BERGER " MAMET
Mnt'.r
J'ai le regret du temps des pâtres, des vieux pâtres, Qui s'asseyaient dans les montagnes, des années. Gardant au coin du co-ur la tendresse de l'àtre .. Et j'aurais eu les cigales abandonnées Et la lune lente et la neige pour amies...
Puis, l'hiver, en allant devers les villes chaudes Faire mes provisions de sel et de toile, On m'aurait raconté les nouvelles, les modes, Et moi qui ne comptais que la mort des étoiles J'aurais su tous les rois et reines qui moururent...
Puis j'aurais re<^arclé un peu, par habitude,
Les vieilles qui s'en vont avec un long murmure.
Et les filles avec leurs pâles attitudes...
Les liserons dans les cours, près des fenêtres...
Les hirondelles aux portes des écuries...
Et la maison d'en face où j'aurais voulu naître...
Et les enfants, le soir, sous les lampes péries...
Les femmes qui secouent des linges sur leurs portes.
Puis j'aurais remonté la côte du village,
Croisant les vendangeurs, debout près des comportes.
Nul n'aurait su que quelqu'un partait en voyage.
Et le doux cimetière eût été doux ce soir...
Oh ! la montagne, oh ! la vallée et le ciel noir,
La tendresse oubliée, oh ! la mélancolie...
Je voudrais être un vieux bouvier très solitaire, Prenant à trop songer un ennui de la terre, Comme un fou que je vis, aux jadis de ma vie, Qui, sans regarder rien, près des mers embrasées. Soufflait toute la nuit dans des conques brisées...
LA M IT D'OCTUIUU:
LA MIT DOCTOBRr-:
0 ma lampe, ô ma pauvre amie, Causons un brin de souvenir...
La fenêtre ouverte à demi Nous enverra l'ancien zépliir Qu'ont caressé bien des poètes...
Nous reverrons le triste temps Où l'on faisait les amourettes En mélancolie de printemps, Quand on avait de longs cheveux,
Qu'on raclait des airs de bohème,
Au printemps des premiers aveux.
Et rêvons les mansardes blêmes,
Et les pots de vin engloutis
De ces crânes aux fortes lèvres
Qui, le cœur brisé, sont partis
Dans des cimetières de fièvres.
Au pays des premiers amours...
De ces gueux à la taille fine,
Au boléro de troubadours,
Qui s'en allaient dans la ravine
Pleurer celles qui ne sont plus ;
Ceux qui sont morts sans qu'on pâlisse,
Au temps des longs chapeaux pointus.
En prononçant le nom d'Alice...
Et qui, sous les saules d'hiver.
Songent morts à leur endormie...
Et ce temps-là, c'était hier,
0 ma lampe, ô ma pauvre amie !...
0 ma lampe, ô ma pauvre amie, Le temps n'est plus où sous tes yeux.
Sous ton froid regard de momie.
Les poètes dévotieux.
LA MIT D OCTOBKE 51
Avec leurs muses d'élégie, Sanglotaient des sanglots frileux...
Triste nuit, de leur sang rougie.
Toi, pâle Muse aux doux yeux bleus, Qui chantais à la pleine lune, Tout est passé, comme le cri D'un oiseau blessé dans la hune...
Ta pauvre robe a (h'Ileuri, Fille des âmes solitaires.
Temps des romances, temps naïfs !
Quand les amants aux cimetières S'en allaient pleurer sous les ifs... Qui donc remettra vos parures Et vos bouquets abandonnés, 0 langoureuses créatures, I^ortraits aux cadres écornés ?
Quand reverrons-nous près des tables Où veillaient les jeunes rêveurs.
Les amoureuses charitables Prier tout bas, avec ferveur?...
0 jadis ! douces nuits de mai...
0 temps des longues diligences...
Des dames en cabriolet...
Je suis né tard et sans crovances.
Voici la pluie avec le vent...
J'entends hurler la cheminée, Comme une sorcière avinée, Et s'égoutter l'eau sur l'auvent.
LES SOrVEMKS
