LA CRAINTE DISSIPÉE

lOI

Ains de son bec dont il fermait l'accès,

Ota le doigt quelques momens après,

L'épreuYe faite. — Eh bien, dit-il, la belle,

Tai-je fait mal ? à présent qa'en dis-tu ?

— Un petit brin...; mais pourquoi, lui dit-elle.

Cesser si tdt? Je ne fai pas mordu.

CONTES

DE

L'ABBÉ BRETIN

LE DINER SANS ARGENT

Un Nomund, dq Gascon et deux cidclt de Tonri,

— Comment te portcB~tu/ Quel bon vi Voici l'heure ob i'on dtne, illon* dîner ei

Un appétit qu'on nomme dfToranl, Chez Martin le traiteur, ]e> conduit d'an pa* lette. Lei détails 4a repas n'ont rien 4'iatérei*ant : Le moment de payer vanl mieux qn* ton! le reate.

— Vona mi direz que je inia aana façon, Pafei ponr moi, dit le Gaaconl

io6 LE DINER SANS ARGENT.

J'ai joué, j'ai perdapar an malheur étrange; Démain je dois toucher une lettré dé change, Je vous régale tous : c'est ma condition.

Je crois, mes bons amis, que cela tous arrange. Un Gascon sans argent n'est chose rare à voir; Mais ces messieurs, jamais las d'en attendre, Sonttoujours, en quel tems que l'on puisse les prendre,

A la veille d'en recevoir.

Les bons amis par leur silence,

Marquoient assez leur embarras; Leurs yeux sembloient s'entredire d'avance :

Moi, je n'ai rien, est-ce toi qui paieras ?

Bientôt leur bouche aussi tient le même langage. A peine, entre les quatre, on eût trouvé cinq sons. Et leur refrain étoit : j'avois compté sur vous. Sans argent, sans crédit, et rien à mettre en gage I

Profonds soupirs, triste regard.

— J'aurois paré le coup, sandis ! un jour plus tard. Vous savez, mes amis, au fort de la tempfite. Que tout seroit perdu, si l'on perdoit la tête. J'imagine un moyen pour sortir d'embarras :

Dé vouloir tout payer, il faut feindre tons quatre ; Je fen empêcherai, tu m'en empêcheras; Pendant quelques momens, il faudra nous débattre; Le reste est mon affaire. Allons, vite, garçon : La carte ! en même tems, faites monter l'hôtesse.

Le compte est fait, et du Gascon,

En pratique on met la leçon,

LE DINER SANS ARGENT. 107

Par un combat de politesse.

— C'est à. moi de payer. — Non, il n'en sera rien ; Je ne souffrirai pas..« Chacun |ouoit son rôle,

' Et chacun le jouoit trop bien.

Le Gascon, tout à coup demande la parole :

— Nous né pouvons nous accorder.

Aucun dé nous né veut, né doit céder; £h bien ! il ifaut que lé sort en décide; On voit souvent, où lé hasard préside, Que les choses n'en vont que mieux ; Mettons à notre hôtesse un bandeau sur les yeux; (L'hôtesse y consentit : c'étoit une rieuse.) Le premier qu'elle attrapera, Sans contredit, c'est celui qui paiera.

— C'est parler d'or, l'idée est lumineuse.

— Madame, on né peut mieux ressembler 4 l'Amour. Du salon, mes amis, faisons trois fois le tour,

Puis, sans parler, restons en place.

Cela fut dit, en faisant volte face.

Sans bruit, le quatuor descend, et le Gascon

Dit au traiteur, qu'en passant il salue:

Vous êtes un peu cher, mais vous donnez du bon ; Puis ils doublent le pas, dès qu'ils sont dans la rue.

Déjà Martin les a perdus de vue.

Sa femme cependant va, vient, cherche à tâton. Martin en vain l'appelle ; impatient, il monte ; Sa femme l'attrape, en disant :

C'est vous, monsieur, qui serez le payant.

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LE DINER SANS ARGENT

Elle ôte son bandeau. Le dépit et la honte Changent les lis en roses sur son front;

Egalement sensible à la perte, à l'affront, En longs discours, elle raconte

Les pourquoi, les comment, et les propos divers...

C'est assez, dit Martin, je vois ta maladresse ;

Souviens-toi que, sur tout ce qui nous intéresse, Il faut toujours avoir les yeux ouverts.

Père Lajoie un soir venoit de la gainguette, Père Lajoie en revenoit souvent ;

Il s'arrête près d'un couvent.

Puis au cordon de la sonnette Il attache un gigot de forte venaison.

Nos sœurs en ce moment étaient en oraison, Revoient à l'autre monde, à ces vastes chaudières, Où cuisent les damnés en se mordant les doigts. Un matou, gros et noir habitant des goutières, De loin flairant l'éclanche, arrive en tapinois, A.sa voracité donne libre carrière.

