Scène II

Les mêmes, TREGUIER

TrÉGUIER, les apercevant. Geste de recul. — Oh! J>ar-

don !

LoRTAY. — Avancez.

Tréguier. — C'est que j'ai peur d'être une cause de pfêne.

^MiRETTE. — Xon ! C'est plutôt vous qui serez «»êné.

LoRTAY. — Comment! Vous êtes pudibond à ce point? La fumée des autres vous incommode?

Treguier. — Un peu.

LoRTAY. — Comme tous les gens qui ne fument pas. Qu'est-ce qui vous démonte?... Que ma femme soit sur mes genoux?...

Geste négatif de Treguier.

MiRETTE, aguichante. — Vous préféreriez que...

Trkgufer, coupant court. — Rien du tout.

LoRTAY. — Oh! comme l'on voit que vous avez oublié d'être jeune, et ([ue le cœur vous a été racorni par l'habitude de la critique!

Trkcuier. — C'est m«illieureusement exact ! (.\ Mirctte.) Il me connaît bien.

LoRTAY. — Avez- vous jamais été amoureux, seulement ?

Trkguier. — Moi?

IvORTAY. — Oui, vous... ce <rros pion-là!

Tréguier. — Gros pion est... Enfin! je vous revaudrai ça en copie. Eh bien, oui, il a été amoureux, le gros pion.

LoRTAY. — Non?

Tréguier. — Deux fois !

LoRTAY. — Deux fois! Oh! C'est énorme!... Vous n'êtes pas brisv? (A sa femme.) Tu entends?

MlRETTI-^ qui commence à* être un peu gênée. —

J'écoute.

Tréguier. — La première fois, d'une de mes élèves au lycée Théroigne de Méricourt, oii j'ai été quatre ans professeur de littérature.

LoRTAY, ironique. — Comparée.

^[iRRTTE. — Comment s'appelait-elle? Son petit nom?

Tréguier. — Vous tenez à savoir ?... Jeanne.

C'était une orpheline, une créature exquise.

^^iRKTTE. — Bien entendu. Comme toutes les orphelines !...

Trkgutkr, - Généreuse, avide do sc'eiice...

LoRTAY. — Qu'est-ce que vous lui avez appris?

Tréguier. — Rien.

MiRETTE. — -Même pas l'amour?

Tréguier. — Môme pas que je l'aimais I Elle l'a toujours ignoré; et je ne sais pas ee qu'elle est devenue.

LoRTAY. — Et la seconde?

. Tréguier. — Oh! celle-là!...

MiRETTE, à mi-voix à son mari. — Laisse. Tu es indiscret.

LoRTAY, insbtant, à Tréguier. — Une femme mariée?

Tréguier. — Oui et non. Elle était jeune fille quand je l'ai remarquée.

LoRTAY. — A-t-elle su que vous?...

Tréguier. — Je crois bien. Je le lui ai dit à celle-là !

LoRTAY. — Ah! Et... alors?

Tréguier. — Elle n'a pas voulu de moi.

LOBTAY. — Et elle en a épousé un autre qui ne

TOUS valait peut-être pas? (Geste modeste de Tréguier.)

J'en suis sûr! Parce qu'au fond vous êtes un brave homme. Eh bien, c'est égal, je n'en suis pas encore revenu, et vous m'apparaissez sous un jour nouveau.

Tréguier, gai, avec une pointe de mélancolie. — Un

jour... de souffrance.

MiRETTTE, fébrile, frappant dans ses mains. — Allons!

En voilà assez!

Lortay. — Oui. La troisième fois sera la bomie... Prenez espoir en nous regardant. Tenez? Il y a aujourd'hui juste sept mois que nous sommes mariés, et, cependant, nous nous aimons encore...

MiRETTE. — Comme au premier soleil levant.

LoRTAY. — Couchant. Ça ne vous tente donc pas, ce genre de bonheur?

II embrasse sa femme.

Tréguier. — Ça ne me tente plus... Dites-moi?... Je ne suis ici que depuis deux jours... Vous ne m'avez pas conté ce qui vous a poussé à venir à Plou- .u:asnon, dans ce coin perdu de Bretagne. .

MiRETTE. — André avait besoin d'air pur. Les Outrages l'avaient surmené.

T.ORTAY. — Soixante-cinq mille hier!

Tréguier. — C'est superbe!

LoRTAY. — Et nous montons tous les jours !

MiKBTTE. — Dès le début des vacances, nous avons pris le parti de nous embretonner, et à l'aventure nous avons piqué droit devant nous, par les landes.

Tréguier. — Vous connaissiez la Bretagaie?

^fiRETTE. — N*on, nous ne savions même pas où c'était.

LoRTAY. — Nous en avions entendu parler comme d'un sale pays.

Tréguier. — Ça vous attirait?

^fiRETTE. — L'auto, la can-iole et la barque ont eu vite faite de nous v charrier en tous sens. Oh! nous ne nous sommes rien refusé. Nous avons tout vu : le phare et le clocher, le sable et le roc.

LoRTAY. — Le cierge et le bâton.

^riRBTTE. — La relique et l'épave, la quenouille de la fileuse et... je ne sais plus, moi...

LoRTAY. — ...Le moignon du cul-de- jatte.

jMirbtte, — Oui... T^es yeux bleu de lin et les galons de velours.

LoRTAY. — Les cochons dans le cimetière...

^Ttrette. — Et les goélands sur la vague.

LORTAY. - Fout^ -le fourchette (Montrant sa femme)

L'ILLUSTRATION THEATRALE

j'ai mangé du poisson avec ses doigts. Nous courhions dans des auberges sans sommeil, sous des draps })lus rudes que la toile des huniers.

