PLUS QU'ON NE DEMANDE

Que j'aime à voir ces fertiles coteaux, Qu'un printemps éternel couronne de verdure ! Lieux enchantés, où la belle nature, Pour nos plaisirs variant ses tableaux,

Des dons de Pomone et de Flore,

Et s'enrichit et se décore, Prodigue de parfums et de fruits tour à tour 1 Un limpide ruisseau qui fuit par maint détour. Vient arroser dans sa course légère.

Tous les arbrisseaux d'alentour ; Le gazon sur ses bords offre un trône à l'amour.

Et le feuillage un asyle au mystère.

Au milieu des bosquets de ce riant séjour.

S'élève un monument de gothique structure.

Un modeste ermitage, où l'adroite imposture S'engraisse des tributs de la crédulité.

Les pieux fainéants de ce lieu respecté.

Dans leur temple, avec soin, conservent la relique De... le saint n'y fait rien, dont la vertu mystique

Procure la fécondité.

PLUS QU'ON NE DEMANDE. i3i

Dans le couvent on vient de tout côté, Tant la dévotion on la sottise est grande.

Aspirant au bonheur de la maternité, Dame Rémonde un jour y porte son offrande

Et de l'avis d'un sage directeur, Pour prier avec elle, elle y mène sa sœur, Vierge et novice encor, dévote pèlerine.

Son âge? quatorze ans ; son nom ? la belle Aline. Ne doutons pas que le succès A tant de zèle ne réponde :

Dieu soit loué ! quelques neuf mois après La belle Aline et la dame Rémonde, Par un prodige au-dessus de leurs vœux, Accouchèrent toutes les deux.

Dans ses justes soupçons ne pouvant se contraindre, Rémonde furieuse au prieur va se plaindre.

Ce digne homme l'écoute et réplique soudain : Eh ! pourquoi donc, belle Rémonde, Lorsque le ciel vous rend féconde.

Pourquoi vous plaignez-vous d'un saint Qui donne plus qu'on ne demande ?

En trouve-t-on beaucoup dans la légende?

Comme une autre j'entends raison, Dit Rémonde au prieur, mais c'est un crime atroce : Devenir mère avant la noce I Allez en paix, dit ce docteur profond, Le même saint qui rend fécond, Peut bien aussi rendre précoce.