LIVRE PREMIER

Aux récits des amants, le soir, sous les bouleaux. Tout cela, c'est la vie; et ces riants tableaux N'en sont tous cependant qu'une affligeante image. L'étoile qui s'envole a le sort du nuage ; Le passereau s'enfuit, l'aigle ne revient pas; Les larmes du matin se sèchent sous nos pas; Le papillon se brûle à des flambeaux qui meurent; Jamais les plis du vent sur les prés ne demeurent; L'arc-en-ciel se déflore au soleil qui le peint, La cloche en pleurs se tait, le ver luisant s'éteint, L'encens s'évanouit; l'histoire commencée S'arrête : rien n'écoute.... et la vie est passée!