LETTRE XX

PisVKt. A TA€ITS.

La lettre que je tous ai écrite sur la mort de mon oncle , dont vous aviez voulu être instruit, vous a, dites-vous , donné beaucoup d'envie de savoir quelles alarmes et quels dangers j'essuyai à Misène, où j'étais resté; car c'est là que j'ai quitté mon histoire.

Qnoiqn'aa seul sotiTenir je sois saisi d'horrenr , le oommence

Après que mon oncle fut parti , je continuai l'étude qui m'avait empêché de le suivre^ Je pris le bain, je soupai , je me couchai, et dormis peu, encore d'un sommeil fort interrompu. Pendant plusieui's jours, un tremblement de terr« s'était fiait sentir, et nous 9vait d'autant moins étonnés, que les bourgades, et même les villes de la Gampanie y sont fort sujettes. Il redoubla pendant cette nuit «vec tant de violence, qu'on eût dit que tout était, non pas Agité, mais renversé. Ma mère entra brusquement dans ma chambre, et trouva que je me levais, dans le dessein de l'éveiller, si elle eût été endormie. Nous nous asseyons dans la cour qui ne sépare le bâtiment d'avec la mer que par un fort petit espace.

3o NOTES.

Comme je n^avais que dix-huit ans, je ne sais si je dois appeler fermeté ou imprudence ce que je fis. Je demandai Tite-Iive ; je me mis à le lire, et je continuai à Textraire, ainsi que j'aurais pu faire dans le plus grand calme. Un ami de mon oncle survient ; il était nouvellement arrivé d'Espagne pour le voir. Dès qu'il nous aperçoit^ ma mère et moi, assis, moi un livre à la main, il nous reproche, à elle sa tranquillité, à moi ma confiance. Je n'en levai pas les yeux de dessus mon livre. Il était déjà sept heures du matin, et il ne paraissait encore qu'une lumière faible, comme une espèce de crépuscule. Alors les bâtimens furent ébranlés avec de si fortes secousses, qu'il n'y eut plus de sûreté à demeurer dans un lieu à la vérité découvert, mais fort étroit. Nous prenons le parti de quitter la ville : le peuple épouvanté nous suit en foule , nous presse , nous pousse ; et ce qui dans la frayeur tient lieu de prudence, chacun ne voit rien de plus sûr que ce qu'il voit faire aux autres. Après que nous fûmes sortis de la ville , nous nous arrêtons; et là, nouveaux prodiges, nouvelles frayeurs. Les voitures que nous avions emmenées avec nous étaient à tout moment si agitées , quoique en pleine campagne, qu'on ne pouvait même , en les appuyant avec de grosses pierres, les arrêter en une place. La mer semblait se renverser sur elle-même, et être comme chassée du rivage par l'ébranlement de la terre. Le rivage en effet était devenu plus spacieux, et se trouvait rempli de différons poissons demeurés à sec sur le sable. A l'opposite, une nue

NOTES. 3i

noire et hon^iblei crevée par des feux qui s'élançaient en serpentant, s'ouvrait et laissait échapper de longues fusées semblables à des éclairs, mais qui étaient beaucoup plus gi*andes. Alors Tami dont je viens de parler revint une seconde fois plus vivement à la charge. «ïi votre frère, si votre oncle est vivant, nous dit-il, il souhaite que votts vous sauviez ; et s'il est mort , il a souhaité que vous bd surviviez, Qu'attendet-vous donc ? Pourquoi ne vous sauvez^-vous pas ? Nous lui répondîmes que nous ne pouvions songer à notre sûreté, pendant que nous étions incertains du sort de mon onde. L'Espagnol part sans tarder davantage, et dierche son salAt dans une fuite précipitée. Presque aussitôt la nue tombe à terre., et couvre les mers; elle dérobait à nos yeu]t rile de Gaprée, qu'elle enveloppait, et nous faisait perdre de vue le'promoutDire de Misène. Ma mère me conjure, me presse, m'ordonne de me sauver de quelque manière que ce soit; elle me remontre que cela est facile à mon dge; et pour elle, chargée d'anr . nées et d'embonpoint, elle ne le pouvait faire; quelle mourrait contente , si elle n'était point Cause de ma mort. Je lui déclare qu'il n'y avait point de salut pour moi qu'avec elle, je lui prends la main, et je la force de m'accompagnér. Elle le fait avec peine, et se reproohe de me retarder. La cendre commençait à tomber sur nous, quoique en petite quantité. Je tourne la tête , et j'aperçois deiYÎcre nous une épaisse fumée*' qui nous suivait, en se répandant sur la teiTe comme un torrent. Pendant que nous

