LE JARDIN D'IMAGINATION

On nous a appris tant d'amoureuses Que, mutuellement, on les sent rapprochées... Elles font jardin dans notre esprit, mélangées Un peu avec les fleurs qu'elles choisirent De leur vivant ; car les célèbres amoureuses Ont toutes une fleur élue, qu'on étiquette A leur souvenir et qu'on leur passe au cou... Et c'est, dans le jardin connu des Marguerites, Dans les enclos du soir où se font les visites, Chaque amoureuse avec sa fleur, une par une, En plates-bandes et sous le clair de lune... Elles sont là, unies, en processions tristes.

Si Ton sort du Jardin on voit les paysages

Où leur vie s'écoula, — les unes au village,

Les autres dans les bois ou dans les Forêts-noires...

Et, peu à peu, l'on commence à apercevoir

Toutes les fleurs croupies

D'Ophelie,

A mi-eau ses roses étouffées...

Mignon en camisole et ses fleurs d'oranger...

Et vous, beaux attributs des belles du soleil,

Grenade de Carmen et mûrier de Mireille...

Lucie crépusculaire apparaît : elle écarte

Une branche de saule avec des mains de harpe.

C'est une dame tourmentée.

Puis, plus près de nous, Dorothée,

Les amoureuses allemandes,

Et les fleurs de sureau et les fleurs de lavande...

Et Charlotte sur ses perrons de réséda...

Qui donc encore ? Ah! oui,... sous les lustres en fête,

Je ne sais quelle dame morte en camélias...

Et puis la poitrinaire au temps des violettes...

Ah ! je te dirai les ballades

Des belles dames malades

Qui triaient des fleurs... ■

On les voit en tressant elles-mêmes leurs couronnes

Qui vivront jusqu'à la Toussaint d'automne.

LE JARDIN D IMAGINATION 20b

La Toussaint ou la Chandeleur...

Cela fait rêver leur mort très bonne, très belle,

Avec un peu de somptuosité

Puisque vous autres fleurs vous en avez été,

Vous qui mourez pourtant de la façon habituelle...

Nous deux aussi nous aurons nos fleurs.

C'est une vérité terrible. — Les vois-tu ?

Ceux qui les choisiront sanronl-ils les meilleures?

(Cette sentimentalité suprême et convenue

Me paraît tendre...)

Quand nous serons loin l'un de l'autre, vers septembre,

Chacun dans son pays, dessous les herbes fines.

Et que nous porterons sur nos pauvres poitrines.

Comme un beau compliment, les fleurs qu'on aura mises,

Passeroses des passereaux, violettes grises,

Ah! si je pouvais t'envoyer les miennes!

LE POÈME

LE POEME

Un vers c'est un lointain rideau lîc peupliers.

Ou bien l'ombreuse allée et la voilure au pas. Les miens sentent parfois la bonne humidité, Les uns à la campagne et d'autres dans un parc, (Ceux qui sont à la ville ont envié ceux-là !) Mais, tous languidement portant le même été, Qu'est-ce qui les fait donc frissonner dans les cimes. Que ce soit celui-là, maigre et bleu par les champs, Ou les plus forestiers ou les plus maritimes? Qu'est-ce qui les fait donc trembler pareillement

De bas en haut jusqu'à la cîme balancée ?...

Ah! quel même chagrin habite au cœur des branches !

Les lie d'une douleur amère et très foncée...

Quelle invisible peine est là qui les dérange,

Et, quand l'air tiède et doux ne contient pas un souffle

A quel vent inconnu ont-ils donc répondu?

Ils sont extrêmement sensibles: un rien les trouble...

Peuplier, à l'orée des bois, que penscs-tu?

Pâle, de la pâleur des longs pressentiments,

Tu gardes la forêt, et ton souci s'exhale

D'un geste féminin tout ensemble et charmant,

Et, plein d'un vieux restant de soleil, tu murmures

Là-haut, tout seul, ami, ton murmure natal !

Eux, à l'intérieur, les grands arbres s'éprennent.

Ils forment tout un peuple enchevêtré d'allées,

Où tremble au bout le rideau léger de la plaine.

Ah! comme ils sont pareils vraiment à la forêt,

Ces vers si fortement serrés qu'on s'y perdrait !...

Poème, bien aimée aux mouvements de palmes.

J'ai traversé ton cœur comme un petit bois calme.

Les ramiers par moment ont remué les voûtes.

Et tu fleurais la feuille chaude et le duvet.

J'avais peur de ne plus m'y retrouver jamais

Tant les brandies s'entrebrouillaient, et tant la route

Est longue! Pas de ciel autourdesmares; seule

LE POÈME 211

La lumière de l'eau emplit toutes les feuilles. Mais voici que les arbres claircissent. La lisière Est proche, et vient l'odeur des menthes que Ion cueille En plaine. C'est la fin. La plainte est plus légère Et plus domestiquée, l'on dirait, dans les branches. Brusquementon débouche. Tout ciel. L'airest immense. Le vide solennel et muet de la plaine. •r Et, seul, pour terminer l'horizon du poème,

Là-bas le bleu lointain rideau des peupliers.