin, 16 décembre 1765,

Je souhaite à ma chère petite un beau jour, une heureuse fête, et j'offre mes premiers vœux à la bienfaisante Adélaïde pour qu'elle lui soit toujours propice. Mon cœur, je voudrois bien aussi pouvoir vous aller embrasser; mais quoique je ne puisse pas jouir tous les jours du bonheur de vous voir, mon cœur, vous le savez, ne vous en est pas moins tendrement attaché. Adieu, ma chère petite, il est dix heures et un quart. Il faut que je déjeune et que je me lève. Aimemoi, mon enfant, et écris-moi souvent cette semaine, je t'en conjure. Sais-tu mon bonheur? c'est samedi le bienheureux saint Thomas ; samedi je te verrai, je te dirai moi-môme tout ce que mon cœiu* sent pour toi.

A Paris, ce mercredi, 18 décembre 1765.

Moi, paresser à présent dans mon lit, non vraiment, ma chère petite. Hier, j'étois levée, coiffée et habillée à dix heures. J'ai repris tous mes maîtres, tous mes

exercices. Nous sommes séparées de lundi, ma mère et moi, et nous tenons appartement chacune de notre côté. Aujourd'hui, il est onze heures, je suis toute prête. J'attends mon maître de dessin, j'écris un mot à ma chère enfant, et je vais déjeuner. Mon lait finit demain, et vendredi je prends ma dernière médecine. Je crois que j'en ai besoin ; car mon appétit commence à fort diminuer. Adieu, mon petit cœur, aimez-moi, et dites-le-moi le plus souvent qu'il vous sera possible.

A Paris, ce 26 décembre 1765.

Mon Dieu, ma chère petite, que j'ai été effrayée avant-hier, en apprenant la nouvelle du feu ! J'ai vite envoyé la cuisinière, qui est la première qui se soit trouvée sous ma main. Je voulois que vous vinssiez ici; vous auriez pu voir, de chez ma bonne-maman, les progi'ès du feu, et vous auriez été plus tranquille. L'on m'a dit que vous étiez sortie de la maison ; je tremblois que la frayeur ne vous eût fait une révolution trop vive. Je prévoyois ce qui est arrivé; vous êtes malade, vous avez mal à la gorge, à la tête. Hier au soir M. de Versel, qui sortoit de chez vous, m'avoit donné de vos nouvelles.

Mon enfant, tout est publié * ; M. d'Archiac l'avoit