SCÈNE Vin

APOLLON — GLIO

CLIO Eh quoi! Serait-ce vrai?

APOLLON

Que ma force renaisse?

Il n'en faut pas douter, Clio ! Plus de faiblesse ! Jadis, j'ai déchaîné, sur les tentes des camps. Sur les toits de la ville et les huttes des champs, Et jusque sur la mer où s'enfuyaient des flottes. Pour punir les mortels de leurs nombreuses fautes,

J'ai déchaîné la peste et son souffle de mort I Je puis, si je le veux, vouer au même sort Ceux qui viennent jeter, aujourd'hui, la démence Sous le front lumineux de la belle Provence !

CLIO La croix et Marsyas ne te font plus horreur ?

APOLLON Non ! je ris, à présent, Glio, de ma terreur ! En tuant Marsyas, n'ai-je pas fait sa g-loire ? Que serait-il, sans moi, ce Faune, dont l'histoire Franchira sur mon nom les siècles ténébreux ? Dans son trépas divin Marsyas est heureux ! Il ne peut m'en vouloir et son pâle fantôme N'erre pas au dehors de l'infernal royaume ! Ce n'est pas lui qui vient me suivre et me troubler ! Je reverrai la croix, Glio, sans plus trembler I

CLIO Enfin je reconnais et mon père et son âme !

APOLLON Je suis le Dieu des forts, de tous ceux dont la flamme Ne s'alimente pas de remords et de deuil. Mais de mâle fierté, de colère et d'org-ueil !

CLIO Gomme je t'aime ainsi ! Ta face g-lorieuse Va rejeter au fond de la nuit oublieuse Les rêves de laideur conçus par l'Orient ! Grâce à toi, nous verrons, sur le sein souriant De la Provence, éclore enfin ce nouvel âg-e Où l'homme touchera de ses mains ce mirage Qu'il appelle bonheur, où, nous autres, les Dieux,

Nous connaîtrons encor les autels radieux, Les louang-es, les pains offerts dans des corbeilles, Les chœurs d'enfants charg-és ainsi que des abeilles, Les bois sacrés roulant des nuag-es d'encens, L'allégresse du cœur, l'enivrement des sens ! Tout cela reviendra, si tu le veux, ô Maître ! Sur terre et dans le ciel l'âg-e d'or va renaître !

APOLLON Adieu. Ne tardons plus !

GLIO

Adieu. Nous t'attendrons !

APOLLON Sois sans craintes, Clio, car nous nous reverrons A Taube et triomphants ! Gens d'Arles, vos murailles Retentiront bientôt sous d'ardentes batailles I Je saurai, de vos cœurs grossiers et mensong-ers, Chasser un Dieu barbare, ô pêcheurs, ô berg-ers ! Et toi, faux Marsyas, étrang-e et triste maître, Qui voulus sous les traits d'un des leurs apparaître, Vivre de leur misère et mourir sur la croix. Prends g'arde,Dieu nouveau, je pars ! Mais, cette fois, C'est pour te disputer la victoire et l'empire, C'est pour briser ta croix et pour sauver la lyre !