Scène XV

LORTAY, MIRETTE

Mirette. — Qu'est-ce qu'il y a?

IjOrtay. — Rien. Dis donc, chérie? J'ai pensé à une grande chose, qui va te rendre heureuse.

Mirette. — Tu m'effraies.

Lortay. — Il nous reste un mois de vacances.

Mirette. — Plus qu'un, oui!

Lortay. — Je me sens une envie folle de le passer seul avec toi.

Mirette. — C'est ça? Mais nous le sommes, seuls!

Lortay. — Non. Je veux dire seuls, sans amis, sans ma mère... pas d'étrangers.

^fiRETTE. — Seul à deux?

l.ORTAY. — Oui.

Mirette. — Ça fera encore bien du monde!

Aprc>s?

Ix)RTAY. — Alors j'ai l'intention de prier tous nos hôtes...

MiRBTTB. — De s'en aller?

LoRTAY. — Oh! oui!

MiRETTE. — Comme ça? ce soirî

LoRTAT. — Non, demain.

MiRETTE. — Mais sous quel prétexte?

LoRTAY. — Aucun. Ou bien le vrai!... D^ailleurs, la famille, des intimes... je n'ai pas à me gêner...

MiRETTE. — Sans doute. Et eux non plus. Et une fois qu'ils seront partis?... enfin seuls... qu'est-ce que tu m'offres?

LoRTAY. — Tu vas voir.

MiRETTE. — Pourvu que ça ne soit pas de l'amour? J'entends cette espèce d'amour, — ton amour... enfin.

IjORTAY. — Eh bien, si, c'est mon amour ! mais un amour que tu ne connais pas.

MiRETTE. — Je le connais... j'en sors!

LoRTAY. — Non. C'est un autre.

MiRETTE. — Un meilleur?

LoRTAY. — Un nouveau!

MiRETTE. — J'y suis! C'est celui que tu viens d'offrir à la petite Freny.

LoRTAY, interloqué. — Qu'est-ce que la petite Freny...

MiRETTE. — Je vais te le dire.

LoRTAY. — J'ai été léger, mais elle est honnête, je te le jure !

MiRETTE. — Plus que toi, c'est vrai!... Oui... j'ai de la chance ! Et alors, c'est le moment que toi, gentil et délicat, tu choisis pour me revenir?

LoRTAY. — Mais je ne t'avais pas quittée.

MiRETTE. — Voilà la raison de ce bel élan de tendresse? l'explication du revirement? Allons, tu n'es déjà pas très adroit quand tu offenses, mais tu deviens injurieux quand tu rachètes! Eh bien, non, pour ce soir du moins, je repousse tes offres de solitude, d'amour... extra; et l'on ne renverra pas ta mère ni nos amis.

LoRTAY. — Nos amis?

MiRETTE. — Ceux que nous avons et que nous méritons! H ne fallait pas les inviter. Puisqu'ils sont ici, qu'ils y restent! et tout le temps que ça leur plaira.

LoRTAY. — Surtout à toi.

MiRETTR — Je ne m'en défends pas. Alors tu t'arrogerais le droit de faire la cour à la première venue et moi je n'aurais pas la permission d'écouter celle de d'Aprieu et de Tréguier?

LoRTAY. — Us te la font?

MiRETTE. — Naturellement! Que veux-tu qu'ils fassent? et je ne t'apprends rien. Eh bien, chacun son tour et son aventure, mon ami. Tu as mené, comme tu l'as voulu, ta barque joyeuse avec la jeune personne diplômée... ça n'a pas réussi et tu as sombré avant la berge... tant pis pour toi! Mais alors, quand tu viens ensuite, tout chaud, tout bouillant, refroidi, m'apporter des ardeurs laissées pour compte, excuse-moi de ne pas les accueillir dans la gratitude. Tu m'en demandes trop. D'ailleurs, pour l'instant, je n'ai pas l'esprit libre. Si, toi, tu as fini ton expérience, moi, je ne suis qu'au début de la mienne.

LfORTAY. — Laquelle, s'il te plaît?

MiRETTE. — Celle que tes deux amis tentent sur moi. Or, ça m'amuse, tout autant que toi, de voir jusqu'où diable elle peut nous échouer!

LoRTAY. — Et tu crois que je vais tolérer ça?

MiRirrTE. — Comme moi j'ai subi le reste!

LoRTAY. — Assez de bêtises.

MiRETTE. — Ce n'est pas des bêtises.

LoRTAY. — Si. De celles qu'on dit et qu'on a tort de dire parce que c'est à moitié les faire.

MiRETTE. — A ce compte-là nous en avons déjà commis des milliers! Une de plus, une de moins...

LoRTAY. — Pas une. J'en ai assez.

MiRETTE. — De quoi?

LoRTAY. — De la vie que nous menons.

MiRETTE. — Tu ne la trouves pas belle?

LoRTAY. — Affreuse.

MiRETTE. — C'est pourtant celle que tu voulais!

