‹ Le cygne rouge: mythe dramatique en trois actes, un prologue et un épilogueChapitre 31 sur 101 · ACTE PREMIER · texte numérisé non relu

ACTE PREMIER

Viens dans les clairs pays au front ceint de soleil, D*où tombent les forêts comme des chevelures, Où germent des parfums sous le vol des abeilles Et des astres plus beaux dans un cristal plus pur ! Des mers d'azur neigeux baigneront tes pieds nus Du baiser écumeux de leurs molles volutes, Et les cieux étonnés sacreront ta venue De soirs qui traîneront comme des chants de flûte Qu'aurait semés la lèvre ensommeillée des dieux Sur le déroulement des flots harmonieux !

Écoute l'hymne de la vie

Eployer dans ton cœur ses ailes sonores !

1/entends-tu pas fleurir de sa douce harmonie,

Comme d'un long semis d'étoiles d'or.

Le rêve dont s'étend la coupole

Aux nuages changeants sous la brise incertaine,

La coupole d'azur sur le cours monotone

Du temps qui roule un flot égal aux sables de la plaine ?

Viens 1 les vents du matin gonflent les voiles pleines,

Et la terre t'attend pour te sacrer sa reine 1

LÉOTISSÂ, songeuse.

Oui, ce doit être beau, la vie au gré des brises 1 Sous le regard ami de cieux toujours changeants,

66 LR CYGNE ROUGE

Laisser flotter très doucement son âme e'prise. Comme au calme miroir d'un lac aux flots d'argent, — Laisser flotter son âme aux plis d'un long sourirel Semer ses pas à tous les beaux jardins d'ivresse, Semer son rêve épars à tous les sons de lyre, Noyer son cœur et son regard dans la caresse D'une aurore surgieau front d'un ciel nouveau. Puis voir tomber le jour sur un autre horizon. Sous d'autres cieux encor s'endormir au berceau De parfums inconnus et de neuves saisons.

Semer la vie au cours du temps, comme une fleur Dont s'efieuillent les pétales, en brèves heures. Laisser flotter la barque au gré des vents berceurs, Vers des ports de clarté, — peut-être, — et de bonheur!

, ce doit être beau sans doute

Mais, — dis-moi — tout le sang

Que sema ton épée au hasard de la route

Où se marqua ton pas resplendissant.

Je ne le verrai pas, — dis-moi — sur le chemin

De mon triomphe et de ma joie ?

Sur les champs de combat seront nés des jardins,

Et les cinabres clairs des couchants qui s'éploient

Aux bords où flamboya l'épée

Auront bu par les crépuscules

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