FIAT LUX

Il marche à theitre vague où le fotir tombe. Il marche, Portant ses hauts bâtons. Et, double ogïve, l'arche Du pont encadre l'eau, couleur plume de coq. Il a chaud et na pas le sou pour prendre un bock. Mats partout oh ses pas résonnent, la lumière Brille. C'est l'allumeur humble de réverbère Qui, rentrant pour la soupe, avec sa femme assis, L'embrasse, éclairé par la chandelle des six. Sans se douter — aucune ignorance n'est vile Qu'il a diamanté, simple, la grande ville.