LoRTAY. — Ah ! non I

MiRETTE. — Si. Rappelle-toi. « 1\ serait pitoyable et sans envergure que nous fussions les Siamois de l'église et de la mairie, le ménage ridicule et courant ! Non, nous sommes des indépendants, des irréguliers, unis sous le régime dotal des sens, du caprice et de la fantaisie. Pas autre chose! » Est-ce ça?

TjORTAY. — Oui... oui... c'est ça... tout à fait çal

MiRETTE. — Eh bien alors?

LoRTAY. — Mais avec cette nuance que ce sont tes propres paroles que tu me répètes là!

MiRETTE. — Signée et contresignées par toi, endossées de tes caresses et para^Hiées de tes baisers!

LoRTAY. — Plains-toi donc^

MiRETTE. — Mais je ne me plains pas, moi! C'est toi qui te plains. Moi, je porte le nom d'un homme outrageusement célèbre, qui m'a bien comprise, qui m'aime comme il faut que je sois aimée.

LoRTAY. — Mais puisque...

MiRETTE. — Je suis comblée. J'ai ce que je rêvais. Aussi, comme je ne te reproche rien, je ne comprends pas tes récriminations. T'ai-je pris en traître? Avant de nous marier, je t'ai avoué ce que /étais... Le peu que je valais... pas cher...

LoRTAY. — J'ai cru que tu te vantais exprès en mal, comme tu le fais en ce moment, si tu veux que je te dise la vérité.

MiRETTE. — Allons donc! Tu étais ravi!... Tu en buvais! Je t'ai raconté que j'avais lu tes livres, tes jolis livres, et ça t'a paru tout naturel !

LoRTAY. — Je pensais que tu me disais ça pour me faire plaisir, mais que tu ne les avaia jamais ouverts, ou alors que tu n'y avais rien compris!

MiRETTE. — Tu croyais parfaitement que je les avais lus, relus, dégustés, vidés. Et les lettres anonymes? les lettres que je t'écrivais? — J'étais folle et j'avais tort, je ne savais plus ce que je faisais! Mais c'est une autre question... — ces lettres incendiaires, qui te donnaient de moi, de ta voluptueuse inconnue, l'idée la plus engageante?

LoRTAY. — Cela n'a rien qui puisse t 'offenser, puisque j'ignorais qu'elles étaient de toi.

MiRETTE. — Mais quand tu l'as su? (Silence.) Ah!

en bonne conscience, il y avait de quoi rebuter un honnête jeune homme et le décourager de m'épouser? Mais, heureusement, tu n'es pas un puritain comme tu veux le paraître à présent que tu es rassasié. Plus j'avais beau me conduire en effrontée, plus c'est cela même qui te mettait le feu, et tu ne m'as convoitée et choisie que parce que tu m'espérais aussi vicieuse et sensuelle que je l'annonçais?

LoRTAY — Je t'en prie! Tu es révoltante.

MiRETTE. — Révoltée! Eh bien? Maintenant que cest fait et que nous y sommes? Réponds? Le regrettes-tu ? La mariée a-t-elle été belle ? Es-tn volé?

LoRTAY. — Mirette!

L'ILLUSTRATION THÉÂTRALE

MiRETTE. — Non! Alors, dis merci, vis tle ton côté et laisse-moi faire ce qui me plaît.

LiOBTAY. — Eh bien, non ! je ne te laisserai pas. Et puis, tais-toi!... On nous entend.

MiBETTE. — Ça m'est bien égal!

LoRTAY. — Pas à moi. Je suis ton mari...

MiRBTTE. — Ah! non! pas ça! pas mari!

LoRTAY. . — Et quoi donc?

MiRETTE. — Mon amant! Ne confondons pas! Et encore, halte-là! Mon amant... tant que tu es aimable !...

LoRTAY. — Ton mari!

MraETTE. — Et moi, ta maîtresse! La maîtresse.

LoRTAY. — Ma femme! Et tu vas bien le voir.

Il lui a pris violemment les deux poignets.

MiRETTE. — Oh !... c'est vrai !... tu ne m'embrasses plus.

LoRTAY. — Ça reviendra... mais autrement...

MiRETTE. — Aloi*s, c'est sérieux î... . c'est décidément ce que tu veuxf... tu te poses désormais en noble soutien?... en ami dévoué?

LoRTAY. — Oui.

MiRETTE. — En âme pure ? En cœur sans tache î

LoRTAY. — En mari? Oui.

MiRETTE. — Tu crois que tu pourras?

LoRTAY. — J'en suis sûr!

MiRETTE. — Moi pas. Et tu veux une femme?

une épouse? une vraie?

LoRTAY. — Oui... oui... oui...

MiRETTE. — Eh bien, mon cher, il faut la gagner.

(Kile s'échappe de son bras, va à la porte, et, avant de la

franchir.) Gagne-la!

LoRTAY. — Mirette!

Il s'élance i la porte qui est fermée en dedans.