Maître de dessin

. mon cœur, que je n'ai d'autres volontés que ce qui peut te convenir ; mais tu n'ignores pas non plus que nous sommes infiniment mieux dans mon cabinet. Ainsi, si tu y consens, va demain à la messe de neuf heures, et viens ensuite. Le petit Du Tartre vient de me mander que les Calas avoient gagné leur procès cette après-midi. J'en suis très-aise ; c'est une grande consolation pour ces malheureux de voir réhabiliter la mémoire d'un homme qui devoit leur être aussi cher. Lucenay est sûrement fâché contre moi au sujet de quelque chose que je lui ai écrit, et dont je te dirai le précis. Je ne l'ai pas vu depuis avant-hier ; il n'est pas venu au cours. Il auroit cependant grand tort de m'en vouloir; tu en jugeras. Je ne sais cependant pourquoi il m'inquiète; je n'aime pas à voir bouder les gens qui m'intéreâsent. Ces deux nuits-ci, j'ai rêvé '^ sans cesse à lui, et je ne puis m'empêcher d'y penser à tous les instants. Si son amitié est susceptible de s'éteindre aussi vite, il faut pourtant qu'elle n'ait jamais été bien vive; et je dois me consoler aisément en ce cas de la perdre. Mais je ne sais comment tout cela s'est fait : j'avois été à confesse le matin; il m'a pris des scrupules. Il a voulu être enfant, je n'ai pas voulu qu'il le fût... enfin... Adieu, le papier manque.

A Paris, ce 15 mars 1765.

Ma chère petite est trop bonne de ne me point gronder. Moins elle me fait de reproches, et plus je m'en fais à moi-même. J'espère demain réparer tous mes torts en t'aUant voir avant le cours, où ma mère ne va point. Je lui dirai seulement de Lucenay qu'il boudoit, que nous sommes raccommodés, et dans la meilleure union, que je l'attends ce soir, et qu'il va demain à Juilly. Réellement, mon cœur, j'étois maussade; ce coquin d'enfant m'avoit inquiétée. Il faut que j'aie de l'amitié pour lui, mais beaucoup. Adieu, petite, pardonne-moi et aime-moi. Tu sais mon malheur. Dimanche on me frise. On te fait la même opération. A peine aurons-nous le temps de nous voir. Que l'on est contrariée dans la vie ! A propos, et mercredi? Tu m'entends. A demain,. je ne veux plus bavarder. Le petit aura pour sa récompense un joli nœud d^épée ce soir. Il a soupe hier ici tout 5eul de sa bande.

A Paris, ce 18 mars 17ôb.

C'est justement à neuf heures que' j'ai dit à mon maître de dessin de venir, ma chère petite. Ainsi, si je puis aller chez vous, ce ne sera qu'après ma leçon.

Je te sais bien bon gré de ton petit mot. Hier, nous ne sommes pas sorties. Aujom'd'hui, nous irons à la Comédie, on nous donne Démocrite. Mon cœur, j'ai du chagrin ; c'est peut-être un enfantillage, je te dirai cela demain, si je te vois. Lucenay est venu hier au soir un instant; il étoit d'une tristesse affreuse. C'est moi qui en suis la cause ; je n'ai point de torts cependant, bien sûrement ; je crois que son départ l'afflige. Il s'imagine que je n'ai plus du tout d'amitié pour lui, parce que je ne souffre plus qu'il soit enfant. Mon cœur, n'est-ce pas une folie? Adieu, ma chère petite, je t'embrasse.

A Paris, ce 27 mars 1765.

L'on vous a dit vrai, mon cœur, Lucenay étoit hier au soir chez moi. Il est étonnant à quel point il est changé depuis trois jours; il est charmant, sensé, honnête ; toujours l'amitié la plus vive, mais la mieux exprimée, la mieux prouvée par la crainte de me déplaire, par les pardons réitérés de m'avoir déplu par des enfantillages. J'en suis extrêmement contente. Aujourd'hui, il sacrifie à ses maîtres un dîner avec son amie, et peut-être bien me sacrifiera-t-il son bal de demain. Ce coquin d'enfant va me forcer à le trop aimer. Voilà ta chanson tendre que j'ai mise au net.

A MADEMOISELLE MÉLIÂND. 24i

la lettre angloise que je te prie de copier promptement, et la lettre des habitants de Calais à M. du Belloy. Adieu, ma petite, je prends ma leçon de dessin romme un archange, et te baise.

À Paris, ce 30 mars 1765.

Mon cœur, je suis inquiète. Il est sept heures et demie. Lucenay ne vient point, je ne l'ai pas vu hier. Sa tête est si légère que, lorsque je le perds de vue deux jours, je crains toujours quelque incartade. Avant-hier il m'aimoit; hier, mais dans un autre genre, beaucoup plus vif, plus passionné, mais moins honnête ; plus pressant, mais moins modeste, et cherchant moins à plaire. Quand le verrai-je de même plusieurs fois de suite ! Toutes mes instances sont inutiles; après m'avoir fait les plus belles promesses d'employer son temps à des choses qui lui puissent être de quelque profit, il trouve toujours quelque prétexte pour ne pas les effectuer. C'est un être incompréhensible, mais qui malheureusement suit les impressions que lui donne le dernier qui lui parle. Sou cœur est tendre, mais par naturel il n'est point conséquent, et ne voit jamais que le moment présent. Je suis sûre qu'il m'est très-attaché, mais je vois avec chagrin qu'il dédaigne le sentiment de l'amitié et

qu'il se défend de l'avoir pour moi. Dans le moment où Ton s'y attend le moins, où il a paru le plus touché d'une réflexion sérieuse, on le voit se lever pour faire une cabriole. On lui dit là-dessus qu'il ne s'affectera jamais vivement, ou que sa douleur passera vite; il boude et se désespère. Mon cœur, il ne vient point, j'^ai peine à concevoir ce qui peut l'arrêter. Ah! que j'ai entrepris une conversion difficile! et pourquoi l'ai-je entreprise avec autant de chaleur? Petite, le voici, adieu. Eh bien ! demain viens chez moi , s'il t'est possible, ou fais-moi dire de bonne heure si tu ne le peux.

A Paris, ce 2 avrU 1765.

Je crains bien de ne pas pouvoir vous voir demain, ma chère petite ; selon toute apparence, je ferai mes Pâques. Bertera viendra à midi, et je n'entrevois pas que je le puisse avant vendredi.

Eh bien! mon enfant, nous sommes réconciliés. L'on m^a demandé pardon avec l'air d'un repentir si sincère que je n'ai pu le refuser. On avoit eu le matin une querelle affreuse avec son père pour ce malheureux cheval prêt à expirer; l'on a avoué tous ses torts , et je me suis laissée toucher. D. et S.-F. *