voyons encore, quittons le grand chemin t dis*je à ma mère, de peur qu'en le suitHtnt, la foule de ceux qui marchent sur nos pas ne nous étouffe dans les ténèbres, A peine nous étiona-nons écartés, qu'elles augmenlèrent de telle sorte , qu'on eût cru être, non ]ias dans une de ces nuits noires et sans lune, mais dans une chambre où toutes les lumières auraient été éteintes. Vous n'eussiez entendu que plaintes de femmes , que gémissemens d'enfims , que eris d'hommes. L'un appelait son père, l'autre son fils, l'autre sa femme; ils ne se reconnaissaient qu'à la voix. Celui-là déplorait son malheur; celui-ci le sort de ses proches. Il s'en trouvait à qui la crainte de la mort faisait invoquer la mort même. Plusieurs imploraient le secours des Dieux; plusieurs croyaient qu'il n'y en avait plus, et comptaient que cette nuit était la dernière, et la dernière et l'étemelle nuit dans laquelle le monde devait être enseveli. On ne manquait pas même de gens^qui augmentaient la crainte raisonnable et juste par des terreiu^ imaginaires et chi* mériques. Ils disaient qu'à Blisène, ceci était tombé, que cela brûlait; et la frayeur donnait du poids à leurs mensonges. Il parut une lueur qui nous annonçait, non le retour du jour, mais l'approche du feu qui nous menaçait : il s'arrêta pourtant loin de nous. L'obscurité revient, et la pluie de cendres recommence, et plu& forte, et plus épaisse. Nous étions réduits à nous lever de tems en tems pour secouer nos habits, car sans cela, elle nous eût accablés et engloutis. Je pourrais me vanter qu'au 4nilieu d'aussi

affireux dangers, il ne m'échappa ni plaintes, ni foiblesse; nuus j'étais soutenu par cette consolation peu raisonnable, quoique naturelle à Thomme, de croire que tout l'univers périssait avec moi. Enfin, cette épaisse et noire vapeur se dissipa peu à peu, et se perdit tout-à-fait , comme une fumée ou comme un nuage. Bientôt après parut le jour et le soleil même, jaunâtre pourtant, et tel qu'il a coutume de luire dans une éclipse. Tout se mon* unit changé à nos yeux troublés encore, et nMS ne trouvions rien qui ne fût caché sotis des monoeaux de cendre conune sous la neige. On retourne à Misène. Chacun s'y établit dé son mieux; et nous y passons une nuit entre la crainte et l'espérance, mais où la crainte eut la meilleure part, car le tremblement de terre continuait. On ne voyait que gens effrayés entretenir leur crainte et celle des autres par de sinistres prédictions. U ne nous vint pourtant aucune pensée de nous retirer jusqu'à ce que nous eussions des nouvelles de mon oncle, quoique nous fussions encore dans l'attente d'un péril si effroyable, et que nous avions vu de si près. Tous ne lirez pas ceci pour l'écrire, car il ne mérite pas d'entrer dans votre histoire ; et vous n'imputerez qu'à vous-même, qui l'avez exigé, si vous n'y trouvez rien qui soit digne même d'une lettre. — Adieu.

i/j NOTES.