Saute sur le gigot, ressaute, et chaque fois Sonnoit et ressonnoit d'une étrange manière, Si fort que les nonnains se troublent dans le chœur, Les vieilles de colère, et les jeunes de peur. On va, Ton court ouvrir, et l'on ne voit personne; C'est quelque revenant ou le diable qui sonne. On n'en sauroit douter, lorsqu'un instant après. Au matou le gigot offrant mêmes attraits.

Il revient, saute encore, et sonnant des plus belles,

II redouble l'effroi de nos saintes femelles. Plus forte que la peur, la curiosité Fait venir au guichet ma sœur Félicité, Qui dit en frissonnant : Je le vois, c'est le diable. Chacun veut à son tour voir ce monstre effroyable ! Cela n'est que trop vrai, c'est le diable. Ah 1 ma sœur; On examine encor, tout confirme l'erreur, Ses yeux étincelans, sa couleur et sa forme.

Âvez-vous remarqué sa queue ? elle est énorme. Sans ses griffes, comment ponrroit-il s'accrocher? Tous les diables en ont; mais que vient-il chercher ? Raisonnemens sans fin, conjectures sans bornes ! Des oreilles du chat on avoit fait des cornes; Le ciel par Lucifer fait entendre sa voix.

Chacun dit son avis ; tout parloit à la fois. Cette rumeur devenoit incommode,

L'abbesse le signal donna,

Et, chose rare en tel synode.

Le silence un moment régna.

L'abbesse parla seule : Âh ! mes sœurs, quel abîme

S'entr'ouvre aujourd'hui sous nos pas !

L'enfer demande une victime, Vous l'entendez; mais est-il quelque crime

Que le ciel ne pardonne pas, Lorsqu'un aveu fidèle, un repentir sincère... Essayons, essayons d'appaisersa colère; Chacun dira sa coulpe; il faut nous accuser.

Lucette, commencez, mais sans rien déguiser.

LES CONFESSIONS. m

Lucette, en rougissant et d'une voix trembiante : J*ai tué l'autre jour une puce indécente; J'y mis un peu d'humeur; le dépit s'en mêla, La colère peut-être... Ah ! la pauvre innocente 1 Je voudrois bien n'avoir fait que cela, Disoit l'abbesse ; à peine au sortir de Tenfance, L'esprit et la beauté, mon rang et ma naissance M'attiroient tous les vœux, soumettoienttous les coeurs;

Je ne pus voir avec indifférence

Grossir l'essaim de mes adorateurs; Ils furent trop pressans, j'eus trop de complaisance, Je-^is à mes genoux, je reçus dans mes bras.

De mes faveurs enfin j'honorai des ingrats.

Combien ? combien de fois ? je n'en sais rien moi-même. — S'amuse-t-on, madame, à compter quand on aime ? Généreuse et sensible, en les voyant soumis.

Vous fîtes le bonheur d'une foule d'amis ; C'est pure bonté d'âme et le droit d'une abbesse ;

Se pourroit-il qu'un souvenir si doux

Vint alarmer votre délicatesse?

Sur vos destins rassurez- vous ;

Lorsque Ton a tous les moyens de plaire, Toute sa vie on ne peut faire Que des heureux et des jaloux.

De la beauté c'est le sort ordinaire; Puis avant d'insulter dame qui porte croix.

Songez donc que le diable y regarde à deux fois. Par ce discours flatteur l'adroite soeur Ursule,

D*ane ame timorée endormoit le Bcrapule.

Sar ses lèvres portant son cœar,

Une novice, an teint de rose.

Vient s'accuser de son bonheur :

Toute la nuit, quand je repose,

Je rêve à notre confesseur; réprouve en sommeillant des choses bien étranges ; Je me crois dans les cieuz, il me fait voir les anges. ~ Les anges I ce lui dit la mère Saint-François ; Novice encof, et rôver de la sorte I

On s'écria tout d'une voix :

Voilà pourquoi le diable est à la porte.

Mais quel est ce spectre ambulant

Qui se traîne sur sa béquille,

Et qui s'avance en clopinant ?

Sur ce dos recourbé sa tâte qui brandille.

Depuis trente ans sur le déclin, Paroissoit à l'abri des griffes du malin.

Elle tourne trois fois et dit sa peccadille : Du cloître soixante ans j'ai dévoré l'ennui. Soixante ans j'ai porté la haire et le cilice.

Mon seul péché, c'est qu'aujourd'hui

Je porte envie à la novice.

Le bruit, la peur augmente. Agnès tombe à genoux : — Moi seule j'attirai le céleste courroux, Et vous allez me frapper d'anathême.

Dans mon dortoir, cette nuit même Est venu, j'ai reçu père Anselme et l'amour.

Mais déji de a naît disiipant Ici L'aurore sur son char nou» ranw Les antrsi soan, «n voyant u De tcare secrets fuTcnl pi Et bientBt remontant A la sonrce du mal, Au gigot inspendn l'on surprit l'iaimal.

Mai) l'abbesse et le* aœurs, encor bien plus turprises,

Se retirent confusément,

Et se disoient modestement :

Que l'amour et la peur font (lire de sottises 1