MiRETTE. — Mais, pendant que le grand vent faisait mugir sa sirène, j'étais blottie sur la poitrine de mon frère Yves.

LoRTAY. — Autour de nous, grosses comme des grains de blé noir, sautaient de vieilles puces du temps de la reine Anne!

MiRETTB. — ...Mais nos baisers avaient le goût du sel et du sarrasin.

LoRTAY. — Et tes bras nus, le parfum du genêt... Paimpolaise, va!

TRÉGUIER, sarcastique, haussant les épaules. — Gens de

lettres!... (ils rient tous.) Faudra noter ça!

Lortay. — Et un jour de soleil, affamés de re- ])08, nous sommes tombés ici sur ce manoir.

MiBETTE. — Qui avait abrité, paraît-il, la dévote vieillesse d^une ancienne cocodette de Fempire.

Lortay. — Comme la défunte Madeleine, malgré Teau bénite de ses années de repen tance, avait surtout laissé le souvenir de Madelon... personne ne voulait de sa demeure.

Mirbtte. — Une maison du péché?... C'était le' rêve !

Lortay. — Nous l'avons achetée, pour un morceau de pain bis, et ma mère est venue nous rejoindre et nous installer. C'est elle qui a tout cloué.

Mirbtte. — Elle n'arrête pas de travailler. Elle nous est bien utile.

Lortay. — Vous voyez? notre petit bateau?

Mirbtte. — Cette crique est à nous, à nous seuls.

Tréguier. — Mais vous n'êtes pas clos?

Mibezttb. — Pas clos?

Lortay. — A quoi bon? Nous avons le goût des moulins.

MiRETTE. — EIntrée libre!

Tréguier. — Est-ce que vous êtes seuls de Parisiens, ici?

MiRETTE. — Absolument seuls.

TRiouiEB. — Et d'Aprieu? Avez- vous de ses nouvelles? Moi aucune.

Lortay. — Nous non plus.

MiBpTTE. — André lui a écrit de venir. Il n'a pas répondu.

Tréguier, à Mirette. — Est-ce qu'il vous manque?

MiRETTE. — Oh! tout au plus comme spectateur et témoin.

Tréguier. — Oui, vous êtes des gens qui avez besoin de galerie.

Mirette. — Un peu. Ça stimule. (A Tréguier qui a levé la tête.) Qu'est-cc quc VOUS regardez?

Tréguier. — Ce mât avec son jeu de flammes.

MiRETTE, engageante. — VouS poUVez monter.

Trbguibr, le nez en l'air. — Que signifie celle-là, qui flotte en ce moment?

Lortay. — La pourpre?

Il rit.

Tbéguier. — Oui.

Mtrette. — On va vous la montrer de près.

Lortay. — Mirette!

Klle va au mât, fait descendre le pavillon, une espèce de cravate comme un crêpe de Cliinc ccarlate qu'elle détache de la cord<- (X tend :\ TrcRuii-r.

TRÉoriKR. r,iii l'a pn^. — (^u'c^st-cc quc c'cst (jue ça?

MlRJ-TrTK. - Mon costume. (Kllc tend la main ver?

ia mer.) On lo fait séohcr dans les hauteurs. QnVsl-rc que vous on dites?

Tréguier. — Mince!

Mirbtte. — Oh! il y a une ceinture!

I^RTAY, à Tréguier. — Prenez-vous dcs baîus?

Tréguier, montrant la mer. — Là dedans?... Jamais! Ça m'énerve.

MiRETTE. — J'en étais suie.

Lortay. — Nous en prenons quelquefois deux par jour.

Tréguier. — Je n'ai pas vos raisons.

Lortay. — Le premier soir de votre arrivée, figurez-vous, nous étions restés couchés sur le sable très tard, jusqu'à une heure risquée de la nuit. Il faisait doux, tiède...

Mirbtte. — Amoureux! Avec un clair de lune d*opale. Et pas un souffle. Je m'étais déchaussée. L'écume venait me lécher les pieds...

Lortay, à mi-voix. — Pas bête, l'écume!... (A sa femme.) La même idée aussitôt nous a traversés, n'estce pas? Entrer dans cette fraîcheur infinie et sombre, nous y tremper...

Mirette. — Nous nageons comme deux dorades.

Ix>rtay. — Seulement, voilà... pas de costumes.

Mirbtte. — Ils étaient tout au fond des malles.

Tréguier. — Ils n'avaient pas dû vous coûter beaucoup d'excétlent ?...

Lortay. — Alors, ma foi, tant pis! A la mer comme à la mer! Nous avons laissé choir ces vains ornements et ces voiles, et tels qu'Adam et Eve en premier état...

Mirette. — Avant la lettre.

Lortay. — Nous avons fait une pleine eau d'azur, de phosphore et de lait. Quand je suis sorti je ruisselais de diamants comme la jeunesse de Neptune.

Mirbtte. — Et moi, j'ai ramené, tu t'en souviens? crispées par ses cinq pointes à ma chevelure, une étoile de mer couleur d'orange.

Tréguihb. — Tout ça est charmant et bien écrit... Mais si on vous avait vus?...

Mirettbl — On nous a vus.

Tréguier. — Bah!

Mirette. — Oh! de loin.

Tréguier. — Qui ?

Lortay. — Les douaniers qui faisaient leur ronde. Ils ouvraient des yeux de contrebande, ils ne savaient pas ce que ça voulait dire.

Mirette, mettant ses mains en porte-voix. — NoUS leur

avons crié que nous n'avions rien à déclarer. Ni tabac...

Lortay. — ...Ni dentelles. Et tout en nous rhabillant nous entendions s'éloigner leur beau rire militaire. Ils étaient contents.

Tréguteir. — Ils ne rentraient pas bredouilles.

Entre M Lortay.