L'AMI FRITZ

Mon jeune chien est mort ù Paris, l'autre hiver.

Ici, — lui, né là-bas sur les bords de la mer,

Au soleil de Provence, — il avait, pauvre bête,

Toujours froid. Il allait triste, baissant la lête,

Les yeux emplis de songe el d'infini regret.

Tout de suite j'avais compris qu'il en mourrait.

Lorsque je le menais jouer aux Tuileries,

Des messieurs, admirant ses formes, — amaigries

Pourlant, — disaient tout haut : « Ah! le bel animal! »

Les enfants l'appelaient, mais, rongé par son mal,