L'IDÉAL
Liberté! — Pour ce mot qui passe sur la France,
Le ciel accoutumé s'embellit à nos yeux,
Les cœurs sont traversés d'un souffle d'espérance,
•I.e sol gaulois tressaille, où dorment les aïeux.
Et pas un ne l'accueille avec indifférence
L'astre rouge et nouveau qui monte dans nos cieux!
C'est qu'il faut ou renaître ou périr, vieille Europe!
Tu n'as plus d'idéal, de rêve, ni de foi !
Tu connais ton histoire et l'ennui t'enveloppe,
Et, prise du dégoût de tout ce qui fut toi.
Tu regardes tes fils, des palais à l'échoppe,
Nier Dieu, sans lequel on ne fait point de roi !
I/IDKAL
Qiio chorohaient cependant les foules en prière? Ou'imploraient-ils du ciel, des princes tour à tour, Au pied des trônes d'or ou des autels de pierre, Les peuples à genoux, le front dans la poussière? Un vain mot : le Bonheur! et, ne fftt-ce qu'un jour, La Pin des lois de sang et le n>a:ne d'amour!
Haine, amcur, passions, souffle, orage en délire! Ouragan de l'esprit, tords l'océan charnel!... J'ai planté sur ma four, comme une grande lyre. Mon cœur, pour qu'il résonne à tous les vents du ciel; Et le présent qu'on voit, le passé qu'on peut lire, Tout m'a dit : h Le tourment de l'homme est éternel ! »
Eh hien donc, s'il est vrai, si le malheur nous mène. Et quand Schopenhauer, lui-même, aurait raison, Puisqu'il n'est plus ni Dieu ni roi sur l'horizon. Tout homme libre et fier devra, quand vient la peine, Dans la place publique ou seul dans sa maison, Supporter fortement sa destinée humaine.
Plus de roi ni de Dieu! plus d'espoir ni de foi! Plus de cris vers les grands ni d'élan vers le vide! Oui, mais ce qu'attendaient les peuples de leur roi, Ce que cherche des yeux l'ascète au front livide, Puisqii'au fond de l'éther sondé... rien ne préside, L'homme, qui se connaît, l'attendra-t-il de soi?
Non! marche, — en sachant bien ton chemin sans issue,
Marcheur dont le seul but est d'aller en avant!
Et pour le seul plaisir de la vérité sue.
Sur la terre au soleil, sur la mer dans le vent.
Chargé des deuils sans fin de ton âme déçue.
Tourne dans ta misère, et sois l'orgueil vivant !
Car c'est là la science et tout ce qu'elle enseigne;
La naissance et la mort sont les deux points certains!
La science parfois guérit la chair qui saigne,
.Mais non les cœurs blessés, par l'Idéal atteints,
Kl voici maintenant l'aurore de son règne
Qui fait l'homme artisan de ses propres destins!
l/inKAL.
0 sages d'aujourd'hui, durs comme l'injuslice, Vos aïeux la vjyaienf, les mages d'autrefois, Dans le néant des dieux, la vanitù des rois! Mais, tel le vieux Moïse, — ô sublime artifice! — Pour qu'Israël joyeux cnU en un Dieu propice, Aux lueurs do la foudre ils inventaient des lois!
Ils songeaient : « Cachons-leur le vide du mystère!
Prometlons-leur un Dieu qu'ils adorent d'en bas,
Et quelque Heureuse Terre où tendent tous leurs pas! »
Alors, s'étaut juré de mourir pour se taire.
Ils proclamaient le Dieu, monlraieni da doigt la Terre,
Uemonlaient vers la foudre, et ne revenaient pas !
Cea est fait! Entre vous et les imposteurs sages, Morts d'avoir vu l'abîme en le voilant toujours, D'autres, prêtres mauvais, fourbes à trois visages, Négociants d'erreurs, hommes à longs discours, Ont fait des faux Bons-Dieux de si méchants usages Que l'homme a renié leurs dieux et leur secours!
Ah! l'homme épouvanté fut glacé jusqu'aux moelles, Quand, chassant du parvis les prêtres sensuels, Las de tendre sans fin les mains vers les étoiles. Il chercha d'où venait la voix des Immortels, Et ne vit rien du tout derrière les autels. Et reconnut qu'Isis était faite de voiles!
0 prêtres! vous aviez pourtant un beau devoir! Vous le saviez, le mot légué par le génie, Ce mot Néant, qu'ont vu, suant le désespoir. Moïse au mont Thabor, Christ à son agonie. Et vous deviez, tout pleins de l'angoisse infinie. Pâles de l'avoir vu, nous garder de le voir!
Vous avez oublié la mission sublime Et cette charité qui faisait croire aux dieux!... Maintenant, nous sentons les souffles de l'Abîme, A l'heure où l'on priait, passer dans nos cheveux! Les hommes vous aimaient... Vous commîtes le crime, Sachant un tel secret, de rire devant eux !
I/IDKAL.
Soit. J'irai libre el seul, levant, au ciel la faco, Dans l'orgueil et l'horreur de mon isolement! Je sais que l'on ne peut atteindre, quoi qu'on fasse, F. a Justice, vaine ombre, et pas même un moment, Contempler l'Idéal, bonté, puissance et grâce, Dont pourtant le dôsir mf> suif obstinément!
Soit. Je vivrai pareil à ceux de mon époque, Abandonnant le rêve et l'espoir infinis; Je sais ce que l'on aime et de quoi l'on se moque; Je sais trop que les dieux, inventés, sont liannis! Ce n'est qu'un bien possible et réel qu'on invoque, Et c'est un grand travail qui veut des bras unis!
A l'action ! Il faut des bras, des cœurs, des têtes ! Il faut aider le peuple en son labeur trop dur. Et faire un bien terrestre, en oubliant l'azur! Ah! j'ai senti pourquoi les bannières de fêtes. Au mot de Liberté tlotlenl dans l'air plus pur... ^K Mais que ferons-nous là, misérables poètes?
Rêveurs aux bras Jassés, vos temps sont révolus;
Les beaux âges, les temps des dieux furent les vôtres :
L'action va parler et vos livres sont lus;
Vous aimez trop voire art inutile et point d'autres;
L'enthousiasme est mort, on ne veut plus d'apôtres;
La patrie en travail ne nous écoute plus!
Non!... Si je m'étais cru j'en serais mort de honte! Non, vous ne meniez pas, rimes au timbre d'or! Rythme qui fais plus beau tout ce que l'on raconte, Viens dire, ô Poésie, à l'Avenir qui monte Comment tu sais garder l'Idéal, — de la mort, Et que les Vers français, c'est la patrie encor!
Viens le redire à nioi qui me plains et qui doute; Dis que tous auront place à ce soleil nouveau ; Qu'en forgeant du Réel on peut faire du Beau, Et que le voyageur, tout en suivant sa route, Comme le paysan lorsqu'il laboure, écoute, D'un cœur réconforté, la cigale ou l'oiseau;
