LIVRE PREMIER

Point de chants, des sanglots ; mais, debout à l'autel. Quand le prêtre élevait le froment immortel. Un cri part de la nef, et le jeune homme embrasse Un ruban qui sortait des fentes de la châsse ; Puis, levant le couvercle, il montre tout en pleurs La vierge dont la main tient un bouquet de fleurs : Elle semblait dormir sous cette froide planche : Douce comme ses fleurs, comme elles pure et blanche. Ainsi, dans son danger, sans chercher d'autre lieu, Son asile certain fut la maison de Dieu ; E( le triste bouquet peut-être à la colombe Indiqua l'autre abri qui dut être sa tombe ! Mais au coffre fatal qui devait l'engloutir Sans peur est-elle entrée et pour n'en plus sortir ; Ou, malgré ses efforts, le couvercle rebelle Impérieusement se ferma-t-il sur elle?

Mystère où chaque esprit se perdait confondu ! De Tautel cependant le prêtre descendu,

Au cercueil qui l'attend fait déposer la vierge;

Aux quatre angles Tamant place lui-même un cierge ;

Puis^ sentant d'ici-bas son âme s'en aller,

Dans un hymen céleste il voulut Texhaler :

Dans sa main déjà froide il prit la main glacée,

Et, calme, il trépassa près de la trépassée.

Aux cœurs bien aimants nos regrets.

Telle fut à vingt ans leur couche nuptiale ;

La Mort seule en fit les apprêts ; Pour rappeler leurs noms, la pierre sépulcrale Montrait entrelacés une rose, un cyprès. Quel voyageur lisant ces deux noms sur la dalle. Ne rêve, et dans son cœur ne prend encor le deuil? 0 doux roman ! des fleurs, un ruban, un cercueil.