ACTE II

Mon Rêve alors partait sous la faucille d'or Dont le croissant dressé brillait sur son épaule. Le vol de ses pieds nus ridait le flot qui dort. Et la mort du soleil Tembrasait d'auréoles.

Et les fleurs se pressaient sous le geste des brises. Cependant que croulaient sur le pourpris de roses Des temples de magie et de féerie, aux frises De marbre veiné d'or et de porphyre rose.

Et mon Rêve enivré cueillait à pleines gerbes Les roses qui saignaient sur Tor de la faucille. L'orgueil de sa moisson chargeait ses poings superbes. Tendus vers TOrient où des astres scintillent.

Et puis il revenait, des roses aux cheveux, Des roses à ses mains, des roses à ses lèvres, Des roses aux parfums subtils et moelleux.

Roses de voluptés et d'extase et de flèvre !

O la nuit qui tombait, divine et langoureuse Sur l'amas enivrant des roses toujours fraîches, Dans le susurrement de ses douces berceuses... Et mon Rêve enivré s'endormait dans leur crèche.

Il dormait dans les fleurs, il gisait dans les roses Du crépuscule en deuil qu'éteignit sa faux d'or. L'âme des fleurs montait de leurs lèvres écloses.

Et mon Rêve rêvait qu'il épousait la Mort.

Et nul éveil depuis n'a rouvert ses yeux clos, Et les roses de mort d'un ancien crépuscule Sont l'océan vermeil qui berce dans ses flots La barque de mystère où mon Rêve s'annule.

Aussi ma main dans la main de la mort se pose, Confiante en la nuit où s'envola mon Rêve, En le couchant défunt qui survit dans ses roses, En l'ombre bleue et noire où des astres se lèvent.

Car mon Rêve, parti dans le soir et l'automne, M'attend 1^-bas, au fil rose du flot sonore.

Et voici qu'il aborde et que son clairon sonne A la porte d'ivoire où grince sa clef d'or.

SVIORKUR

Écoute maintenant, Ramzir. Tu sais que, selon l'oracle divin, Vyolkor, le chasseur du Cygne Rouge, reviendra de son millénaire voyage au dernier jour de TAtlantis. Aujourd'hui que sombre à rOcéan le reste de la terre Atlante, cette prophétie doit se réaliser, — quelqu'un doit rester à cette place pour attendre le fabuleux ancêtre. Or, la tour d'Atla ne sera recouverte par les flots qu'à la marée prochaine. Toi seul, grand prêtredes