FàGK 8 , VERft 4*

De la terre , soadain \ sortent dns monts nourcuux.

Monte Nuovo , près de Pouzzoles, fut formé par une seule éruption, et dans le court espace de quarante-huit heures. Ce mont a trois milles de circonférence, et sa hauteur égale celle du Monte Barbara. C'est après avoir observé ce phénomène , que le savant chevalier Hamilton s'est confirmé dans Tidée que les montagnes sont produites par les volcans, et non les volcans par les montagnes.

( F'oyage pittoresque de Naples et de Sicile, )

Mais déjà sot ses bords le yolcan se rougit.

Le feu du torrent est d'une couleur funèbre; néanmoins, quand il brûle les vignes et les arbres, on en voit sortir une flanmie claire et brillante ; mais la lave même est sombre , tel qu'on se représente un fleuve de l'enfer. Elle roule lentement comme un sable noir de jour, et rouge de nuit. On entend, quand elle approche, un petit bruit d'étincelles qui fait d'autant plus peur qu'il est léger, et que la ruse semble se joindre à la force : le tigre royal arrive ainsi secrètement à pas comptés. Cette lave

avance, avance sans jamais se hâter et sans perdre un instant. Si elle rencontre un mur élevé, un édifice quelconque qui s'oppose à son passage, elle s'arrête, elle amoncelé devant Tobstacle ses torrens noirs et bitumineux, et Tensevelit enfin sous ses vagues brûlantes. Sa marche n'est point assez rapide pour que les hommes ne puissent pas fuir devant elle; mais elle atteint, comme le tems, les imprudens et les vieillards qui, la voyant venir lourdement et silencieusement, s'imaginent qu'il est aisé de lui échapper. Son éclat est si ardent, que pour la première fois, la terre se réfléchit dans le ciel , et lui donne l'apparence d'un éclair continuel. Ce ciel, à son tour, se répète dans la mer, et la nature est embrasée par cette triple image du feu.

(M*"* DE Staël. Corinne ^ tom. n, p, 88.)

PAGE lO, VERS a.

I/uutrc, n'osant choisir, menrt avec sa famille.,

Dans la maison d'Arius Diomède , à Pompéï , à l'entrée d'une longue cave voûtée en pierre, revêtue en stuc et parfaitement conservée, on a trouvé vingt-sept squelettes de femmes qui , vraisemblablement, s'étaient cachées dans cet endroit reculé, espérant

échapper au fléau. EUes s'étaient réfugiées les unes auprès des autres, dans un des coins à côté de la porte; et on a retrouvé avec

leui^s os , Tempreinte et la forme de leurs corps moulés et con^ serves dans la cendre avec les détails de leurs habillemens.

( Voyage pittoresque , etc.)

L'avare succombait soos une masse d'or.

A la porte de cette maison , dite la maison de campagne de Pompéi, on a trouvé deux squelettes, dont l'un tenait d*une main une clé , et de l'autre un sac contenant de Tor , des médailles et des camées. Le second portait sans doute un coffre rempli d'effets précieux, comme vases d'argent, de bronze, etc., que l'on a trouvés auprès de lui.

Ici, de Phidias un successeur habile.

L'atelier statuaire est une des plus curieuses découvertes faites à Pompéï. Il contenait plusieurs statues de marbre : les unes à peine commencées , d'autres ébauchées ou pi^que finies; indépendamment d'une grande. quantité de nuu^bres destinés à d'autres ouvrages, et de beaucoup d'instrumens de sculpture, que l'on conserve à l'académie des éludes à Naples.

PAGE 10 j VERS 9.

Plus loin, de Cicéron un affranchi fidèle.

