LA DECLARATION SANS SUCCES
Certain baron, fier de sa qualité, A la fine Sylvie, an jour près de sa mère, Disait tout bas-: En vérité, C*est un supplice ! elle me désespère.
Si vous aviez pour moi quelque bonté, La très-grande difficulté Serait de savoir comment faire.
— Ce n'est point là l'embarras le plus grand. Répond la maligne Sylvie.
-— Quel est-îl donc ?ma belle enfant.
— C'est de m'en inspirer l'envie.
L'AMOUR DU SALUT
Mourir n'est rien, voas le savez, mes frères : C'est au contraire un avantage, un bien, Puisque ]a mort met fin à nos misères.
Heureux surtout qui meurt en bon chrétien !
Depuis longtemps on vous le dit en chaire ; Pensez-y donc, et tirez-vous d'affaire.
Un Grenadier, tout chaussé, tout botté,
De Josaphat enfilait la vallée.
 le graisser on s'était apprêté :
Mais ce fut lors grande difficulté, Car chaque jambe était enflée.
Si que du dur Crépin la rebelle prison Eût résisté, je crois, aux efforts de Samson!
Bottes alors d'inspirer dé la crainte
Au fils de Mars ; car, sans huile au talon, Le moyen d'arriver à la céleste enceinte ?
Il irait bien plutôt tout droit chez le dém<^.
« Bottes au diable I Elles vont être cause
« Que SanS'Chagrin ne va voir autre chose
istf ROGER-BON-TEMPS.
-Et de ces Tilains œnft, tous m'en croyez déjà, llonsienr Roger ?— Vraiment I à ta mine, j*en jnre. Ma poulette. De plus... — Qoe fidtei-foat donc li ?
— Ce que |e &is? je m*en assure.
Or, il s*en assurait dans le coin d*an jardin Qa*il fallait traverser ponr regagner la me.
Constance à pardi ùât ne s*étant attendue, L*allait complaisamment remettre en son chemin. Je Tenx, poorsnivit-il, être ton médecin':
Snis-moi sous ce berceau. Notre aimable innocente, Dans la peur de mourir, obéit à Roger.
Madame cependant sonne en vain sa serrante :
Le docteur seul a droit de la fidre bouger.
La rose, par ses soins, sur le front de la fille, Brillant d'un doux éclat, remplace la jonquille. Dans ses bras ad mortem il voudrait demeurer. Mais il a travaillé trois fois sans lâcher prise, Et du donneur de teint le teint dans cette crise
Commence fort à s*altérer.
Je ne suis pas de ceux qui, dans un pareil conte, Porteraient jusqu'à dix les exploits de Roger. Tant de gens peuvent moins ! pourquoi les affliger ? Pourquoi leur présenter les baudets d'Amathonte ? Qui n'a pas leur vigueur a sujet d'enrager.
Peignons-nous, parlons vrai; trois fois c'est un bon comp Si bon que qui va là peut encor faire honte
A maint Gascon, prêt à tripler
Ce qu'il fit quand il le raconte.
DKLiRt: BACHIQUE
Quand .uxpl.i.ir.i=m-.baQdonae, Quand je folJlrs cl qQind je bois ; Q..lb,dt..t,.d-i.î
— Ami, c'est lupiterqui tonne.
— Ahîqn'ilceBseàl'lnsunlis'ilfautqa* jei'o Je »ïi» |n»qu«» ' '"' ^"' percer ni» voix.
— FrfmiB plaïai ; c'eal Jupiter qui tonne Enlendi gronder «g coups, que lu faie redo:
- Filblea Mortel», liissei-mol ùire : .
Jgaqoc) i lui je viit voler;
Je loi *ai« riïir aon lonnerre.
LE REUQUAIRE.
D me croit poiiit an diable et se rit dn boa Diea :
Amaû ae nous Toyons-iioiis gnire.
Mais Toos m'intéressez ; et pois c'est mon compère
Si Tons rénssissez tant nûenx.
Cétait parier de sorte i Tofler le mystère,
L'arrangement qn'fls aTaient fût entre enx.
n se trahit pourtant. GrosJean, sot domestique.
Etait chargé d'accompagner
Le possesseur de la relique.
Comme ils étaient en train d'aller, Voilà notre saint honmie, i l'âme mercenaire. Qui rappelle Gros-Jean, et dit i haute voix : « Ne manque pas au moins d'avertir le compère « Qu'en pesant la relique il déduise le bois. >
LE POT A DEBOIRE
Chbz un donnear de layemens, Gentil Comas-Apothicaire, Où l'on trouve, dans tons les temps, Bons pargatifis et bonne chère, Certain convive, ayant bien bu, Sortit, quitta comme Ton quitte, Pour expulser le superflu De quelque vin qui perce vite.
Ce vivant-là, nouveau venu.
Connaissait peu l'hôte et le gtte.
De l'entresol il fait un saut Jusqu'à l'étage le plus haut; Il flaire, il cherche la guérite Sans la trouver... A son défaut, n avise une porte ouverte.
Entre, et du vase qu'il lui faut A bientôt fait la découverte.
L'ambre liquide, en liberté.
Gronde en formant la parabole :
Qu'on me pardonne Thyperbole,
