LE MONDE OU L'ON TETTE

Jamais ce monde ne demeure

Dans le repos :

Quand au rire on le croit dispos, Il pleure!

Son fantasque et mobile esprit

Est plein de charmes :

Quand on le croit prêt pour les larmes, Il rit!

Un rien, un souffle qui Teffleure

Peut l'affoler;

Et voulez-vous le consoler?

Il pleure!

Parfois il tombe, il se meurtrit,

Et son front saigne; Mais, tout étonné qu'on le plaigne, Il rit!

Pour lui la vie extérieure

Semble un tourment :

Dès qu'il faut mettre un vêtement, Il pleure !

Candide en ses goûts, il chérit

La simple mise :

Otez-lui jusqu'à sa chemise.

Il rit!

A des amis veut-on une heure

L'aller montrer?

A tous ceux qu'il va rencontrer Il pleure !

Dans la nuit sa lèvre fleurit,

Quand il s'éveille; Son père en vain veut qu'il sommeille Il rit!

Voici du lait, des œufs, du beurre.

Pour le sevrer :

Mais au sein il veut s'enivrer.

Il pleure!