LES DEUX TAPIS

J'ai acheté, il y a trois ans, un tapis ruineux pour le mettre dans mon cabinet de travail ; c'est ainsi que j*appelle (si») une chambre assez bien arrangée, où Je m'enferme parfois pour ne rien faire et ne pas être interrompu. Ce tapis représente des feuillages d'un vert sombre parsemés de grandes fleurs rouges. Hier, mes yeux sont tombés sur mon tapis, et je me suis aperça que les couleurs en étaient fort passées, que le vert en est devenu d'un verdâtre assez laid, que le rouge est fané d'une manière déplorable, et que la laine est râpée et montre la corde sur tout l'espace qui conduit de la porte à la fenêtre et de la fenêtre à mon fauteuil au coin de ma cheminée. Ce n'est pas tout ; en dérangeant une énorme et pesante table de bois sculpté, j'ai fait un accroc au tapis. Tout cela m'a efl'rayé à un certain point ; j'ai fait recoudre la déchirure, mais je n'ai pu rendre k fraîcheur au feuillage ni Téclat aux fleurs rouges. Mais ce matin en me promenant au jardin, je me suis arrêté devant la pelouse qui en est à peu près le milieu.

A la bonne heure ! me suis-je dit, voilà un tapis comme je les aime : toujours frais, toujours beau, tou-

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jQurs riche î En eiïelj il m'a coûta soixante livres de graines de gazon, à cinq sous la livre, c'est-à-dire quinze francs, et il est à pcn pr&s du même âge que celui de mon cabineîj qui m*a coûté cent écus. Celui de centécuH n'a subi que de triâtes changements; il est aujourd'hui pauvre, et plus pauvre qu'un autre de toute sa splendeur ternie, râpé, hontôur^ rapiécé. Celui-ci devient chaque année plus heau, plus vert, plus touffu. El avec quel luxe il change et se renouvelle f An printerapSj il est dnn vert pâle et semé de petites marguerites blanches et de quelques violettes. Un peu aprb, le vert devient plus foncé, et lee marguerites sont remplacées par des boutons d'or vernissés, Aui boutons d'or succèdent les trèHes rose et blanc. A l'automne, mon tapis prend une teinte un peu jaune, et au lieu du trèfle rose et du trèfle blanc^ il est semé de colchiques qui sortent de terre comme de petits lis violets*. L'hiver, il est blanc déneige à éblouir les yeux. Puis, au printemps, comme dans l'automne on a quelquefois marché et dansé dessus, comme il est un peu écrasé, déchiré, il se raccommode de lui-même^ de telle façon qu'on ne peut plus retrouver ses blessures ni mûme leurs cicatrices ; pendant que mon autre tapis reste là avec ses éternelles fleurs rouges, qui ne font qu enlaidir chaque jour, et avec ses déchirures mal recousues. — Alphonse Kxm*

klphoiiSQ KhM%) romancior^ né à Farîi, en 1808, n écnt des pagL's reoiphee d'originalilé daps Le V^oyage autcut^ de mon jardïn.