QUELQUES SILENCES

Le juif parle : il dit que le canal est gelé...

On entend : « Pologne... » et puis... « Université »..

Son bâton comme une crosse grince sans bruit.

Maintenant il n'y a plus qu'un vieillard. Cinq heures.

Cinq heures sont venues dans la maison sans fleurs.

Ténèbres rousses de Faust. Les cancrelats

Sortent des pavés. Le mystère va *

Et vient... Il va se passer quelque chose.

Des fauteuils de malade sont là qui se morfondent,

En attendant les obscures métamorpiioses...

Le vieillard est tout seul devant sa mappemonde...

L'ombre est fourrée et moite; quelques bruits tranquilles

De vaisselle et de braise. . . Et puis, à grands pas vagues,

Sous la brune, par les rues lourdes de la ville,

Les cloches de Pâques.

BOTTIGELLl

Corridors, vestibules, galeries de stuc et d'agate

Où des pieds nus fraîchissent sur les carrelages.

Des anges attendent dans la buée des arrosages.

Et le vent qui entre du jardin les dénatte...

Le bain sans doute était tiède comme un printemps.

Elles sentent le thé, la peau des citrons et Tarménie.

Elles ne diront rien de longtemps,

Malgré la ronde et le quatro-coins des amies,

Dans la villa poudrée d'albâlre, longue, vide...

Une âme triste penche en ces corps transparents,

Et le matin se joue entre leurs doigts humides.