I.K SANG DU CHRIST

Père de toutes les familles, Deux sont mortes de tes trois filles : Il nous reste la Charité; Mais elle vit, mais elle règne, Au gibet glorieux — qui saigne Sur toutes les cimes planté!

Tandis que là-bas, dans les plaines, Au fond des palais, coupes pleines, Le Roi, le Riche, le Puissant Boit l'oubli des choses sévères, Toi, debout sur mille Calvaires, Tu nous verses toujours ton sang!

Bras grands ouverts, front qui s'incline,

La barbe au creux de ta poitrine.

Des clous dans tes pieds, dans tes mains,

0 Jésus, tu nous dis encore :

« Je vous aime, » et chacun t'adore

Dans tous les dévoûments humains.

iti.

Sang du Christ, divine rosée !

La terre en est toute arrosée ; Tous les sommets en ont fleuri!

La fleur du monde la plus beUe, C'est la Charité qu'on l'appelle, C'est le cœur d'un homme attendri.

Tombe, tombe, en larmes sublimes, Sang du Christ, — du flanc des victimes Sur les bourreaux rendus meilleurs, Puis, tombant en Bonne Parole, Fais pleurer d'amour et console Toutes les Mères de douleurs!