ACTE PREMIER

Et la fleur d'Atlantis était la lyre d'or

Que caressaient les vents aux doigts des citharèdes !

Strophe II

Ainsi les flots berçaient dans leurs bras pacifiques La terre haut dressée comme une urne de marbre>

Qu'emplissait parles soins tragiques Le sang des soleils morts au fond des cieux barbares. Mais leur chanson roulait plus douce et plus fluide Aux sables d'argent clair des fabuleux rivages Qu'étoilaient les pieds nus des vierges Hespérides, Où germaient les fruits d'or chus, le soir, des nuages. O chants des flots berceurs dont montaient les volutes Vers le trône royal aux marches de porphyre Où le soir effeuillait les fleurs du crépuscule^ De quelle nuit profonde émergeaient vos sourires l

Antistrophb II

Votre chanson un jour finit en cri de rage.

Et voilà que germa de vos âpres remous Le vaisseau de la nuit à l'orageux sillage.

Les bras croisés, la Mort se tenait à la proue.

L'hymne de vos buccins d'airain Éploya tout à coup l'horreur de son vol noir. Une nuit vit sombrer au choc du flot marin La terre d'Atlantis et vingt siècles de gloire. Comme les raisins mûrs sous le fer de l'Automne,

L*Océan par milliers cueillit l'oi^ueil des villes. Et le soleil levant vint jeter d'un œil morne Un matin sans aurore à cette mer d'exil 1

Épode II

Maintenant vous dormez aux cryptes de silence Que la mer creuse au flanc des rochers de la nuit !

Vos ombres de rêve y roulent en morne errance, S'amoncelant au seuil des vieux palais détruits, Des palais dont les flots sont le toit et la porte. Comme croulent sur les marches du proche hiver L'amas tourbillonnant des frêles feuilles mortes, O nos pêres^ scellés du sceau des lourdes mers! Voici que vient à vous la douce messagère Qui jette, de ses mains d'où les printemps s'effiorent Au front de votre nuit les roses de la terre. Et sacre votre ciel de ses cheveux d'aurore !

Rideau.