AU sommet d'une colline , près du tombeau de la famille Arria , on voit encore les restes de Ta maison de plaisance de Cicéron, qui , avec cdie de Tusculum , était le séjour fevori de ce célèbre orateur. Gomme il Ta dit lui-même dans une de ses lettres à Atticus : Tttsculanum et Pompej'aniim valde me délectant. Le grand édifice souterrain d'ouvrage réticulaire , et le portique soutenu par de très hauts pilastres qu'on voit en cet endroit, appartenaient à cette maison de plaisance.

Cachait encor sa peur sons son masque hideux.

Les théâtres anciens, pouvant contenir jusqu'à quarante mille spectateurs, dont la plupart devaient être placés à une grande distance du lied de la scène, il était nécessaire de trouver des moyens pour fortifier et étendre la voix des acteurs. Un de ceux qui parait avoir été employé le plus constamment, a été l'usage des masques scéniques. Une infinité de bas-reliefs antiques, de

pierres gravées , ne nous permettent point d*en doater. Ces nuiS' ques de théâtre étaient une espèce de grand casque qui couvrait toute la tête de Tacteur, et qui, outre les traits du visage, représentait encore la barbe, les cheveux, les oreilles, et jusqu'aux ornemens que les femmes pouvaient employer dans leurs coiffures. On appelait ces masques persona; c'est ainsi que Phèdre, Horace, et d'autr^ auteurs, les ont nommés dans leurs ouvrages. La matière dont on les formait ne fut pas toujours la même; il parait que les premiers furent faits d'écorce d'arbre. On en fit aussi de cuir double, de toile; mais comme leur forme pouvait s'altérer facilement , on en vint à les faire tous d'un bois léger ; et l'on imagina de plus de les composer de façon à pouvoir rendre la voix de l'acteur plus forte, soit en les doublant de lames d'airain ou de quelque autre corps sonore, soit en adaptant dans l'intérieur de l'ouverture de la bouche une espèce de cornet qui devait produire l'effet du porte-voix. C'est la raison pour laquelle une grande partie de ces masques ont une bouche d'une grandeur et d'une étendue qui les rendait hideux de près; mais dont la difformité diminuait sans doute, étant vue de loin , et ne laissait

apercevoir qu'une expression très caractérisée. Les Latins, dit Aulugelle, ont donné le nom de persona à ces masques , parce qu'ils font résonner la voix de ceux qui les portent.

{Voyage pittoresque de Naples et de Sicile.)

PAGJÇ Xa, VKRS 3.

Préli-esse d'ApoUoD , dans jce commun délire , Théora ne sauvait que son voile et sa lyre-

Près du Forum , récemmeDt découvert à Pompéï, au fond duquel on admire un temple élégant de forme rectangulaire, pavé en mosaïque avec des omemens de stuc dans les murs , on a trouvé dernièrement la statue en marbre d'une prêtresse. Elle est d'un beau travail et par£edtement conservée. On a eu le soin de la laisser au même endroit , où , suivant Tinscription qu'on lit sur le piédestal» les habitans avaient érigé cette statue à la prêtresse en signe de leur reconnaissance. C'est le premier exemple d'un objet transportable qui soit resté dans l'enceinte de la ville découverte. Cette statue doit avoir été faite d'après nature; la tête a tout le diarme d'un portrait: sa physionomie a quelque chose de souffrant, de mélancolique, comme si cette belle inspirée avait pressenti le désastre qui devait bientiôt désoler sa patrie.

IL M'aimait!

IL ]|I'AI1!IAIT!

On rencoDlre l'ami avec qui l'on voudrait passer ses jours

au moment où le sort va le 6xer loin de nous ; on

découvre le ccenr que l'on cherchait , la veille

du jour où ce cœur va cesser de battre.

St-Augustiit.

11 m'aimait I... et mon cœur ne l'a point deviné! £t l'espoir à mes pas ne l'a point enchaîné!

