I,KS PAYSANS. 1J

Et quand le « bien », d'un bout à l'autre, Motte après motte est retourné, Alors, le « bien » est vraiment nôtre : Il est conquis, il s'est donné !

Alors, c'est fini la souffrance!

Au beau mitan du clianjp, là-bas.

On plante le drapeau de France.

— Les paysans sont des soldats!

Cette clianson me fut payée Argent de France dix écus, Pauvre somme, bien employée, Car les dix écus seront bus !

Je les ai donnés avec joie, Un jour d'août, à des paysans Qui savent comment on emploie, Au soleil, les écus luisants!

Us les boiront, face allumée, La main baute, comme il faudia, A la Vigne leur bien-aimée, A la mort du pbylloxera!

ils les boiront à l'Espérance, A tout ce qui ne moin-ra pas, A la Vigne, au Vin, à la France — Les paysans sont des soldats