LE POT A DÉBOIRE

Le jet dure... une éternité!

Aussi vint-on donner réveille A mon baveor : l'y voilà pris.

Des invectives et des cris Frappent, déchirent son oreille.

C'est une veuve encor vermeille :

C'est la maîtresse du logis Qui, comptant peu sur l'aventure, Et voyant chez elle, en entrant, Un grand corps sec, droit, en posture D'un homme qui met librement Ordre aux besoins de la nature, Le trouve fort impertinent; Donne champ libre à sa colère, Peste, demande s'il est soûl, Et s'il n'a rien de mieux à faire Que de salir son bourdalou ?

Sans interrompre son affaire, Lui, de côté la regardant, (Car on croit bien que poliment n tournait alors le derrière), Malgré l'œil noir de la commère, Voit que c'est un morceau friand...

Désespéré de lui déplaire, Pour Tappaiser, notre galant S'excuse et dit, en homme honnête, Qu'il s'est trompé d'appartement.

La pie-grièche, nonobstant,

LE POT A DEBOIRE. 99

Lui fatigatnt encor la tête, Parlant d*archert et de délit, Joignant le geste à la menace, Et le tirant par son habit; Mon grand gaillard fait volte-face, Et, sons ses yeux, se produisant Dans l'attitude du moment :

Tenez, dit-il, femme intraitable, Si la vengeance vous plaît tant, Exercez-la sur le coupable.