Je n'ai point reconnu l'amour à son silence , Aux feux dont un regard trahit la violence , A ces oublis , ces torts , à cet esprit distrait Qui même au sein du monde est tout à son secret;

A ces jaloux dépits qu'un rien calme ou rallume ; A ces mots si flatteurs , dits avec amertume ; A cet effroi charmant qu'il savait m'inspirer ! Enfin sur son amour tout devait m'éclaîrer, Et son trouble et le mien , et sa gaîté factice , Ses soupçons offensans dont j'aimais l'injustice , Sa haine pour les soins que d'autres me rendaient. Et sa protection pour ceux qui m'obsédaient.

Que de fois j'ai souffert de cette jalousie ! Lorsque d'un peu d'orgueil je me sentais saisie Au bruit harmonieux de ces flatteurs discours , Qu'on sait n'être pas vrais , et qui plaisent toujours ; Lorsqu'au bal j'arrivais élégamment parée , Il semblait malheureux de me voir admirée , Et du moindre succès qui pouvait m'éblouir, Son absence aussitôt m'empêchait de jouir.

IL M*AIMAITI 45

Mais c'est dans le malheur que l'amour se révèle ; Et si je m'affligeais d'une triste nouvelle , Si le sort m'accablait en frappant mes amis, Je comptais sur des soins qu'il n'avait point promis. L'infortune, le deuil, les regrets, la souffrance, De le revoir soudain me donnaient l'assurance , Et je me reprochais d'attendre sans effroi Le malheur qui devait le ramener vers moi.

Puis quand il revenait, par sa vue embellie, Quand sa voix triomphait de ma mélancolie , Quand chacun partageait ma subite gaîté.

Lui , s'indignait tout bas de ma légèreté.

Dans le monde on exclut la jeunesse de l'ame : On veut que la langueur soit l'amour'd'une femme; On la juge insensible alors qu'elle sourit :

On ne croit pas qu'elle aime en gardant de l'esprit;

Aussi, de ma gaîtc soupçonnant l'apparence, Il prenait mon bonheur pour de TindifTérence. Sans oser l'avouer, je l'aimais cependant.

Et j'avais tant souffert la veille en l'attendant ! Ah ! je n'en puis douter au regret qui m'oppresse; Celui dont la douleur accuse ma tendresse , Celui qui pour me fuir a quitté ce beau lieu Ne serait point parti s'il m'avait dit adieu !

Mais plem de mon image , et s'affligeant de même , Ne peut-il à son tour deviner que je l'aime ? Éclairé comme moi par un doux souvenir, Inspiré par l'espoir, ne peut-il revenir ?

Ne puis-je désormais lui consacrer ma vie ?.... Non... de le consoler la douceur m'est ravie ; Non ; en cédant trop tard à son charme vainqueur, J'ai mérité qu'une autre entende mieux son cœur;

J'ai mérité qu'il cherche à m'oublier près d'elle.

Peut-être en ce moment, sans plaisir, infidèle , D'un hymen sans bonheur il va subir la loi, Et tout en me pleurant il est perdu pour moi !

Ainsi , las d'espérer, fatigués de s'attendre , Deux êtres, par l'amour, destinés à s'entendre, Trouvant enfin l'objet qui peut seul les charmer, ,'Se quittent pour toujours quand ils allaient s'aimer. La gloire et le bonheur, sourds à nos voix plaintives, N'accordent à nos vœux que des faveurs tardives. Ainsi le vieux poète à regret voit fleurir Un laurier qu'à l'amour il ne peut plus offrir. Après l'orage , ainsi s'effeuille l'anémone, Quand le soleil venait relever sa couronne.

Le matelot périt aux lueurs du fanal Qui s'allun^e pour lui sur le rocher natal.

Le guerrier, qui pleurait une gloire flétrie, Tombe dans le combat qui sauve sa patrie.

Ainsi se perd la vie en des jours douloureux, Et Ton se sent mourir au moment d'être heureux !

Paris, mars 1828.