LES VILLAGES

Il y a de grands suirs où les villa<jfes meurent. Après que les pigeons sont rentrés se coucher. Ils meurent, lentement, avec le bruit de l'henr»' Et le cri bleu des hirondelles au clocher... Alors, pour les veiller, des lumières s'allument. Vieilles petites lumières de bonnes sœurs, Et des lanternes passent, là-bas, dans la brume. Au loin le chemin gris chemine avec douceur... Les fleurs dans les jardins se sont pelotonnées Pour écouter mourir leur villaare d'antan.

Car elles savent que c'est là qu'elle sont nées...

Puis les lumières s'éteignent, cependant

Que les vieux murs habituels ont rendu l'âme,

Tout doux, tout bonnement, comme de vieilles femmes.